Objetos en soledad

Entrar en una casa, comer frío.
La ternura dejó sus zapatillas
debajo de una sombra. Desconfío
del sigilo de lámparas y sillas
y de algunas conductas amarillas.

Lo que se queda quieto alarma, duele,
comete pánico, derrama el canto.
No hay estadística que no revele
tijeras en la fila del espanto,
un alfiler que se parece al llanto.

No habrá quien traiga párpados de afuera,
solapas, humo, señas ateridas.
Un ruido de rincones desespera
y solamente muebles homicidas
dicen preparativos, despedidas.

Uno gana modales de sospecha,
envejece de tanto desconcierto.
No hay más remedio que una flor deshecha,
que vigilar un cigarrillo muerto.
sociedad bien anónima, por cierto.

 Y lo peor es que la almohada acosa
con inminencia lúcida. Dormir
tiene una ambigüedad tan peligrosa
que en tales noches nunca hay que decir:
de esta desolación no he de morir.

María Elena Walsh / Hecho a mano

Poesía es una realidad que puede golpear o acariciar

...otras reflexiones. Si fuimos realmente derrotados, ésto conduce a una reflexión, en algo que no es del todo voluntario: la poesía. La poesía no es un asunto de voluntad. Cuando lo es resulta un desastre. En algunos de mis libros me dediqué mucho a la poesía en prosa, después saqué uno que es bien loco, está escrito en sefardí (obviamente con traducciones) y con una construcción muy loca pero llena de vida. Yo sigo vinculado a la cotidianidad, la cotidianidad me sigue dando mucho material... Mis obsesiones se prolongan en poemas y tal vez terminan algún día en libros, pero si la obsesión no llega, no puedo escribir. El inconsciente grita mucho... / Juan Gelman.

Tierra

Ahí está. Ese es nuestro hogar. Somos nosotros. Ahí están todos aquellos a los que amas, todos aquellos a los que conoces, todos aquellos de los que te hayan hablado alguna vez, todos y cada uno de los seres humanos que han existido, que han vivido. La mezcla de nuestra felicidad y de nuestro sufrimiento, miles de religiones, ideologías y doctrinas económicas, todos los cazadores y todos los recolectores, todos los héroes y todos los cobardes, todos los creadores y todos los destructores, todos los reyes y todos los plebeyos, todas las parejas jóvenes enamoradas, todos los padres y madres, niños ilusionados, inventores y exploradores, todos los ejemplos de moral, todos los políticos corruptos, todas las superestrellas, todos los líderes supremos, todos los santos y todos los pecadores de la Historia de nuestra especie han vivido ahí: en una mota de polvo suspendida en un rayo de sol. / Carl Sagan. Punto azul pálido.

Mi gin tonic

Un espacio de esos

Desconectarse del sí mismo impide admirar la bondad que tienen algunos sentimientos para irse y maravillarse con la gloria de los que se reinventan. Pero hay que sacar el verbo a las cosas: desconectarse.

MabelBE

Eduardo Gatti

Así es

¿Viste que al final somos momentos? susurra.

Para constatar el grado de cursilería le pregunto si somos muchos momentos adentro de un gran momento

o todos deshilvanados.

Que pare con las boludeces, me dice.

MabelBE

Poema

Sentados a la mesa analizan poesía
con la seguridad adiestrada en críticas
no conocen la sorpresa
nacida de los que comen letras
la mesa les pide que se callen
y ellos ponen una silla rota
para que las letras se caigan
o para que el aire se caiga
bajo el significado de un plato a medias.

Mi libreta de apuntes
está toda borroneada
y con manchas de
miel
perfume
salsa
niñez
chocolate
semillas
tinta
mate
cansancio
salsa de soja
migas de pastor.

MabelBE