La percepción

La percepción constituye un proceso psicológico, con gran dependencia de la posición del cuerpo perceptor; un niño ve las cosas de forma completamente distinta que un adulto, aunque sólo sea en lo que se refiere a las medidas. El grado en que se es familiar con lo que vemos influye también en la percepción. Cuando los indios de Centroamérica vieron jinetes por primera vez, no vieron lo mismo que nosotros cuando observamos a gente cabalgando. Vieron monstruos gigantescos, con cabezas humanas y cuatro patas. Tenían que ser dioses. La percepción depende de tantos factores, que esforzarse en ser objetivos carece de sentido. / La narratología literaria, Los discursos discursivos, Aspectos.  Ana Sarchione

Frontera

Hoy vuelvo a la frontera. Otra vez he de atravesar. Es el viento que me manda, que me empuja a la frontera. Y que borra el camino que detrás desaparece. Que detrás desaparece. Me arrastro bajo el cielo y las nubes del invierno, es el viento que las manda y no hay nadie que las pare. A veces combate despiadado, a veces baile, y a veces nada. Hoy cruzo la frontera bajo el cielo. Bajo el cielo. Es el viento que me manda. Bajo el cielo de acero soy el punto negro que anda a las orillas de la suerte. / La frontera. Lhasa de Sela.

La dulcinea de Duchamp

-Metafísica estáis.

-Hago striptease.

Ardua pero plausible, la pintura 
cambia la blanca tela en pardo llano 
y en Dulcinea al polvo castellano 
torbellino resuelto en escultura.

Transeúnte de París, en su figura 
-molino de ficciones, inhumano 
rigor y geometría- Eros tirano 
desnuda en cinco chorros su estatura.

Mujer en rotación que se disgrega 
y es surtidor de sesgos y reflejos: 
mientras más se desviste, más se niega.

La mente es una cámara de espejos: 
invisible en el cuadro, Dulcinea 
perdura: fue mujer y ya es idea.

Octavio Paz

Tell yer mama

Las coincidencias

Conmovida por la vida consecuente,
sin poder aplacar las coincidencias,
tiro el traje que me ahogaba los ojos
con llantos sin prisa propios del atardecer.
Ya  no soy sombra llevada
que deshiela los desvíos a la nada
y se ufana en conocer
el vaivén de las cornisas asfixiantes.
Después de dividirme en mil planteos
he logrado ver lo ido y desangrado
desde la poca consistencia de un suspiro.

Hay que huir de ese espectro de amaranto
que se instala "-por un rato, nada mas"
y se apropia de los gestos más serenos.
Hay que olvidar a los nombres pasajeros.
Hay que borrar los recelos del espejo.

En la noche recostada de fronteras,
cobijada por plurales, me pregunto
si existen los amores que se esconden en la espalda
o los recuerdos que imprimen ese azul de madrugada.

MabelBE

El martillo de las brujas

Allende

Un espacio ático

Caminar mansa bajo la luna y volverme malísima al instante de sentirme atacada. Tener guías sin venganza y a la vez cancerberos de esas lágrimas que no encuentran lugar para correr, trabajar seguridades oscuras al pie de árboles sabios cuyas piernas desaparecen entre hojas que se vuelven ajenas.

MabelBE

Amor loco

Un desconocido me decís que parezco, y un desconocido es lo que soy. Como sea. Lo que dije lo dije y lo que hice lo hice. Puedo arrepentirme, lo que no puedo es explicarlo. Ni aunque quiera. Así te cuente con detalle qué fue lo que sentí, qué fue lo que pasó. En el mejor de los casos pido disculpas. En el peor, intento convencerte de que la responsabilidad fue tuya. / Ricardo Coler. La mujer de mi vida. Editorial de "Amor loco".