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miércoles, 7 de febrero de 2007

El silencio

Cuando los labios duermen, las almas despiertan y empiezan a obrar; porque el silencio es el elemento lleno de sorpresas, de peligros y de felicidad, en el cual las almas se poseen libremente. Hay seres con quienes el más grande de los héroes no se atrevería a callar, y hay almas que, aunque nada tienen que temer, tiemblan de miedo de que ciertas almas las descubran. Nunca se sabe cuál será la calidad del silencio que va a nacer. Si todas las palabras se parecen, todos los silencios difieren, y casi siempre todo un destino depende de la calidad de ese primer silencio que dos almas van a formar. Se efectúan mezclas, no se sabe dónde, porque los depósitos del silencio están situados muy por encima de los depósitos del pensamiento. / El silencio. La inteligencia de las flores. Maurice Maeterlinck.

miércoles, 24 de enero de 2007

Intrínseco

Y ese nihilismo -virus que matiza el dogma con desórdenes de diferentes colores- hace confundir actitudes de justicia con el helio del ego... Pero las carencias no pesan, se habla un idioma con significado extraño, es sólo eso. Un supuesto, un sentido, un sostén, un propósito, se vuelven indiferencia tras el susto por la suceptibilidad moral detonada en el semblante: un estallar de pimpollos. La violencia toma diferentes estados, camaleónica hasta el absurdo mientras se busca escapar de sus abusos, tenue y persistente como el dolor de muelas de la tristeza, consecuencia desgajada de humorismos ahogados en arrogancia, recubierta de oropel como el bufón de alguna parasitaria familia real del pasado, descarnada en la frustración de lo que se decidió no ser, destructiva y negligente apañando a la autoridad de los decretos, en un capullo... Como nos guste más o a cual nos acostumbramos con mayor facilidad, según sea la textura es la estación que rodea, así vivimos, empapados en el lío, respondiendo, recomenzando... Tema con opciones que admiten réplicas infinitas adentro de este mundo.

MabelBE

lunes, 22 de enero de 2007

Heidegger

Hay dos tipos de pensar, cada uno de los cuales es, a su vez y a su manera, justificado y necesario: el pensar calculador y la reflexión meditativa. El hombre de hoy huye ante la última. Se aduce que la mera reflexión pierde utilidad para acometer los asuntos corrientes, siendo demasiado "elevada" para el entendimiento común, que no aporta beneficio a las realizaciones prácticas. De esta evasiva sólo es cierto que el pensar meditativo exige a veces un esfuerzo superior y largo entrenamiento. / Martin Heidegger. Serenidad.

miércoles, 17 de enero de 2007

Despierto


y en ese instante
con los ojos mirando cómo descansa sin apuro
su mano en mi mano
me pide que le regale una de las sonrisas
que lo empujan a vivir entre mis cosas
asi dice y desde eso, tan temprano, pocas horas, todo
se ha vuelto más fuerte
en la habitación el incienso abunda
y a la par, despierto me transcribe
en no sé qué parte del alma
un sello indeleble, especie de brisa
que brota de su piel
y desconcierta

MabelBe

lunes, 8 de enero de 2007

Ebelina 02



Ebelina necesita oir y oirse.
- Recuerdo aquel día, cuando el padre…
- ¿y ustedes?, cuenténme un cuento.
- ¿No?
- ¿Si?
- ¿Hay alguien?
Las palabras se golpean unas contra otras.
Finalizan los choques sobre su blusa de luna, sobre su voz
sola.
Quiere. Pero no se existe a su lado.
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Así se deciden los retornos, con velos de tiempo rasgado, con la eternidad en el espíritu.
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® Mabel Bellante, 1995

miércoles, 27 de diciembre de 2006

Ebelina 54


Se inunda de calor este día de mayo
con las nubes explosivas del diciembre que pasó.
Ebelina hace muecas, se desespera imitando a la flor
del tulipán, su corola o la sencillez del color.
Yo ruego a la diosa cajafuerte, patrimonio de Sanguijuela
hasta que ésta se convence de la obra poética
y comienza una insistencia por comprarla
que terminará en nada, porque me enamoro
y entonces ya no puedo relatarle crueldades
bruscamente literarias.


-Debajo de un almohadón hindú, algún día, alguien predestinado encontrará un calendario, cenizas azules, el puntapié del fin, y algunos dolores de más, ululo perturbada. Busco patentar el instante exacto de mi nacimiento. No soporto compartir un poco más allá de lo visible, y cosas parecidas, mientras las vueltas de las aletas del ventilador multiplican todo.


® Mabel Bellante, 1995

domingo, 17 de diciembre de 2006

Amores infantes

Los niños creen 
que vive durando
quien aguanta ser paredón
de todos sus fusilados.


Es la utopía una entidad concreta

Crecemos resistiéndonos a su inexistencia, consecuencia completa e idéntica y viceversa. En el transcurrir aprendemos que no es posible palpar la entraña ajena, que apenas se puede sentir el perfume de su esencia cuando la felicidad nos deja entrar por un momento a jugar su juego.
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Entonces acariciamos ciertas muletas de vida, la liviandad del camino nos hace un espacio a su lado y entendemos sin ganas que es un espacio mágico donde hay cabida para uno solo. Saber inventar amores con escombros, reliquias y deseos, sirve para sobrevivir a algunas madrugadas. 

El amor de jardín de infantes
que decapita a la tristeza
con una daga de plástico
dura demasiado poco.
¿Es la utopía una entidad concreta?

¡Oh, que lástima!..
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MabelBE
· película inconclusa de un conjunto