Sopor

Odio el alegato. Aún espero que el ritmo de una estrella me acompase el alma, y a la vez me miro detenida, testigo de mí misma.

Qué robotito, el corazón. Furia sin coraje que no perdona la ausencia en el espejo. No conozco mi edad pero aprendo entre el sopor a trepar al siguiente escalón. Poco me importa saber que viviré tediosos días ahogándome en la tristeza de mis narcisismos.

No alcanza con intuir que es posible amar en la diferencia. Una sonrisa curtida se levanta cada mañana sofocada por ilusiones ajenas mientras un paisaje sonando adelante me observa como propia, sin cesar.

..MabelBe

.

espera / mira y no perdona / trepa, vive, se

ahoga / suponte que ama: por qué se

queja? / acusa / pide / no

hay control

.

Soy un pedazo de atmósfera

tarta de espinacas

Compruebo fortalezas

y me resigno a transitar estas tristezas.
Desando los caminos recorridos,
una grata alerta me acompaña
en la espera de lo nuevo. 
Lentamente aparecen las opciones.
Veo las opciones,
como veo el gusto 
de la sanidad indisoluble

y su futuro esperanzador,

en la primera porción
humeante

de una tarta de espinaca
en el televisor de la panadería.
Consciente del coma 
que me habita el alma
me interpelo en el espejo
como si estuviera en una película 
que no es importante.
Puede haber cursilería,
pero no voy a organizar mis ojos
en cualquier opción sin tiempo.
El letargo del calor 
en repetidos febreros
me desgastó rodillas, abdomen
y las tetas,
me espanta que me importe menos
que la tarta de espinaca
pero debo enfrentar la realidad.
Compruebo el aumento 
del cansancio
y me preparo a soportar estas tristezas.
Lo que me duele es el error
de construcción de cimientos,
la confusión, el no poder habitar
mi esencia
por haberme regalado a otras,
suponer que así era la verdad
y haber confiado
ciegamente
en la epigenética.

MabelBE

En este justo momento en que nada ocurre

Corazón alérgico a la nada

Lo difícil de mi cara brota de un corazón alérgico a la nada. Desde que me apropié de aquel atardecer que nunca tuvo algo con las estrellas duermo con una grieta incómoda entre los brazos y el alma anudada a relojes detenidos que me obligan a seguir siendo un pozo por donde se siguen yendo mis cosas.
Pero me falta saber cuál es la mirada de ojos cerrados, pisar el tramo superior de la escalera de incendios, y vivir esa transmutación de lo imposible en posible que el mismísimo amor ha reservado para nombrarme.

MabelBe

nada que ver con las estrellas

Me volví

Me volví desorientada

de silencio suave, de piel alumbrada

y adherencia extraña, de amor a la gorra, de plaza

en canciones que siempre dejaron de ser.

Me vi en el vértice perpetuado de la esquina, en el tarro de los fideos, en la alacena

con reflejo de aromas que entibian el aire, en las formas de la gente

del amanecer a los gritos por la vereda.

Otra vez habité mi esperanza ingenua: ese ciclo de semillas 

entre lluvias sin mesura.

Fui

un poco

en la cotidianidad del desafecto oculto

de mil libros sin respaldo, en dos manteles, en el pequeño

adorno ruso, en cuatro platos

y en el juego de cortinas

que marcó la impaciencia de un tiempo pretendido como azul.

Para no olvidar

me envolví en desganados recuerdos del vacío

que dura hasta el fin de cada sahumerio

y me silencié en un “cómo no hablamos de ésto y lo otro”.

Contemplé con pena el tono, siempre a punto de tragedia

que no volveré a sufrir.

Busqué el mensaje “estamos bien” en el sueño de la siesta

y me volví 

desorientada

de esencia resbaladiza, de sillones verdes y alfombras pequeñas, del living

de otoño que brama actitudes ciegas de tristeza, de esta atmósfera 

de permanente abandono

que me quedó como herencia, del "ponete una camperita".

De estas alas

que 

no sé como 

siguen planeando

sobre un vértigo de poesía sin metáfora

que se va de mí pero se queda aquí.

MabelBE

Mas o menos igual

La pena o la nada

Psique y Eros

Psique es la menor de tres hermanas hijas de un rey de Anatolia. Una princesa cuya belleza es indescriptible. Todas las mujeres la envidian. Todos los hombres que la miran quedan prendados de su hermosura y se olvidan de rendir pleitesía a Afrodita.

Y aquí comienza la historia, porque es precisamente Afrodita, celosa de la belleza de la mortal, quién envía a su hijo Eros (cuyo cometido era lanzar flechas al corazón para armar amores) para que le lance una flecha de oro oxidado, que la haga enamorarse del hombre más ruin que encontrase, así se volvía bien infeliz.

Pero, al ver a Psique, Eros se enamora perdidamente de ella, lanzando la flecha al mar. Espera a que la muchacha se duerma, y se la lleva volando hasta su palacio. Para evitar la ira de su madre, Eros se presenta a Psique siempre de noche, en la oscuridad, y prohíbe cualquier pregunta o comentario sobre su identidad.

Una noche, Psique le cuenta a su amado que extraña a sus hermanas y desea verlas. Eros acepta a regañadientes, advirtiéndole que querrán acabar con su dicha. A pesar de todo, a la mañana siguiente Psique se encuentra con ellas, quienes, envidiosas como siempre, le indagan acerca de su marido sin cesar. Al no poder explicarles como es él, ya que no lo ha visto nunca, acaba confesando que no sabe quién es. Sus hermanas le dicen que seguramente es un monstruo y que por eso oculta su apariencia, y la convencen para que en mitad de la noche encienda una lámpara y lo mire.

Psique es muy curiosa, es su mayor problemita, junto a la inseguridad. Entonces les hace caso, y esa noche prende luz para observarlo. Solo que, al verlo tan hermoso, se emociona y derrama sin querer una gota de aceite hirviendo sobre la cara de Eros, quién despierta y -decepcionado y con muy poca paciencia y comprensión, por qué no decirlo- termina abandonándola.

Psique se desespera, se encuentra sola y loca de amor ruega a Afrodita que la ayude a recuperar a Eros.

La diosa, rencorosa (aunque no tanto como las hermanas), le ordena realizar algunas tareas dificilísimas como condición para recuperar a su amor, y con la esperanza de que no las supere. Pero Psique las va sorteando una a una, hasta que llega a la última, que es ir a buscar un cofre al Hades. Llega allí, y Perséfone, diosa de la ultratumba, le dice que lo que hay en el cofre es sólo para Afrodita. Psique, con el cofre en la mano piensa que ahí adentro hay poder, que eso la haría fuerte para reconquistar a Eros, y cosas así, olvidando que la curiosidad y la baja autoestima ya la habían jorobado antes.

Lo abre. Prueba no superada. En vez de encontrar poder, encuentra sueño eterno. Cae instantáneamente desplomada en la hierba, con condición de eternidad.

Eros, en tanto, sigue sus andanzas pero no puede olvidarla. Llevado por el amor de siempre la rescata, y luego pide a Zeus vivir junto a su amada para siempre.

Así es como, poco tiempo después, concedido el deseo de Eros, Afrodita y Psique (ya inmortal por el favor de los dioses) hacen las paces, y permanecen todos juntos en el Olimpo. Felices por siempre jamás, por la eterna virulencia y algarabía de los tiempos y las sonrisas. Sin frío, sin hambre, sin mayor dolor que la vanidad. Dioses tienen que ser. Lindísimos, limpios, sanitos, exitosos, buen clima, cero aburrimiento. De las hermanitas ni idea, seguirán en Anatolia...
.
.

MabelBE

Sobre la historia de Psiquis y Cupido

Madera

Escribe sus visiones en pedazos de madera. Una y otra vez, caminando bajo el cansancio de cualquier ciudad al anochecer, en el comedor con una lámpara amarillenta sobre el rostro, antes de la cena. Durante la primera mitad de las mañanas nubladas, en los veranos sin mosquitos [no tiene noción de que fue el primero que dejó ese amor a pesar de que a menudo duda sobre si alguna vez lo vivió, pero ¡cómo lo hicieron sufrir cuando escuchó que ya no lo querían!].
Corta árboles sólo para que las astillas concentren su historia, luego enciende el fuego y espanta a los fantasmas sin detenerse a describirlos. Es un ángel a la vez.

MabelBE

"Te estás aburriendo"

Los círculos de la energía se fundieron en mi pecho, volví a comprobar tal cercanía y me pregunté por qué mantener vivo un lugar donde se activan alarmas tramposas que golpean el corazón, entre otros desastres. "Pensás mal, no estás viendo, te alejás”. Pero entre la angustia escuché un “por fin”, así que durante otro rato disfruté del darme cuenta, dejándome ser, a mi suerte y voluntad, en la entraña central.  

Todos los hirientes aparatos que construí y reconstruí, hicieron que me pierda mirando un horizonte de artilugios sin final. Cuando entre los trastes divisé la costumbre desazonada de presionar al alma, la visualicé sorprendida, repulsiva, enojada, con mi cara y otra vez me espanté.  

Un tiempo muerto hizo aparecer la palabra 'difícil', que me trajo a que todo puede ser más fácil.  

Al final, lo irreversible de un cansado malsentir se abrió en exposición y sentí pena, los círculos volvieron a expandirse. Un raro mecanismo de limpieza me los extirpó como sábanas tendidas a un sol de niñez campestre, y se fueron corriendo a la aventura. Al desaparecer, el último esparció esperanzado el vaho del olvido.

MabelBe

Hasta pronto

observo esta otredad

del alma 

y del motivo

..........de recuerdos descubiertos

..........que se vuelven adjetivos

....todas vueltas

......sin consecuencias

es decir

no encuentro algo hay mas grande

no sé bien 

cómo expresarlo

...........estoy en pausa

..............................sin garantías

...............en un revuelto de dulces y amargos

la única mentira es que hay una verdad

todo se llena de mística y de anécdotas

.................................................de cualquiera

otra vuelta

.........ésta es mía

..........................................atrás

....................................hacia abajo y hacia atrás

....................................................hacia mí

.................en lo interminable del detalle

su trama hipnótica

......................cotidiana

..................pesa

tantas tristes suaves intenciones deshabitadas

.....malviven 

................en el reflejo de las primeras luces vistas

.............y en el olor a adiós

..................que dejan aquellos mismos adjetivos 

..................................................................vueltos 

.....................................................................sustantivos

todos gritan

que son un hasta pronto

en el lugar vacío

MabelBE

Protagonista 01

Se asoma desde el borde filoso del lenguaje

al vacío

pesado

sin poder mirar abajo.

Es inadecuadamente fiel al desarraigo evitado

y se resigna, casta o estúpidamente, a la agonía

mencionada en la palabra "lacio"

por el yo poético número 23.

El ritmo, igual que el aire de los poemas

escribe el espíritu de la protagonista.

Adormece.

La música no siempre es una guirnalda, puede ser una silla.

La muerte que se esconde en el verso 3, pasa al verso 14

y se queda ahí

sin vuelo

hasta ahora, eternamente.

No pendiente de sí, pero sí de su literatura irresuelta

la protagonista expande el interés de sus primeros poemas

a los últimos

y pronuncia un "genial".

Sigue sin comprender lo difícil

y sigue sin entender el esfuerzo.

                                                   mab·bellan / mismo·lugar

Lo que sabemos

Sabemos, como una cuerda de guitarra tirada en el olvido, sonreír extrañando cierto tipo de abrazo musical, y en él, extrañar a todos los abrazos.

Sabemos encontrarnos lejos de todo, y a la vez sufrir sobre la nada expresada por oscuridades ajenas que, de tan cercanas, ensucian, y en un colmo de martirio a veces nos las apropiamos.

Pero es en las noches de luna -mientras esperamos su salida para ilusionarnos con esas sugestiones que el ramaje de árboles dormidos nos sombrea en la cara- cuando mejor sabemos de la necesidad profunda y hacia donde ir por esa felicidad que el corazón busca.

.

MabelBE

Negro Amor

LISANDRO ARISTIMUÑO - LA ÚLTIMA PROSA (video oficial)

En el último renglón

Siempre sirve de algo estar despiertos
sobre el alba desnuda de la almohada,
destacando la estrella más guardada
que descansa al final de los desiertos.

.

Mágicamente es que retoma el cielo
esa condición sensual al ser vaivén
de un sol espejado; no preguntar ¿a quién?
y en la mano siempre abierta, un caramelo.
Así se agrega a los ojos la infancia.
Va el amor junto: aventura y viaje.
Alados pies sedientos de paisaje
siendo la savia de una dulce historia
y qué fiel ronda la vida en la memoria
con su sonrisa en el último renglón.

MabelBe

Keny Arkana

La belleza de la metáfora

Caramelo

.................En este momento
................unCARAMELO
..................../heladera bolso cajonesalacena bolsillos/
.................................nada

... que reconforteENTRE la idea........TALvezERRONEA...
........................... .................................................../peroqué importa/
..................de la PERTENENCIA a cierto dulzor.............
.....En este momento
........tan
.......peroTAN envueltoEN papel
........................................DErecuerdo.


...........................................................................................MBellante

Entre las manchas de un lugar que nunca fue

Una carta a medio escribir, manchas, un lugar que no fue. Se abre el pecho permitiendo la entrada de las voces de la calle. Las ranas duermen, vaya una a saber dónde. Queda asentado que cuando alguien tase nuestro derroche de horas y una voz rara nos advierta acerca de las insensateces cometidas, nada ocurrirá con el pecho, con las ranas, con las manchas. Y será el transcurso una contemplación de infiernos para que, por fin, resulten desconocidos o inofensivos de tan conocidos.

Aquí hay tinta derramada. Aquí hace calor. Y mientras la boca cosida quisiera ser carcajada a flor de piel, mientras el aullido ahogado de los muebles se compadece de este cansancio que se anuda a los ojos, la carta no finaliza.

.

MabelBe

versión original emitida por Cemav, octubre de 2000

http://www.uned.es/radio/rincon/curso00_01/001029_a_rl.htm

Protagonista 02

La protagonista no puede hacer

y recarga la acción de pedido en la figura del secuaz.

Brillan las palabras delante de sus ojos,

como estrellas más fuertes

que el aire reseco que las rodea y busca apagarlas.

Brillan las palabras, la anagnórisis es un shock.

La protagonista zigzaguea

cada vez que aparece un personaje.

Son muchos los que desfilan, algunos

se detienen, otros se van para siempre.

Los une el no entender las situaciones que se viven aquí.

Viva la protagonista

negadora y sacrificada. ¡Hurra por todos 

los ingenuos personajes

que alguna vez estuvieron vivos!

                                                                                 mab·bellan / mismo·lugar

Sobre la descripción

La Antigüedad agregó, muy pronto, a los dos géneros expresamente funcionales del discurso: el judicial y el político, un tercer género, el epidíctico, discurso de aparato, destinado a la admiración del auditorio (y ya no a su persuasión). Así, la cultura occidental asignó a la descripción la finalidad de lo "bello", y durante mucho tiempo tuvo esta función estética. En la neorretórica alejandrina se dio un fanatismo por la ekphrasis, fragmento brillante, desgajable, con un fin en sí mismo, independiente de toda función de conjunto, cuyo objeto era describir lugares, tiempos, personas u obras de arte. / El efecto de realidad. Roland Barthes.

Bosque lluvioso

Algùn lugar encontraré - León Gieco

Infancia

Para sus nueve años le regalaron un montón de libros de cuentos y de poesías. Enseguida descubrió que podía leer en voz alta algunos párrafos y versos frente al espejo viejo de la piecita del fondo. Su juego preferido era ir ahí después de almorzar. Apoyaba los lápices, papeles, libros, en la mesa de planchar mientras el sol dibujaba flashes en la pared. Cuando era la hora de la merienda, las sombras le dejaban media cara oscura. Significaba el fin de la siesta, lo siguiente era el grito de la madre llamándola. Los días de lluvia eran diferentes, el olor a tierra mojada la hacía sentar en la silla azul plegable y sentirse triste pensando en nada, sin imaginación ni ansias. En una de esas siestas fue que se le ocurrió que era la poesía esa entidad que la acompañaba, la que la hacía lagrimear. Así que pensó que podría dibujarla, y esto sería en los días nublados, sin el sol en la cara haciéndole fruncir los ojos. Su primera poesía fue a los diez años, la teatralizó en una especie de ceremonia para el Tony y el Chiche, que siempre la acompañaban -como un mágico ejemplo de la influencia de los elementos estables- moviendo la cola, alertas para empezar a jugar.

MabelBE

Is it in my head, or in my heart?

Reloj de plastilina

Irrebatible

Hastiada, escuchaba la mortaja de una boca chasqueando la noche, a la que le imaginó cejas de anime malvado. Con palabras silabeantes y a la vez pastosamente tartamudas, la tipa trataba de rebatir eso de que ella había dejado abierta la puerta al salir y que por qué había salido, y que se vaya al demonio y que la culpa del mundo era suya.

MabelBE

Gemas del cielo

Asleep in my arms

El espejo

Lo que el desarraigo ha olvidado por los rincones, grieta olvidada hasta la nada de la nada en indiferentes permisos. No necesito preguntarme si he vencido. Soy lo que agonizaba bajo los escombros del miedo, casi un alma suicidada hace mucho en un espejo enmarañado que desautoriza hasta a la propia presencia. Canción entre el silencio de un espacio que no es noche ni día. O lo que no es madrugada y no es atardecer, y sonríe. ..

MabelBE

Sunday morning

Desamparo azul

Hoy, día sesenta y uno de la cuarentena,
desde detrás de los barrotes,
he visto llorar a mi madre hacia el futuro.
.
Lloraba tímida por su propia muerte gris,
por la ausencia de todo— final obligado—

como en ese corredor donde solo importa
lo que sucedió.

.

Ángel Ferrer

Crystal fighters · Juego 23

Las hojas que caen a mis pies / en casa / no significan nada para mí.

para: Juegos / MabelBE 

Esto no es para vos

La censura a veces se ejerce por omisión ¿o nadie omitió alguna vez con los más chiquitos la parte en la que a Bambi se le muere la madre? Y eso que Disney no es literatura. Imposible olvidar en la infancia la muerte de Beth en mujercitas que mi espíritu trágico de escritora leía y releía sólo para llorar. Cientos de veces me encontraba sin el libro porque al pobre lo culpaban de provocar ese terrible estado de ánimo. La censura lleva la carga ideológica de quien la emite y yo me preguntaba  a quién podía molestarle que llorara. Pero para los adultos la muerte es un amigo respetable. No querían que leyera sobre  la muerte, pero durante el almuerzo se escuchaba el noticiero donde antes de las noticias el locutor enumeraba los muertos del día y eso para mí era más trágico que la muerte de Beth, porque a esa muerte, la de Beth, podía leerla y si se me antojaba la obviaba salteándome las páginas y si se me antojaba, la resucitaba con solo leer los primeros capítulos. En cambio, los muertos de la radio se morían y allí estaban en los velorios donde también me llevaban. Esto muestra que la censura responde a los medios de quien censura. / Sandra Comino.

El texto

Puesto que la experiencia es una relación, lo importante no es el texto, sino la relación con el texto. Aunque un libro que se ajustase demasiado bien a lo que ya sabemos (leer), a lo que ya podemos (leer) o a lo que ya queremos (leer), sería un libro inservible desde este punto de vista. Sería un libro demasiado comprensible, demasiado legible. El texto, que aquí funciona como el acontecimiento, como el eso de "eso que me pasa", tiene que tener alguna dimensión de exterioridad, de alteridad, de alienación. El texto tiene que ser otra cosa distinta de lo que ya sé, lo que ya pienso, lo que ya siento, etcétera. El texto tiene que tener algo de incomprensible para mi, algo de ilegible. / Jorge Larrosa.

Un espacio casual

Entender la connotación maravillosa que tiene la frase "planes ocultos". Dejar de percibirla con desconfianza y aceptar que proveer es un destino casual, vital, fatal.

MabelBE

Cortina

Subo la cortina con este cordón marrón claro.

Las últimas tiras, enrolladas como historias crudas, se enganchan entre sí.

-el fuego no es el que va

El día se vuelve un río en desborde, siento un pinchazo en el pecho

justo con el tope, arriba. Sujeto la traba, voy a abrir las ventanas.

Nunca estoy preparada

-siempre alerta a dos o tres cosas equivocadas

así que sigo, -más acostumbrada, resignada, indiferente.

Miro al aire invisible que se cruza en el pasillo.

Tiempo atrás dije “estoy shockeada”

ahora sé que intuía la continuación 

del camino.

Que pase el aire.

Que en su limpieza de recuerdos me abrace sin nostalgia

y -antes de volverse melancolía- que desborde los vacíos

-¿cuántas veces viví de estas escenas?

-¿cuántas veces bebí, me embebí y me adormecí?

y de silencio.

-esta parte sucede como un zumbido y huele a pequeño vestido negro

con la imagen del resto de las emociones que deben atravesarme

antes de irse

-enfáticas.

MabelB

Vuelvo con las alas

Se abanican las plantas, el patio contrasta de quietud y enfrenta al viento. Como un vestido a punto de volar de la soga donde está tendido. Miro el choque de las hojas en la pared, miro cómo continúan el camino formando alas. Estos ojos son, en este instante, parte indeclinable de la eternidad. 
Resumo el cielo en la sonrisa nacida de la lágrima que cayó sobre el tejado hace tiempo ya, cuando también se cayó el tejado. Acaricio el dolor con una estrofa. Como la formación de alas, me preparo para lo que viene siempre después, cuando un relámpago de paz y permanencia triunfa en el paisaje casi inmaculado, y vuelvo a nacer.

MabelBE

Yes sir, i can boogie

Barandas