Una instantánea de un despierte

..........En este estigma fugaz de la memoria
..........................................tengo el sentir invalidado
.................................por una brisa que se esfuma
....................bajo la puerta cerrada.
..............................¡Tan pomposa!
..........
.......................Solo puede vencerla la tristeza.
..........
......................................Y la suerte, de la que aprendí
......................................a ahogar esos espantos
...................................  ..............que un centisegundo antes
.....estaban desgranando sin esfuerzo mi esperanza.
..........
..........Al burdo, brusco administrador
....de mi tiempo
tardío
.......le deseo
....................que un aire de libertad
....................me bañe el alma
....................y me haga sentir otra vez la heroína
...................................................................invisible
........................................insensible o lejana
.............................cuya magia lo puede casi todo.
..........
........................................................................Todo esto
.........................................................................tan difícil
................................................................ya me sucedió
.............................................. hasta en pesadillas.
..............Es lo que queda en mis ojos al abrirlos.
..........
Esta vez
..........soy un desorden del suspenso
....................o un juego sin estrategia
......................bajo una nube intermitente
................................................de angustia
.......mientras mi sombra
......................con la llave de la puerta en la mano
.......es mas alta
..............a medida que aparece
....................en la ternura que me sopla.
..........
..........................Invadido
................................igual de invalidado
..........................en prolongada afasia intensa
....................se fortalece el trasluz 
.................de un espejo indiferente en el destino
......................que borronea 
...................el abrazo amigo, los caminos suspendidos
.......................y esas flores 
.......................................eternas
..............................que ya no buscan regresar
.....................a la ciencia ficción en donde vivo.


MabelBE
Pomposidad

Pasos

Preguntas

Mary Reilly

Podrás verme en la mirada que poseo esta noche?
Podrás no intentar mi muerte para seguir siendo mío?
Serán mis labios los que impidan tu suicidio entre mi ausencia?
El amor vence a la hazaña y a cualquier deseo virgen
que no aclare sus mañanas.

El amor vence penumbras
que padecen añoranzas del vacío.
Sigo ingenua. Ya me asusto
de malicias, de congojas, de nostalgias.
Ya me asusto de la muerte y tu piedad.
Ya me asusto en tu veneno. Pero vuelvo.
Aquí estoy, aunque no entiendo.
Aquí estoy. Aquí, mi llanto, que te dice ya que sí.
que siendo fresca, colorida, siendo sabia
soy decoro
y soy tinieblas. Me preguntas ¿podrá ser tu consecuencia
el perdón y la dulzura?
Somos lazos. Una muerte que no nos salva la vida.
Somos lazos de una vida permaneciendo a los días.
Los lazos son la respuesta.

La elegida, esa soy yo.
Deja entonces de importarme lo que el mundo piense
o que el mundo me piense.
Y me voy tras de mis huellas
porque antes de haber nacido ya sabía perdonarte. .
.

MabelBe
Poemas libres de Miel / Observando a Mary Reilly

Madredeus

Tardío y profundo

Maligna como palabra de oro esta noche comienza.
Comemos las manzanas de los mudos.
Hacemos un trabajo que bien puede dejarse a su fortuna;
en pie permanecemos en el otoño de nuestros tilos, como rojas banderas pensativas,
como abrasados huéspedes del Sur.
Juramos por Cristo el Nuevo desposar del polvo con el polvo,
del pájaro con el zapato vagabundo,
del corazón con la escalera de agua…
Hacemos ante el mundo los santos juramentos de la arena,
juramos con gusto,
juramos en voz alta desde los techos del sueño sin imágenes
y agitamos la blanca cabellera del tiempo…
Ellos nos gritan: ¡Blasfemáis!
Desde hace tiempo lo sabemos.
Desde hace tiempo lo sabemos: ¿qué importa?
Vosotros moléis en los molinos de la muerte la blanca harina de la Promesa
y la ofrecéis a nuestros hermanos y a nuestras hermanas.
Nosotros agitamos la blanca cabellera del tiempo.
Vosotros censuráis: ¡Blasfemáis!
Lo sabemos de sobra,
que venga sobre nosotros la culpa
que venga sobre nosotros la culpa de todas las señales de peligro,
que venga el mar burbujeante,
el viento acorazado del retorno,
el día de la medianoche,
que venga lo que no ha sido todavía.
Que venga un hombre de la tumba.

PAUL CELAN

en: verseando.com

Juego 17

La ironía brotada es una escena 
que arma el alma aventurera cuando 
el humor punza. Gente pregonando 
la verdad de las estatuas, ajena 

a trepar por el mástil de la ausencia*
sin retos, qué aburrimiento. Lleva 
en las alas de su espalda la cueva 
de diez uñas borrosas sin conciencia
 
que claman como propiedad privada 
el querer con locura de inmediato. 
Cómica asociación desesperada

y su estanco en espejos de arrebato.
Ay!, accidente de una fantochada
que anticipa juicios sin alegato.

.

Juegos / MabelBE
* Gyula Kosice. 500 lugares para vivir.

Young Marble Giants

Belina 02

Izquierdas abombadas viviendo en el conflicto de los shoppings.

MabelBE

La vida de la muerte y la muerte de la vida

Búfalos y leones

Rafael Berrio

Distribución

La distribución de los recursos del mundo y la ajustada unidad de todos los pueblos, son una misma cosa, porque detrás de todas las guerras modernas existe siempre un problema económico fundamental. Cuando éste se solucione, las guerras cesarán en su mayor parte. En consecuencia, al considerar el mantenimiento de la paz -que las Naciones Unidas en la actualidad tratan de lograr y hacer resaltar- se evidencia inmediatamente que la paz, la seguridad y la estabilidad del mundo se hallan principalmente ligadas al problema económico. Una vez que estemos libres de necesidades, desaparecerá una de las causas principales de la guerra. Cuando la distribución de la riqueza del mundo no es equitativa y existe el problema de que unas minorías lo acaparan todo mientras otros carecen de lo más elemental, es evidente que hay un factor que fomenta dificultades, por lo tanto es necesario hacer algo para evitarlo. / Los problemas de la humanidad. Alice Bailey.

Ebelina 15

Acabo de estrellarme contra la palabra rencor
y nadie se ha dado cuenta.
Una sonrisa, arrancada de cuajo del gesto
que ya no volverá, impide ver la historia
de la historia.

Los misterios zumban. La escena finaliza en el comienzo. 

® Mabel Bellante, 1995

De los adverbios

De los adverbios me gusta que acaben con los estertores magros de las acciones magras, que llenen los actos de adverbialidad, que los vuelvan corajudos, que los saquen de la nadería cobarde del que no se atreve. Eso me gusta, de los adverbios: que modifiquen los verbos, que ensanchen los límites, que hagan de la prosa un lugar habitable. / Mariana Travacio.

Holismo

Es el común denominador en los valores y estilos de vida de los creativos culturales. Se evidencia en la preferencia por los alimentos integrales naturales, el cuidado de la salud, la experiencia interna basada en la información de sistemas que favorecen un sereno equilibrio entre el trabajo, el juego, el consumo y el crecimiento interno. Las personas que adoptan estos comportamientos humanos de vida se ven a sí mismos como sintetizadores y sanadores, no solo a nivel personal sino también a nivel de la comunidad y de la nación, e incluso a nivel planetario. / Ervin Laszlo.

Un espacio gris

Sombras chinescas con movimiento de dolor de garganta. Qué enorme concepto de principio de final, permanecer indemne frente a todos esos gritos de pedido de muerte. Aumentar la resignación ajena y las sonrisas.

MabelBE

Un espacio espeso

Cuando las sensaciones conflictúan, empujar lejos el deseo de no saber más. Otras veces, llevarlo a cabo a la vez es lo único posible, y cobra importancia lo olvidable. Tan peligroso un juego como el otro.

MabelBE

El hombre que conectaba alas a la espalda

La 25

Animalario Universal del Profesor Revillod

Atractora

................COMO a una REDneuronal atractora
........................me vive la META.

..................................Su recorrido
...............sólo Aveces ...ENTRETIENE O compensa.

· contra lo que debería ·

mabelBE..

Garo Arakelian hace "Testamento", de Iron & Wine

Un espacio de instrucciones parciales

Volcar los ojos en las imágenes del libro de las conclusiones de otros. Descender por la vara de luz de cada página que se elige dejar abierta. Doblar la esquina que guarda la fotografía hasta el instante que viene. Y esperar.

MabelBE

Cobardía descubierta

Sufrir de facilidad para trocar conceptos frente a los dolores de la vida. Una película repetida y aburrida que me acaricia la espalda y la piel, bajo la mirada de turbios desencuentros. Huelo desde lejos un dolor apasionado, sostengo en brazos la necesidad de creer que es, a pesar de la distancia. Y aparece el rostro aventurero en mil gracias y desgracias imposibles. El triunfador que no necesita sonreír es el que sabe cuándo creer es lo mismo que saber. Conozco las diferencias entre alegría y felicidad, triunfo y victoria, nostalgia y melancolía, dolor y sufrimiento. No hay temor, aunque la desesperación arrugue el vestido y los escombros por un rato.

mabelBE

Humanidad

La técnica del escritor en 13 tesis

I. Quien proyecta empezar la redacción de una obra voluminosa debe pasarla bien y, una vez finalizada la cuota diaria de trabajo, permitirse todo lo que no perjudique su continuación.

II. Habla de lo logrado, si quieres, pero no leas en público tu trabajo durante el transcurso del mismo. Cualquier satisfacción que logres con esto refrena tu ritmo. Observando este régimen, el deseo creciente de compartir se transforma en última instancia en un motor para finalizar.

III. En circunstancias de estar trabajando, busca eludir el término medio de la cotidianeidad. La calma a medias, acompañada de ruidos triviales, envilece. En cambio, el acompañamiento de un estudio musical o del barullo de voces puede volverse tan significativo para el trabajo como el silencio de la noche. Si este agudiza el oído interno, aquel se vuelve piedra de toque de una dicción cuya plenitud sepulta en sí misma hasta los ruidos extraordinarios.

IV. Evita usar útiles al azar. Aferrarse de manera pedante a ciertos papeles, plumas y tintas tiene beneficios. No el lujo, pero sí la abundancia de estos utensilios es insoslayable.

V. No dejes que ningún pensamiento pase de incógnito y lleva tu cuaderno de notas con el rigor con que las autoridades llevan su registro de extranjeros.

VI. Haz que tu pluma sea reacia a la inspiración y entonces la atraerá con la fuerza de un imán. Cuanto más reflexiva sea la demora en la redacción de una idea, tanto más maduramente desarrollada se te entregará. El habla conquista el pensamiento, pero la escritura lo domina.

VII. No dejes nunca de escribir porque no se te ocurre nada más. El honor literario ordena sólo interrumpirse para cumplir con una obligación pautada (una comida, una cita) o cuando el trabajo está finalizado.

VIII. A falta de inspiración llénala pasando en limpio lo ya hecho. Con ello la intuición se despertará.

IX. Nulla dies sine linea... pero sí semanas.

X. Nunca consideres completa una obra ante la que no te hayas sentado una vez desde la tarde hasta pleno día siguiente.

XI. No escribas la conclusión de una obra en tu lugar de trabajo acostumbrado. En él no hallarías el valor suficiente.

XII. Etapas de la redacción: idea - estilo - escritura. El sentido de pasar en limpio es que, al fijar el texto, la atención ya sólo se centra en la caligrafía. La idea mata a la inspiración, el estilo ata a la idea, la escritura remunera el estilo.

XIII: La obra es la mascarilla mortuoria de la concepción.

Walter Benjamin

Fragmento de Calle de mano única

Dinero

Toda la cuestión monetaria constituye en la actualidad una de las mayores dificultades y a la vez una de las más sencillas. La dificultad se debe a la idea errónea que durante generaciones se tuvo sobre el problema, produciendo actitudes equívocas hasta en los discípulos más consagrados. La actitud de la humanidad hacia el dinero fue matizada por la codicia, la ambición del yo inferior, la envidia, los deseos materiales y la desesperada necesidad del mismo, que es el resultado, a su vez, de actitudes erróneas, las cuales trajeron las desastrosas condiciones económicas que prevalecen a nuestro alrededor, siendo efectos de causas iniciadas por el hombre mismo. En la regeneración del dinero y en el cambio de actitud del hombre hacia él, vendrá con el tiempo la liberación del mundo. Se espera que llegue a ser posible cambiar las ideas de la humanidad en lo que al dinero concierne, a fin de que se lo considere como un gran haber espiritual, una responsabilidad espiritual definida y un medio para el verdadero trabajo mundial. Los depositarios del dinero entonces asumirán su responsabilidad sin temores y con la debida comprensión. Actualmente se aferran a él por temor al futuro y por desconfianza mutua. La clave para invertir y utilizar correctamente el dinero puede resumirse en la siguiente afirmación, y les pido que le pongan mucha atención. / El dinero. Su uso y significado oculto. Djwhal Khul (Maestro Tibetano)

Prospectación no es prospección

Exploro el tiempo de las aguas subterráneas en una arqueología de datos superfluos, sólo para acercarme a las indicaciones. Y seguir sin entender. Una forma más de procrastinación.

Si elijo el mismo sonido para cada nivel alcanzado, está prevaleciendo el sonido. Si elijo el mismo camino después de cada nivel alcanzado, no está prevaleciendo el camino. 

La contundencia de la estadística es destructiva por su falta de magia, aunque a veces turbe. Desde que apareció, como una sensación invasora presentí la alteración: me estaba previniendo, ojo con la efímera pulsión de esperanza, que todo puede cambiar, no mires de frente a los relámpagos, ojo que ya no está. 
Contesto entregando un amor en rehabilitación. Una mirada que se confunde y el día cambia, una sílaba mal ubicada y todo puede irse al carajo, la arqueología bosquejando datos superfluos, dónde se ha visto!?. 

En este margen gris sin siglo le digo hierba tibia al pasto seco, y empiezo a darme miedo. A la vez, el sinfín de hipótesis que me acompaña cada mañana quiere aniquilarme, pero sólo me roe suavemente. Salvo tres cuestiones, todo me roe suavemente y nada más.

MabelBE

César Aira

"Soy escritor solamente cuando escribo. Nunca puedo pensar lo que voy a escribir. Apenas una idea de comienzo, de génesis, y a partir de ahí el trabajo mismo me va llevando a la creación."

Ebelina 87

-No estoy acá, pero quisiera!
(a ver si puedo ausentarme del área de influencia del dolor…).
Ventana sin cielo.
Criarse entre menos sanidad de lo que se puede aguantar
es asunto serio.
Fracciono mi nombre, y así encuentro la conciencia
(a ver si encuentro un lugar donde guardarla).

Rastrear poros de manías profundas, sonreír bucólicamente, ver aquella forma conocida en las aguas quietas, al rato de la lluvia… Cuando se busca bien, que aparezcan actos de bondad es sólo cuestión de tiempo.

® Mabel Bellante, 1995

Extranjerismo

.........Entrando y SALIENDOde las esencias del vacío

................es un bien NOpertenecer

..

..................A esteExtranjerismo INACABABLE 

............que describe cretinismos DELpaisaje.

...................................................................................................................MabelBE

La percepción

La percepción constituye un proceso psicológico, con gran dependencia de la posición del cuerpo perceptor; un niño ve las cosas de forma completamente distinta que un adulto, aunque sólo sea en lo que se refiere a las medidas. El grado en que se es familiar con lo que vemos influye también en la percepción. Cuando los indios de Centroamérica vieron jinetes por primera vez, no vieron lo mismo que nosotros cuando observamos a gente cabalgando. Vieron monstruos gigantescos, con cabezas humanas y cuatro patas. Tenían que ser dioses. La percepción depende de tantos factores, que esforzarse en ser objetivos carece de sentido. / La narratología literaria, Los discursos discursivos, Aspectos.  Ana Sarchione

Frontera

Hoy vuelvo a la frontera. Otra vez he de atravesar. Es el viento que me manda, que me empuja a la frontera. Y que borra el camino que detrás desaparece. Que detrás desaparece. Me arrastro bajo el cielo y las nubes del invierno, es el viento que las manda y no hay nadie que las pare. A veces combate despiadado, a veces baile, y a veces nada. Hoy cruzo la frontera bajo el cielo. Bajo el cielo. Es el viento que me manda. Bajo el cielo de acero soy el punto negro que anda a las orillas de la suerte. / La frontera. Lhasa de Sela.

La dulcinea de Duchamp

-Metafísica estáis.

-Hago striptease.

Ardua pero plausible, la pintura 
cambia la blanca tela en pardo llano 
y en Dulcinea al polvo castellano 
torbellino resuelto en escultura.

Transeúnte de París, en su figura 
-molino de ficciones, inhumano 
rigor y geometría- Eros tirano 
desnuda en cinco chorros su estatura.

Mujer en rotación que se disgrega 
y es surtidor de sesgos y reflejos: 
mientras más se desviste, más se niega.

La mente es una cámara de espejos: 
invisible en el cuadro, Dulcinea 
perdura: fue mujer y ya es idea.

Octavio Paz

Tell yer mama

Las coincidencias

Conmovida por la vida consecuente,
sin poder aplacar las coincidencias,
tiro el traje que me ahogaba los ojos
con llantos sin prisa propios del atardecer.
Ya  no soy sombra llevada
que deshiela los desvíos a la nada
y se ufana en conocer
el vaivén de las cornisas asfixiantes.
Después de dividirme en mil planteos
he logrado ver lo ido y desangrado
desde la poca consistencia de un suspiro.

Hay que huir de ese espectro de amaranto
que se instala "-por un rato, nada mas"
y se apropia de los gestos más serenos.
Hay que olvidar a los nombres pasajeros.
Hay que borrar los recelos del espejo.

En la noche recostada de fronteras,
cobijada por plurales, me pregunto
si existen los amores que se esconden en la espalda
o los recuerdos que imprimen ese azul de madrugada.

MabelBE

El martillo de las brujas

Allende

Un espacio ático

Caminar mansa bajo la luna y volverme malísima al instante de sentirme atacada. Tener guías sin venganza y a la vez cancerberos de esas lágrimas que no encuentran lugar para correr, trabajar seguridades oscuras al pie de árboles sabios cuyas piernas desaparecen entre hojas que se vuelven ajenas.

MabelBE

Amor loco

Un desconocido me decís que parezco, y un desconocido es lo que soy. Como sea. Lo que dije lo dije y lo que hice lo hice. Puedo arrepentirme, lo que no puedo es explicarlo. Ni aunque quiera. Así te cuente con detalle qué fue lo que sentí, qué fue lo que pasó. En el mejor de los casos pido disculpas. En el peor, intento convencerte de que la responsabilidad fue tuya. / Ricardo Coler. La mujer de mi vida. Editorial de "Amor loco".

Un espacio oblicuo

Jugar a las palabras cruzadas, una sombra sobre la hierba hace funcionar la rebeldía como un péndulo extremo, pero también hace funcionar a las aves que rebotan entre el agotamiento de las estrellas; encontrar la palabra y del susto no enterarse.

MabelBE

Cartas de amor

De todas las cartas (género literario "Carta de amor"), las dirigidas a los amantes, esposas/os, novias/os, y un más extenso del imaginado etcétera, de las personalidades del mundo, existe un descenso general en el nivel de escritura. Aprovecho la tenue conclusión para dejar de leer el libro con recopilaciones de carta de amor que tan alegremente compré días atrás. Antes, releo las impresiones escritas en los espacios blancos de las hojas, y ahí ya no estoy tan segura del descenso.

En la antología, Nicolás Guillén abre el juego con su poema "A veces": A veces tengo ganas de ser cursi / para decir: la amo a Usted con locura. /A veces tengo ganas de ser tonto / para griar: la quiero tanto! / A veces tengo ganas de ser niño / para llorar acurrucado en su seno. / A veces tengo ganas de estar muerto / para sentir desde la tierra húmeda de mi jugos, / que me crece una flor rompiéndome el pecho, / una flor, y decir: esta flor, / para Usted. Cuánto dolor, cuánto beneplácito!La de Henry Miller a Brenda Venus, donde en una primera carta le dice que a causa de su artritis y esclerosis pasa mucho tiempo en la cama y que -por lo tanto- deberá recibirla en pijama y en bata; y en una segunda le confiesa que lo ha embrujado esta mujer, a sus ochenta y tantos años.
Por otro lado, nunca imaginé que Jean Paul Sartre llamara "mi querido castor" a Simone de Beauvoir. Y la carta de Hermann Hesse, explicándole a Renata Schweitzer que cumplió el deseo de ella de quemar sus poesías, a pesar de sentir pena por hacerlo, me acercó un halo de sensatez, pero siempre pensé que Hesse era sensato, siempre (si bien en esta carta no hubo sorpresas me quedé pensando en que si hubieran sido buenos los poemas, no los hubiera quemado -¿o si?-)La correspondencia de Juan Rulfo escribiéndole a Clara, contándole que ya se fueron las nubes y -en una interacción coherente entre espiritualidad y lucidez- le dice que la ama. Le propone que ambos peleen juntos contra el miedo, por ejemplo. Y me gustó que haya finalizado con la promesa de decirle todo lo que desea decirle más adelante y en secreto.
La carta de Henry Miller a Anaïs Nin, donde le aconseja olvidar la cordura, que se despidió de ella pero con un fragmento de su persona pegado a él... donde le dice que aún la oye cantar en la cocina y que aún la ve poner los discos una y otra vez, fue la última que leí. Miller se despide de Anaïs Nin con esta frase: "El insaciable deleite de la experiencia".

.

La última que leí me fue bastante interesante por la organización. Es la carta de Sigmund Freud a Martha Bernays. En la primera parte le explica cómo se siente, que no logra aún darse cuenta de lo que es "lo nuestro", en la segunda parte le adelanta lo que harán y hablarán cuando se encuentren la próxima vez; una larga carta donde Freud recuerda anécdotas relacionadas a "lo nuestro". Es notorio que esta relación le cuesta, porque finaliza con un "no te olvides del desdichado al que hiciste tan increíblemente feliz". En fin...

Esta forma de inmiscuirme en la forma de vivir el amor de algunos de mis autores preferidos no me provocó el placer que esperaba, pocos datos jugosos de vida, menos fuerza literaria, y demasiada vidriera para la intimidad. Tanto interés suscitado, para tan poco resultado. Demasiada expectativa puesta en un misterio supuesto que no fue develado con lo que hay; no es la misma categoría artística de la obra de cada uno de ellos, no señor. Será tal vez que existe un solo interlocutor, el destinatario de la carta, y mi mirada polizonte no alcanza a cubrir el sentimiento, porque esa carta estuvo precedida por gestos, por actitudes, por acciones, por encuentros en común, en los que no me tocó participar (ni a ningún otro lector que, como yo, se puso a leer las cartas)
Dejado el libro por ahí, me puse a pensar en que la diferencia estriba en que estas cartas de amor, el escritor no las escribió para la posteridad, las escribió para 'su' amor. Entonces, el resultado es que esa carta poco me importa, que mucho más me importa la obra de ese escritor admirado por mí. Que me da pena pensar que es cursi o almibarado alguien que es un genio en la narración, en el ensayo, en la poesía, en la novela, en la investigación, en la pintura, en el arte... Que el valor documental de este tipo de literatura es a fin de formar parte de la biografía del autor, como una parte de la reseña de su vida personal, supongo. Pero que no es, definitivamente, lo que yo andaba buscando (y me alegro de no sentirme como una fisgona)

.

Claro, una cosa bien distinta es el género epistolar. La carta de amor como obra literaria es un juego y un testimonio de vida a la vez, donde el autor sabe que escribe para el destinatario, pero también escribe para miles de miradas que pueden leerlo (el universo de los lectores) Esta forma literaria actúa como un simulacro de intimidad que convierte al lector no-destinatario en intruso permitido de un espacio privado ajeno a él, pero donde todos (escritor, destinatario y múltiples lectores) saben que pueden hacerse de un hueco para permanecer y participar. La incomodidad del usurpador es rápidamente olvidada por el placer que produce la lectura, en este caso, desde el mismo momento de la escritura. Aquí todos saben que cualquiera puede leer la carta de amor. Es más, para eso está escrita!
En la otra forma, cuando se escribió la carta, el autor no intuía que alguien más que el destinatario iba a leerla.

Si bien en ambas perdura la necesidad de hablar del amor y del desamor, del encuentro del amor y del desencuentro del amor, de la ida del amor y de la venida del amor... mientras una carta de amor insta al lector a que sea, a la resignificación amorosa y al reconocimiento de sí mismo en las líneas; la otra carta de amor, nada, es para el remitente, y lo demás sobra.

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.MabelBE / Hay cartas de amor y cartas de amor

Telepatía

Me ruega que le envíe mis antecedentes completos
para poder curarme el corazón telepáticamente
entonces me vuelvo energía que escapa
escondida en algún rincón de mi mirada.

MabelBe

Enamoramiento

Es que el amor inicial es una enajenación mental, bonita pero enajenación. nadie es como se muestra sino que nos mostramos como queremos que nos vean para "conquistar". De ahí parte la falsedad. Por eso todo enamoramiento acaba igual, en el mejor de los casos gris, en el peor rojo y no me refiero a la pasión. El amor pleno y verdadero es otra cosa, no una ilusión, además de ser un arte que requiere experiencia, como todo arte. Asi, en la adolescencia -de la que muchos no logran salir en cuestiones amorosas- se busca principalmente gustar, o se buscan otros para autoafirmarnos. Uno se enamora de la imagen que proyecta en el otro, en un completo narcisismo. Cuando nos dicen eso de que somos una maravilla y que nuestros ojos son únicos, nos estamos enamorando un poquito de nosotros mismos. Con la vida uno cambia, a Dios gracias. Aunque algunos persisten en lo mismo por la falta de madurez afectiva. Pero todo tiene solucion. / Niké. Letrasescondidas.net. Reflexión acerca del amor.

Primavera

Luego de haber cortado todos los brazos que se tendían hacia mí; luego de haber tapiado todas las ventanas y puertas; luego de haber inundado con agua envenenada los fosos; luego de haber edificado mi casa en la roca de un No inaccesible a los halagos y al miedo; luego de haberme cortado la lengua y luego de haberla devorado; luego de haber arrojado puñados de silencio y monosílabos de desprecio a mis amores; luego de haber olvidado mi nombre y el nombre de mi lugar natal y el nombre de mi estirpe; luego de haberme juzgado y haberme sentenciado a perpetua espera y a soledad perpetua, oí contra las piedras de mi calabozo de silogismos la embestida húmeda, tierna, insistente, de la primavera. / Trabajos Forzados. XII. Octavio Paz, 1949.