Hoja

Quise mirar atrás, pero sólo miré hacia otro lado. Quise ser una posibilidad de éxito, y me enredé en amores que provocan risa porque parecen humo pero son perfume ajeno, ahí dejé a mi alma para que descanse un poco y al ratito nomás la retiré.
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La despersonalización que sentí favoreció el recorrido: tengo un cofre con todo lo que fui perdiendo en el camino y que no se refiere a mí, en tiempos en que anduve por ahí sin preguntarme si esa era yo.
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Quise ser esa entidad que a veces sale de adentro para contarme con un arrullo seco y perfecto sobre mis implosiones, y me asustaron mis manos portando un bisturí que nadie me enseñó a usar. 
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Luego, sin rencor, mis cadenas de diálogo se borraron impunemente, y destilé esencias de un nuevo paradigma. 
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No importan los desatinos, cuento con la atmósfera del romanticismo. Soy una hoja que nace en la palma de la vida. Heredo lo que me es inevitable y lo acepto. Reaparezco lentamente.

MabelBE

Siendo aire

Volveré al camino manejando un automovil en la ruta de la noche. Caminaré en puntas de pie para no despertarme el alma en días como el de hoy, que remolonea un rato más que de costumbre. Volveré al mar sin la carga patética de la angustia.

Y volaré, además. Tantos cuándo, los porqué. Cosecharé mis campos. Seré la mismísima dirección. Pensaré como si fuera un paisaje, o aire. Luego seré guía, cansancio descansando plácidamente.

Un sino, mis cuestiones. Me estuve esperando durante todo un tiempo oscurecido, con un sol entre las manos, y las raíces me aparecen hoy mágicamente cicatrizadas, o algo así, porque no se les ven heridas.

Claro que volveré. Y sin esa estrategia del desprecio que termina siendo aprecio anaranjado -o viceversa-, a encontrarme a mí adentro mío.

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MabelBe

Jodorowsky

El cansancio del error y la raíz

A veces tengo la verdad como rostro, y sin embargo no puedo dejar de verme parada en el sitio del error, enriqueciendo la estupidez a través de miradas vulgares.

Se sabe que la flor dependerá de una misma raíz, pero ser un templo de raíces, cabalgar caballos de cuerno azul que vuelan en la inexistencia terrenal, o cosas así, cansa a veces.

Mientras el mundo desdibuja a un tipo de vida que no es obvia, algo escondido se mueve para donde la libertad le viene en ganas. Ahí miro hacia adelante, soy el presente adonde llego, y me gusta cuando todo se transforma instantáneamente incluyendo el reflejo, el espejo y yo misma, porque huelo que es uno de los especiales momentos en que la vida brinda oportunidades de completar la infancia, o limpiarla un poco.

La infancia siempre tiene profundas razones para vivir a pesar de los cansancios, porque se contiene en la esencia de que cualquier transformación dada dentro de la flor es prolongación de su misma raíz.

MabelBe

Pregunta

Una pregunta no es ni verdadera ni falsa; es la única estructura gramatical completa que no puede existir por sí sola. Siempre debe conducirnos hacia alguna parte: hacia otra oración o hacia el silencio. Es la pieza del lenguaje ordinario más cercana a una línea de poesía. / Eliot Weinberger.

Tránsito

El oleaje me moja las emociones. Agotadas de desorden, raspan una  melodía pendular que confunde las vivencias y profundiza algunos pocos afectos olvidados.
Esa maraña de adjetivos inútiles, mis contradicciones, son gotas que abrazan con seducción elemental y me vuelven una sombra a la que le urge estar erguida ante la cercanía del mar, cuya profundidad revuelta es dueña del mismo color que tiene el cielo en los mapas cotidianos.
Soy el péndulo que permite y no permite renacimientos, y que sólo así respira libre. El carácter lo da la vida cuando reaviva su vaivén, yo sólo acepto.

MabelBE

Esencia

Trataba de imaginarse a Alice (pero no su aspecto físico, sino, de ser posible, todo su ser en conjunto) y de pronto se le ocurrió que la veía borrosa. Detengámonos en esta palabra: borrosa. Alice, tal como Eduard la había visto hasta ahora, era, pese a su ingenuidad, un ser firme y claro: la sencillez de su destino parecía ser la justificación de su actitud. Eduard hasta ahora la había encontrado uniforme y articulada; podía reírse de ella, podía maldecirla, asediarla con sus astucias, pero se veía obligado (sin pretenderlo) a respetarla. Ahora, en cambio, tenía la impresión de que las opiniones de Alice no eran en realidad más que algo que estaba adherido a su destino y su destino algo adherido a su cuerpo, la veía como una combinación casual de cuerpo, ideas y transcurso vital, como una combinación inorgánica, arbitraria e inestable. / Milán Kundera. El libro de los amores ridículos.

Patria

En tu gesto

El aire convive en tu gesto. ¿Quién me metió en la cabeza que es importante conocer el mar desde joven?, como un impacto que impide suspender la búsqueda a oscuras, lo que me tiene tan distraída últimamente, tu guiño despabila. Veo cómo voy quedando sin piel, me arranco el calor, y al rato me muero, y así una y otra vez.

¿De dónde saqué que lo que hay en esta tierra es lo que sirve?, como un ángel te tiraste a socorrer al ahogado en esa primera vez. Tu alma nacida para reparar preconceptos sonríe en señales en las que no se repara. Quiero salir de la superficie cómoda y horizontal, y nunca más olvidarme de esta emoción que surge al admirarte. Hablo de valor, no de valentía, de lo que vale la pena dar.

¿Sos un gesto o un aviso? 

Lo demás no resiste discusión, hace rato que no alcanza.

MabelBE

Ebelina 88

Y ambas tienen los ojos llenos de lugares.
Funda rememora, entre diamantes y piedras
de un futuro, como
se sostiene en la alegría y la simpleza.
Ebelina habita en claros actos amorosos.
Y ambas comparten la intimidad de mutuas
imágenes
completas de noches y días.

Ser el mismo libro. Saber que las páginas son reales y que siempre hay una hoja en blanco cuyo extraño sentido también es definitivamente compartido.

® Mabel Bellante, 1995