Epifanía doméstica

Frente al espejo, la canilla respira un hilo de agua
y parece acostumbrada a esperar.

Sesenta y un años
ignorando el mapa
de mi mano.

Lavaba la piel, no el gesto;
el borde, no el centro.

Esta fue la vez diferente.

Doblé los dedos hacia adentro,
jabón en los costados,
el dorso, las orillas.

Pasé sesenta y un años
rozando la canilla sin verla,
esos descuidos transparentes.

Este agua siempre me lavó
con la memoria de no haber sabido
que la ignorancia se esconde en las pequeñas cosas.

Sobre todo ahí.

Todavía me sorprende.

MabelBe / ElEnte

Mayor

Se huele madera húmeda.
El aire se sostiene apenas,
como un sueño respirado demasiadas veces
que recuerda algo
que ya no quiere decir.
A veces creo escucharme,
pero viene de más abajo.
Acá, solo el zumbido que enciende
la única lámpara que no parpadea.
Los recuerdos se esconden de inmediato.
El olor del sol en el pasto, voces que se disuelven,
un escalofrío que me hace retroceder
y avanzar al mismo tiempo.

Antes intuía la escalera.
Ahora, entre la niebla,
veo los primeros escalones por subir.

Los bordes del círculo iluminado
se rinden a la oscuridad que los rodea.
No puedo abarcar la totalidad,
ni siquiera imaginarla.
Pero hay algo más allá
y, por un instante, lo rozo con la mirada.

MabelBel

Soy la gente

Fue el instante en que una mirada buscaba alas en mi cara
cuando mi alma fue otro espacio y
alejándose de mí
me volvió crianza e hijos en camino a madurar.

.
Ni bien empiezo a sentir,

ya siento mis paradojas.
.

Será la luz del sol del mediodía
o ese momento de la vida imposible de fingir
lo que me lleva adelante. 

Y seguir así, seguir siendo

ante cualquier sepultura
y ante cualquier vacío disolvente de esperanzas.

.
Ya no quiero pedir por favor a los momentos.

.
Fueron muchas madrugadas
llenas de faltas lloradas

en los ojos y en la sien.

.
Será la gran masa que ya pasa,

o esos desgarros propios de lo inútil. 

Será que ya no quiero la ganancia a cualquier costa
si no hay gracia.

.
Soy la gente, pobre gente. 

Me equivoco fácilmente.

MabelBE

Muse / Starlight

.

.

En patria

Voy por diagonales y calles cortadas, buscando entre los ojos eso a lo que quiero pertenecer. Los colores enredados de la bandera envuelven destellos minimalistas. El cielo reparte estrellas, o sonrisas.

Puedo invisibilizarme, arrepentirme, burlarme, condenar, condenarme. Puede romperse las veces que quiera: tarde o temprano rearmaré sus pedazos, con la inexperiencia de un personaje que no mide el peligro, o desde un gesto absurdo. Me guarece la transparencia de los censos justos, donde los habitantes descansan mientras una pequeña represa deja flores de todas las estaciones.

Camino a través. Los desvíos, el punto de calor, la parada ante el velo de la virgen de la angustia y su espejo cortado, una huella de emoción, la quietud de la montaña, los parentescos, mi último viaje en tren. No es cuento, no es terror ni amor: es estar en patria.

MabelBE

tarta de espinacas

El televisor grasiento de la panadería

sabe más de mí que mis rodillas.

.

Compruebo fortalezas

y me resigno a transitar estas fatigas.

Desando caminos, espero lo nuevo y me invento lo nuevo.

.

Consciente del coma que amenaza el alma

me interrogo en el espejo

sobre los posibles excesos

de mi lucha contra tanta falsa oferta de consuelo.

.

Igual, no volveré a organizar mis ojos

en una opción sin certezas.

.

Porque al toque nace una nueva.

.

No puedo explicar la magia de la vida,

siempre cambia de canal, pero la veo:

una sanidad desabrida, una promesa de publicidad barata

en la primera porción humeante

de una tarta de espinacas,

mostrada en un televisor de panadería

que hace doler el cuello si lo mirás demasiado.

.

Me espanta que me importe menos

el letargo del calor de febreros repetidos

que apolillaron rodillas, abdomen y tetas,

que la tarta de espinacas.

.

Y sin embargo la realidad es que el cáncer me gastó una teta

pero la traición me rompió el alma.

.

Compruebo el aumento del cansancio,

me preparo a soportar estas tristezas.

.
Lo que duele es el error en los cimientos,

la confusión, el haberme dejado regar

por esencias que no pude habitar.

.

Suponer que así era la verdad.

.

Y haber confiado ciegamente en la epigenética.

MabelBE

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Eiti Leda / Seru Giran

/   y creo que olvidé mi sombra en un subterráneo   /

.

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Corazón alérgico a la nada

Lo difícil de mi cara brota de un corazón alérgico a la nada. Desde que me apropié de aquel atardecer, que nunca tuvo algo con las estrellas, duermo con una grieta incómoda entre los brazos. Y el alma anudada a relojes detenidos, que me obligan a seguir siendo un pozo por donde se siguen yendo mis cosas.
Pero me falta saber cuál es la mirada de ojos cerrados, pisar el tramo superior de la escalera de incendios, y vivir esa transmutación de lo imposible en posible que el mismísimo amor ha reservado para nombrarme. 

MabelBe

nada que ver con las estrellas

.

- transfigurar lo que se sigue siendo y yendo -

Is it in my head, or in my heart?