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sábado, 18 de febrero de 2017

Rosario Castellanos

 El otro

¿Por qué decir nombres de dioses, astros
espumas de un océano invisible,
polen de los jardines más remotos?
Si nos duele la vida, si cada día llega
desgarrando la entraña, si cada noche cae
convulsa, asesinada.
Si nos duele el dolor en alguien, en un hombre
al que no conocemos, pero está
presente a todas horas y es la víctima
y el enemigo y el amor y todo
lo que nos falta para ser enteros.
Nunca digas que es tuya la tiniebla,
no te bebas de un sorbo la alegría.
Mira a tu alrededor: hay otro, siempre hay otro.
Lo que él respira es lo que a ti te asfixia,
lo que come es tu hambre.
Muere con la mitad más pura de tu muerte.

El otro / Rosario Castellanos
poeta mexicana (1925-1974)

jueves, 26 de enero de 2017

Salvo la haraganería hiriente

Desvencijados de esperar, están tomando la costumbre de agacharse cuando pasa el viento en un colmo de pereza. Y de reagruparse en la suciedad, formando exhortos hirientes una y otra vez, adentro de un corazón tibio -pero no de tibieza.

MabelBE
· Los sucios en las sombras·

miércoles, 18 de enero de 2017

Sujeto al objeto

Luego de una confesión pura o de una sensación guardada que queda en situación primaria de libertinaje, pareciera que algunas entrañas necesitan depositar su aura energética de atención sobre cualquier objeto simple, cuya única característica valedera es la casual proximidad.
Sólo con su ubicación temporal el objeto logra tan supremo efecto. Más el guiño cómplice del extravío en la mirada.
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Casi nada, apartar el goce egocéntrico de feroz lastimadura, hallazgo impresionante, o explosión de alegría, que acaba de ocurrirle a la memoria de la psiquis o del corazón.
Finalmente, el considerar al objeto como sujeto amuleto, fetiche colorido, o el sitio donde depositar el sentimiento, puede tornarse el ítem inmediato. De allí al barranco de confusiones profundas, pocos pasos.
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Es increíble que un objeto logre esta circunstancia letal. Solo un objeto, y tan peligroso. Sólo un objeto, cuyo color es eventualmente gris desapercibido, o cuya textura es una simplona falta de profundidad. Pero sucede, en las almas aturdidas y/o confusas.
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MBellante
el objeto de la mirada extraviada

o del impotente

Caja o cofre


Adentro de algo se guarda un detector.

También hay un tesoro.

Puede ser ambas cosas

o anidar por separado.

Todo, como siempre, depende.

Y se estimula con.

Así sabemos

..........si es un cofre protector

..........o una caja de cartón corrugado

..........que roza el mal refugio.

Si no puede resistir el ambiente

los poros del tesoro se vuelven superficie.

..........Si es qué o por qué

..........mientras el momento pasa

..........bajo el ruido informativo

..........y un jazmín que florece.



                                                                                                mab·bellan / mismo·lugar

viernes, 30 de diciembre de 2016

Aquel 89 /1

Al hombre del fondo triste, a su poeta escondido tras tantos papeles, no escribo.
Porque está tan blando, tiene tanta lluvia, que no sé bien que decirle. Su vida tiene hoy la cara de un asesino. Y la vida tiende a la vida
en su vacío loco de piel.
-Hijo, ven rápido, que mis rosas están por morir, sueña Vinicius que alguien le diga.
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MabelBE / Las cosas de la piel