Mi piel

Mary Reilly

Podrás verme en la mirada que poseo esta noche?
Podrás no intentar mi muerte para seguir siendo mío?
Serán mis labios los que impidan tu suicidio entre mi ausencia?
El amor vence a la hazaña y a cualquier deseo virgen
que no aclare sus mañanas.

El amor vence penumbras
que padecen añoranzas del vacío.
Sigo ingenua. Ya me asusto
de malicias, de congojas, de nostalgias.
Ya me asusto de la muerte y tu piedad.
Ya me asusto en tu veneno. Pero vuelvo.
Aquí estoy, aunque no entiendo.
Aquí estoy. Aquí, mi llanto, que te dice ya que sí
.
que siendo fresca, colorida, siendo sabia
soy decoro
y soy tinieblas. Me preguntas ¿podrá ser tu consecuencia
el perdón y la dulzura?
Somos lazos. Una muerte que no nos salva la vida.
Somos lazos de una vida permaneciendo a los días.
Los lazos son la respuesta.

La elegida, esa soy yo.
Deja entonces de importarme lo que el mundo piense
o que el mundo me piense.
Y me voy tras de mis huellas
porque antes de haber nacido ya sabía perdonarte.
.
.

MabelBe
Poemas libres de Miel / Observando a Mary Reilly

En el último renglón

Siempre sirve de algo estar despiertos
sobre el alba desnuda de la almohada,
destacando la estrella más guardada
que descansa al final de los desiertos.

.

Mágicamente es que retoma el cielo
esa condición sensual al ser vaivén
de un sol espejado; no preguntar ¿a quién?
y en la mano siempre abierta, un caramelo.
Así se agrega a los ojos la infancia.
Va el amor junto: aventura y viaje.
Alados pies sedientos de paisaje
siendo la savia de una dulce historia
y qué fiel ronda la vida en la memoria
con su sonrisa en el último renglón.

MabelBe

Ebelina 20

Un poster. Allí, un personaje-persona colgado que
piensa en Funda con misteriosa lealtad.
En tanto, los aerolitos giran y giran
en la más completa indiferencia. En un momento, algo
cuyo cuerpo es otra cosa
llama a la puerta y deja un amanecer tirado en la vereda.
Funda sale, no ve a nadie, comienza a mirar para los costados, y se decide a limpiar la calle con preguntas, mojándola con frases casi incoherentes y con agua roja. A lo lejos, el viento corre a un universo
que huye. Ebelina, a un costado, recatada, lo sigue con la mirada, preguntándose sobre disgustos y sobre felicidades. El ensayo no la satisface. Lo convierte, entonces, en baldío. Y
mientras intenta remendar la rotura del grito de Dios, una curva
perfecta
ata las distancias.
En tanto, el inolvidable personaje no sobrevive al eclipse ni
a los bajorelieves. El personaje-persona se cuelga del poster.
En la vinchita de tenis sobre la frente de aquel que se llama
Muchacho agitanado
se lee la leyenda Lover Man.

Pero Ebelina parece contenta hoy. Acaba de leer que en torno a Beta Pictoris llueven lunas con forma de seres. Que allí cada chica encuentra a su príncipe azul.

.
® Mabel Bellante, 1995

Society / Eddie Vedder

A merced

La verdadera bondad del hombre sólo puede manifestarse con absoluta limpieza y libertad en relación con quien no representa fuerza alguna. La verdadera prueba de la mortalidad de la humanidad, la más honda (situada a tal profundidad que escapa a nuestra percepción), radica en su relación con aquellos que están a su merced: los animales. Y aquí fue donde se produjo la debacle fundamental del hombre, tan fundamental que de ella se derivan todas las demás. / Milan Kundera. La insoportable levedad del ser.

Hermosa, la poesía

-Así que poeta?. No termino de escuchar la expresión cuando ya estoy ubicada en "¿puede ser posible que aun hoy sienta vergüenza cuando le gusto a alguien?". Escribir largos preambulos [minados de imagenes y símbolos y metáforas] que nunca parecen llegar al fondo de lo que es, funciona como otra forma de lo mismo.

Y mientras una corintellante imaginación aprovecha para aflojarme las rodillas, intuyo que se me detienen las cosas por los constantes esfuerzos para ahogar semejante impulso.

Desde siempre y muy seguido coincido en un rostro de niño con la mirada "más triste del mundo". Sólo que hace poco comencé a hartarme de eso, y de que los hijos que se me vuelvan lianas, y de ser el physique du rôle de los requerimientos ajenos, acordoneada a lo que no surge vital, y de que la estima se me desperdicie como una flor regada con aceite.

De tan ambivalente, a veces me agoto en mí misma y huelo a pudor: -¿tendré que resaltar lo contrario a la astucia, que últimamente estoy volviendo a sonrojarme por casi todo?. Sospecho que retrocedo, pero caigo por la escalera de mi propia espalda. Fantasmal, casi humillada, subsisto imaginando que siempre es mi culpa, y que en algún momento seré expulsada de mi sistema vital nada más y nada menos que por la poesía.

Años colocando a camaleónicas formas del disimulo como expresiones de valentía. Que guarrada, jugar conmigo misma a las escondidas. Que sensación tan desconsiderada, que pavada.

Busco convencerme, agradecer y hacer propios bizarros romanticismos: -así que... poeta, qué hermoso. Y que el corazón acepte. Para llegar más rápido al próximo escalón y contemplarme sentada en el descanso de sonreír cuando me gusta a alguien que también me gusta.

Habrá que prepararse. No más cosas detenidas, no mas rasgos fraternales al vacío.

Poesía, poeta, poema. Escribirse. Así que, sí, poeta.

..

MabelBe

Resistencia

No existe garantía alguna -en ningún instante- de que no incurramos en el error o en un peligro mortal. Se cree quizás que existe un camino seguro. Pero éste sería el camino de los muertos. Entonces ya no sucedería nada. Sólo después de la enfermedad comprendí lo importante que es para el propio destino el decir sí. Pues de este modo hay un yo, que luego no desertará cuando suceda algo inconcebible. Un yo que persiste, que soporta la verdad y que está a la altura del mundo y del destino. De este modo se habrá experimentado, en un fracaso, también una victoria. Nada es estorbo -ni por fuera ni por dentro-, pues la propia continuidad ha resistido al fluir del tiempo. / Carl Gustav Jung. Recuerdos, sueños, pensamientos.

Ser como un cirio

Soy el paso que desanda zancos aglutinados por caminos incómodos
cansando las rodillas del tiempo.
El cirio que acompaña el cuerpo de la gruta infantil murió
y estos ojos no iluminan regresos ciertos.
Basta de misterios, basta de pasados comprimidos. Ser
un barranco de sueños olvidados y lleno de adjetivos ya no rinde.
En el cielo no hay castillos, sólo pabilos secos.
Atardece sin mentiras, sin apuro. Sin frío.
En el ventanal más alto de lo inexistente un pájaro agoniza
cansado de planear esperas y de escuchar risas lejanas.
Me retraso, desnudo, no me asusto tanto. Espero el castigo
de la oscuridad, una distancia entre verbos
sin querer.

MabelBE

Dreams

The cranberries

La sabiduría de las emociones

El amor no es, por cierto, una emoción, sino una calidad de energía. Para ser más precisos, se trata de una calidad de interacción que se manifiesta en todos los planos y que en última instancia es la que posibilita la vida. La que permite tanto que una célula exista y coopere con otra, como -en la dimensión más macroscópica- aquello a lo que se refería Goethe cuando expresaba: «He visto el amor que mueve al sol y las demás estrellas...» Cuando se puede encontrar el amor allí donde parece que el amor no está, es cuando se devuelve a cada emoción su sentido más profundo. / Norberto Levy. La sabiduría de las emociones.