Del somos

Somos trueques de la tierra, mitos mudos de una fábula sin árbol. Un presente con raíces de otro tiempo, replegado bajo las fuerzas que pisotean sus brotes.

Entre el destello que aguarda detenido como un esperar sin tamaño, yo me alejo. Renombro a los balcones aturdidos por las flores para que se vuelvan caverna pariendo una canción. Me deslizo por el aire, y cuando emerjo en alguna barricada que fue senda de un amor, los idilios y paciencias ya no quieren concluirme. Y eso me gusta.

Soy en el somos del sonido de una sombra colectiva, el no saber cómo mirar a esos días, suavidades, que vegetan gris de cielo entre nubes alarmadas por el propio anonimato.

Inmunizados de esperas que relatan, como la expresión eterna de lo que sigue a lo que sigue, suelo ser ese punto que no se distingue del conjunto. Y por eso soy del somos. Salvo cuando aparezco en el espejo de mis propios labios forrados de sangre y seda, que me obliga, y me ubica, adentro de una aurora que tiene mi rostro, pero ilusionado con regresos.

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MabelBe/Akashia. Ojos abiertos

Nacho Vegas

Desde lo no encontrado

Entremezclo lo que hay adentro de una opinión aceptada sin planteos. En la pureza de lo recibido, ideas aggiornadas de ficción tradicional se contraponen y defienden. Estoy en lo que surge y me adopta, como la sonrisa o esos nacimientos fuertes de la vida que se vuelven finalizaciones. No soy original.
Que nadie se atreva a hacer solaz y destierro con mis ojos y mi piel, porque lo que busco es la fuerza de un nuevo territorio. Que nadie se compadezca si me canso.
A veces, cuando me rebelo a todo, por unos felices segundos juego cínicamente con el reflejo que vive en mi corazón, y con lo que queda de lo que busco me siento parte y fuera de este tiempo ahistórico que hace tantos años me arropa.

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MabelBe

Estatismo

Podríamos decir que un alma con soledad estática es aquella que no le cambia la macetita a la planta porque no le conviene que crezca más y supone que así se maneja la vida?
Alma errática, de control, suavemente feroz.
Resultado: muerte del vegetal. Ahora, a sacarse la tristeza molesta con otro pasatiempo. Que por suerte tenemos unos cuantos.

Podríamos decir que con unos cuantos pasatiempos el alma mantiene la soledad estática controlada? Podríamos, porque en este caso la muerte no es evidente como la de la plantita.
Se vislumbraría una cierta aridez en todo lo que envuelve, pero nada más. Algo fácil de confundir con amargura por un capricho de ausencia, cansancio por el compromiso diario, el tránsito de sufrimientos, falta de tiempo. Todas boludeces, atajos para caminos inexistentes que forman huella en lo superficial. Por respeto a la verdad, no se nombra al dolor. Se yace en la superficie.

Podríamos decir "señoras  y señores, aquí, un alma muerta" con seguridad? Probablemente no. No hay que caer en certezas fácilmente criticables.
He aquí la circunscripción de lo invisible, de esos lugares a los que nunca se termina de llegar. Alma de control, sin control. Alma nunca liberada.

Como si la principal misión fuera aprender a esquivar bien, luchamos por el Doctorado en Derroches Inútiles.
Redundante al cuadrado.
Una gran oficina con diseño despojado y en la puerta de entrada el cartel plateado de gerente. Como esparcimiento sin prisa ni pausa: egoísmo, sexo al vacío, comodidades. 
O el prestigio intelectual. Una oficinita atiborrada de libros adentro de la misma casa y en las paredes el serio reconocimiento de los pares, de los fans, de los que... también. El sexo mas o menos igual. Las comodidades a escondidas. Un poco más de hipocresía compensa al tantito menos de egoísmo.
Con el tiempo, unas cuantas plantas asfixiadas, y la vejez. Y la falta de felicidad. Y la muerte.

No se maneja la vida. Podríamos decir que la muerte sirve de algo?
Alma errática, sin control, llena de atajos para caminos inexistentes. Suavemente feroz. Sálvese quien pueda.

MabelBE

The waiting

Un espacio alerta

Pese a las insidiosas energías que me ubican como enemiga carne de cañón, soy mar sereno al que no se aborrece. Pena por los que desconocen lo definitivo de ese cielo [al que da pánico acercarse más de la cuenta]. Sentir la bendición.
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MabelBE

B. borra el vuelo

B. borra el círculo de la niñez

y se encamina

en verde seco

hacia un alto edificio.

Destaca su pecho

entre la multitud de cuerpos

hasta lograr la maravillosa rotura presente

y sus presagios.

B. borra todos los días el círculo

de la niñez

en un pizarrón inexistente.

Ya perdió el vértigo y el descontrol.

Ya no busca recuperar el sabor a miel en sus labios

pero cambia el color de la puerta

mágicamente rota

una y otra vez

con la soledad de su forma de mirar.

No encuentra las alas, los globos ya no sostienen

y le es imposible bajar.

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MBellante

Y por qué, alma mía

Silo

Aire compartido

Jamás se sabrá cuán claro podrá ser el día y
al fin, el mismo solitario estilo nutre, una y otra vez
el aire compartido.
En mí, ayer fue almizcle el viento otoñal
pero a la vez, aburrido, el nosotros abrió la puerta de calle
obligándome a pisar afuera
en busca de otro camino, de un abrazo
que construya cariños sin prisa, constante y sonante.
Es posible la idea de vivir sin pisar el mismo suelo siempre
pero el aire es el alma universal.
El mundo es un pedazo de tierra.
Y jamás se sabrá cuán claro será el próximo momento
dentro de este aire compartido.

MabelBe

Jolie Holland

Esencial

............Confío mi EJE esencial a UN albedrío
....................qUE es SOSTÉN: no

......................disminuye
................   .......LO QUE ampara.
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..................................................................................................................................MabelBe