Mary Reilly

Podrás verme en la mirada que poseo esta noche?
Podrás no intentar mi muerte para seguir siendo mío?
Serán mis labios los que impidan tu suicidio entre mi ausencia?
El amor vence a la hazaña y a cualquier deseo virgen
que no aclare sus mañanas.

El amor vence penumbras
que padecen añoranzas del vacío.
Sigo ingenua. Ya me asusto
de malicias, de congojas, de nostalgias.
Ya me asusto de la muerte y tu piedad.
Ya me asusto en tu veneno. Pero vuelvo.
Aquí estoy, aunque no entiendo.
Aquí estoy. Aquí, mi llanto, que te dice ya que sí.
que siendo fresca, colorida, siendo sabia
soy decoro
y soy tinieblas. Me preguntas ¿podrá ser tu consecuencia
el perdón y la dulzura?
Somos lazos. Una muerte que no nos salva la vida.
Somos lazos de una vida permaneciendo a los días.
Los lazos son la respuesta.

La elegida, esa soy yo.
Deja entonces de importarme lo que el mundo piense
o que el mundo me piense.
Y me voy tras de mis huellas
porque antes de haber nacido ya sabía perdonarte. .
.

MabelBe
Poemas libres de Miel / Observando a Mary Reilly

Madredeus

Tardío y profundo

Maligna como palabra de oro esta noche comienza.
Comemos las manzanas de los mudos.
Hacemos un trabajo que bien puede dejarse a su fortuna;
en pie permanecemos en el otoño de nuestros tilos, como rojas banderas pensativas,
como abrasados huéspedes del Sur.
Juramos por Cristo el Nuevo desposar del polvo con el polvo,
del pájaro con el zapato vagabundo,
del corazón con la escalera de agua…
Hacemos ante el mundo los santos juramentos de la arena,
juramos con gusto,
juramos en voz alta desde los techos del sueño sin imágenes
y agitamos la blanca cabellera del tiempo…
Ellos nos gritan: ¡Blasfemáis!
Desde hace tiempo lo sabemos.
Desde hace tiempo lo sabemos: ¿qué importa?
Vosotros moléis en los molinos de la muerte la blanca harina de la Promesa
y la ofrecéis a nuestros hermanos y a nuestras hermanas.
Nosotros agitamos la blanca cabellera del tiempo.
Vosotros censuráis: ¡Blasfemáis!
Lo sabemos de sobra,
que venga sobre nosotros la culpa
que venga sobre nosotros la culpa de todas las señales de peligro,
que venga el mar burbujeante,
el viento acorazado del retorno,
el día de la medianoche,
que venga lo que no ha sido todavía.
Que venga un hombre de la tumba.

PAUL CELAN

en: verseando.com

Juego 17

La ironía brotada es una escena 
que arma el alma aventurera cuando 
el humor punza. Gente pregonando 
la verdad de las estatuas, ajena 

a trepar por el mástil de la ausencia*
sin retos, qué aburrimiento. Lleva 
en las alas de su espalda la cueva 
de diez uñas borrosas sin conciencia
 
que claman como propiedad privada 
el querer con locura de inmediato. 
Cómica asociación desesperada

y su estanco en espejos de arrebato.
Ay!, accidente de una fantochada
que anticipa juicios sin alegato.

.

Juegos / MabelBE
* Gyula Kosice. 500 lugares para vivir.

Young Marble Giants

Belina 02

Izquierdas abombadas viviendo en el conflicto de los shoppings.

MabelBE

La vida de la muerte y la muerte de la vida

Búfalos y leones

Rafael Berrio