Arlequín de la tarde

cuando vivo el paisaje que miro
cuando sueño el paisaje que piso
cuando choco con tu espejo

o te miro el reflejo en mi propio espejo
cuando, por fin, me retiro
con los bolsillos llenos de esa tristeza ajena
que derramo en la vereda para que se la lleve el viento
es cuando siento las emanaciones de una vibración polichinela
llamando a mi perezosa piedad
y con un suspiro un tanto estúpido
como para seguir en tema
bajo los brazos y mis armas
tratando de no sumar más daño al ambiente
cuando te veo espiando mis caminos
es cuando siento que no me queda más remedio que usar
las bondades de los arlequines
las emulo, te emulo
y permito que todo siga hasta donde no existe la empatía
queda lleno el espacio de risas huecas
que colorean la superficie
sin ahondar jamás
y no me gusta

MabelBE
Hay un ruido en el paisaje

Objetos en soledad

Entrar en una casa, comer frío.
La ternura dejó sus zapatillas
debajo de una sombra. Desconfío
del sigilo de lámparas y sillas
y de algunas conductas amarillas.

Lo que se queda quieto alarma, duele,
comete pánico, derrama el canto.
No hay estadística que no revele
tijeras en la fila del espanto,
un alfiler que se parece al llanto.

No habrá quien traiga párpados de afuera,
solapas, humo, señas ateridas.
Un ruido de rincones desespera
y solamente muebles homicidas
dicen preparativos, despedidas.

Uno gana modales de sospecha,
envejece de tanto desconcierto.
No hay más remedio que una flor deshecha,
que vigilar un cigarrillo muerto.
sociedad bien anónima, por cierto.

 Y lo peor es que la almohada acosa
con inminencia lúcida. Dormir
tiene una ambigüedad tan peligrosa
que en tales noches nunca hay que decir:
de esta desolación no he de morir.

María Elena Walsh / Hecho a mano

Poesía

...es una realidad que puede golpear o acariciar ...otras reflexiones. Si fuimos realmente derrotados, ésto conduce a una reflexión, en algo que no es del todo voluntario: la poesía. La poesía no es un asunto de voluntad. Cuando lo es resulta un desastre. En algunos de mis libros me dediqué mucho a la poesía en prosa, después saqué uno que es bien loco, está escrito en sefardí (obviamente con traducciones) y con una construcción muy loca pero llena de vida. Yo sigo vinculado a la cotidianidad, la cotidianidad me sigue dando mucho material... Mis obsesiones se prolongan en poemas y tal vez terminan algún día en libros, pero si la obsesión no llega, no puedo escribir. El inconsciente grita mucho... / Juan Gelman.

Tierra

Ahí está. Ese es nuestro hogar. Somos nosotros. Ahí están todos aquellos a los que amas, todos aquellos a los que conoces, todos aquellos de los que te hayan hablado alguna vez, todos y cada uno de los seres humanos que han existido, que han vivido. La mezcla de nuestra felicidad y de nuestro sufrimiento, miles de religiones, ideologías y doctrinas económicas, todos los cazadores y todos los recolectores, todos los héroes y todos los cobardes, todos los creadores y todos los destructores, todos los reyes y todos los plebeyos, todas las parejas jóvenes enamoradas, todos los padres y madres, niños ilusionados, inventores y exploradores, todos los ejemplos de moral, todos los políticos corruptos, todas las superestrellas, todos los líderes supremos, todos los santos y todos los pecadores de la Historia de nuestra especie han vivido ahí: en una mota de polvo suspendida en un rayo de sol. / Carl Sagan. Punto azul pálido.