Hay que tener el valor misterioso de lo outsider. Esa textura pluvial que sostiene el cuerpo: brazos, piernas, ojos, huesos, todo adentro de la piel. El valor mayor. La cáscara de una lastimadura que se autoregula, se endurece, y con suerte se vuelve fuerte porque sabe dónde vibra lo que necesita.
Otra vez un pájaro pasa sin ruido. Y cada tanto surge la brisa, suave pero fría. En cada movimiento asoman plantas a este vacío. Contemplo cómo soy todo eso. No dejo de esperar unos cuantos regresos, aunque sé que vendrán de diferentes "ningunas partes" y eso no tiene lugar en mí, porque para ese entonces ya no seré esta nada, este agujero que no se llena ni con lugares comunes. Las promesas se volvieron lugar sin piso pero mi piel sigue siendo un refugio perfumado. Hay suavidad en estas noches. Ya no están en mis estrellas y a la vez estas ausencias me traen ganas de bailar.
Hay que ser un bien a alimentar, sacar el páuer del lugar equivocado. Sin edificar inestabilidad adentro, intentarlo, implosionar, destilarse, y reaprender el humor del polvillo que siempre deja la penumbra, lo tullido, la muerte, el desamor, la ignorancia. Y nunca olvidar que, en cada movimiento, asoman plantas a este vacío.
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MabelBE
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