Servir como sirve la soledad de los paisajes. O el viento en el aire. O la luna y su alquimia de noche, cuando entiende de miedos. Caminar descalza por la casa más desordenada del mundo. Fumar mirando en el cielo los recovecos del servir.
MabelBE
Cuando el niño era niño, caminaba balanceando los brazos. Creía que el riachuelo fuera un río, el río un torrente, y este charco, el mar. Cuando el niño era niño, no sabía que era un niño. Cuando el niño era niño, no tenía costumbres, se sentaba en el suelo con las piernas cruzadas, echaba a correr, tenía un remolino en el pelo, y no quedaba mal en las fotos.
Cuando el niño era niño. Peter Handke
No confundir, somos poetas que escribimos desde la clandestinidad en que vivimos. / No somos, pues, cómodos e impunes anonimistas: de cara estamos contra el enemigo y cabalgamos muy cerca de él, en la misma pista. / Y al sistema y a los hombres que atacamos desde nuestra poesía, con nuestra vida les damos la oportunidad de que se cobren, día tras día.
Roque Dalton / Sobre nuestra moral poética
Bruno K. Öijer. Negro como la plata
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