Hermosa, la poesía

-Así que poeta?. No termino de escuchar la expresión cuando ya estoy ubicada en "¿puede ser posible que aun hoy sienta vergüenza cuando le gusto a alguien?". Escribir largos preambulos [minados de imagenes y símbolos y metáforas] que nunca parecen llegar al fondo de lo que es, funciona como otra forma de lo mismo.

Y mientras una corintellante imaginación aprovecha para aflojarme las rodillas, intuyo que se me detienen las cosas por los constantes esfuerzos para ahogar semejante impulso.

Desde siempre y muy seguido coincido en un rostro de niño con la mirada "más triste del mundo". Sólo que hace poco comencé a hartarme de eso, y de que los hijos que se me vuelvan lianas, y de ser el physique du rôle de los requerimientos ajenos, acordoneada a lo que no surge vital, y de que la estima se me desperdicie como una flor regada con aceite.

De tan ambivalente, a veces me agoto en mí misma y huelo a pudor: -¿tendré que resaltar lo contrario a la astucia, que últimamente estoy volviendo a sonrojarme por casi todo?. Sospecho que retrocedo, pero caigo por la escalera de mi propia espalda. Fantasmal, casi humillada, subsisto imaginando que siempre es mi culpa, y que en algún momento seré expulsada de mi sistema vital nada más y nada menos que por la poesía.

Años colocando a camaleónicas formas del disimulo como expresiones de valentía. Que guarrada, jugar conmigo misma a las escondidas. Que sensación tan desconsiderada, que pavada.

Busco convencerme, agradecer y hacer propios bizarros romanticismos: -así que... poeta, qué hermoso. Y que el corazón acepte. Para llegar más rápido al próximo escalón y contemplarme sentada en el descanso de sonreír cuando me gusta a alguien que también me gusta.

Habrá que prepararse. No más cosas detenidas, no mas rasgos fraternales al vacío.

Poesía, poeta, poema. Escribirse. Así que, sí, poeta.

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MabelBe