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Exploro el tiempo de las aguas subterráneas en una arqueología de datos superfluos, sólo para acercarme a las indicaciones. Y seguir ... -
Parece como si existiera en el cerebro una región totalmente específica, que podría denominarse "memoria poética", y que registrara aquello...
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Calles con alambres, adomecidas, los perros tienen pelaje descolorido. Al fin. Bar/panadería, una chica gritona limpia el mostrador, co... -
Psique es la menor de tres hermanas hijas de un rey de Anatolia. Una princesa cuya belleza es indescriptible. Todas las mujeres la envidian...
Gusto
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domingo 24 de octubre de 2010
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....No ME gusta la palabra "figuraciones".
..................................................No me GUSTAel vacío.
...........Entrando y SALIENDOde sus esencias
......es un bien NOpertenecer.
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.............Extranjerismo INACABABLE /corazón
...................que describe modos DELpaisaje.
...................................................................................................................MabelBE
La flor del pantano
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martes 19 de octubre de 2010
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Comentario s
Con enigmas que no envician
me encuentra
en mi pantano particular
buscando que me expliquen la falta de compasión
en el apego
y el amor mismo.
Parece haber nobleza en su constante búsqueda de atención.
Procesa de idéntica maneralos olores y las provocaciones.
Redescubro un tiempo entre sus gestos.
Otro precepto. Un imán
para el latir de mi libertad profunda
que en alegre desencuentro regala flores.
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MabelBE
La frontera
Serie: Devadales
Hoy vuelvo a la frontera. Otra vez he de atravesar. Es el viento que me manda, que me empuja a la frontera. Y que borra el camino que detrás desaparece. Que detrás desaparece. Me arrastro bajo el cielo y las nubes del invierno, es el viento que las manda y no hay nadie que las pare. A veces combate despiadado, a veces baile, y a veces nada. Hoy cruzo la frontera bajo el cielo. Bajo el cielo. Es el viento que me manda. Bajo el cielo de acero soy el punto negro que anda a las orillas de la suerte. / La frontera. Lhasa de Sela.
Sutileza
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viernes 15 de octubre de 2010
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Al instante de nacer muere la esperanza de que se perciba lo que sucede detrás de la mirada. Y me voy, sin ganas de moverme.
La sutileza, forzada por su carga de reserva, es un nuevo peso en la espalda. Sin poder volver a concentrarme, entre fantasías que me retroceden a un sitio que no conocía, los pasos, también indiferentes, van hacia la ventana. La abro y me obligo a mirar el cielo que no da más de brillo, siguiendo una aureola de palabras que mi capricho hubiera deseado escuchar. Qué injusto no contar con una mísera oportunidad de percepción mientras floto anestesiada, así, pesada, encima, adentro.
Pisadas por los costados, van, vienen, van. No llegaremos a nada. No fluye, señor, que no fluye.
Pisadas por los costados, van, vienen, van. No llegaremos a nada. No fluye, señor, que no fluye.
Soy un trozo nuevo del rompecabezas de una novela sin balcón, un sentimiento al que nunca pertenecí. Nada más antes. Aquí.
MabelBE
