The smashing pumpkins

Juego 08

En el cielo no se podía volar. Hechos del mismo barro, cada uno en su molde, trabajábamos mejoras en las flores de las grietas. Hasta que un proverbio sin ojos escupió lágrimas largamente guardadas, y el lugar se volvió ciénaga.
Ahora en el barro hay más barro y un presente regado de piedras. Una muestra del futuro desde donde en breve se podrá contemplar el estancamiento de las alas al atardecer, con un original toque de pétalo disecado.
La nueva especie ha nacido y busca adoptar lo que aparezca. Huyamos arrastrándonos.

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Juegos / MabelBE

Anhedonia

Pequeño Vals Vienés

Michael Longley - Autocuración

Yo quería enseñarle los nombres de las flores,

autocuración y centaura; en la gran finca 

donde nunca pasta el ganado, asfódelo de ciénaga. 

¿Acaso podría yo haber amado a alguien tan fuera de quicio 

y, como dicen, haberle dado alas? 

Había dormido en cuna hasta los doce 

por ser tan infantil, me supongo,

 o por falta de cama: ¿acaso su padre no había 

perdido todo en el juego menos el pastizal juncoso? 

Parecía tener el cráneo cincelado como una cuña 

sobre los hombros, y la espalda jorobada, 

lo cual le daba un aire casi académico. 

Pero no podía recordar las cosas que le había enseñado: 

cada nombre flotaba sobre su flor 

como una mariposa incapaz de posarse. 

Ese día desfloré una tragontina 

para dejar en libertad a los mareados insectos. 

Con delicadeza deslizó la mano entre mis muslos. 

Me dio miedo; y aún no sé por qué 

pero salí corriendo, bañada en lágrimas, a contárselo a todos. 

Me enteré de que todos los días de aquella semana 

lo azotaron con una vara de endrino, y luego lo amarraron 

en el henar. Yo podría haber sido la vaca 

a la cual habría descolado después con cizallas, 

y él el carnero enredado en alambre de púas 

que mató a pedradas cuando lo dejaron libre.

Así sentía

Le lastimaban muchas cosas,

lo que salía de su control, la libertad.

Se asustaba,

se enojaba,

se tensaba.

Su mirada despedía

una satisfacción oscura al sentirse aniquilada,

Tan sensible, fuerte, tosco, retorcido, su gran miedo

se volvía silencio que decía lo pagarás.

Qué impresionante falta de simpatía.

Yo temía a ese empujón de viento helado,

su odio fuerte de vacío suicidado,

que tantas veces me redujo a pedazos de derrota.

Y salían de su interior

energías de pájaros negros con alas y picos filosos,

de todos los tamaños, malos, malos.

Sabía que lo siguiente era soportar el retroceso

de un ciclo sisífico sin porqués.

Así vencí caprichos caros,

mi cuerpo por momentos

pareció puesto para sostener 
las piedras que venía a romper.

Ese fue su poder terrenal

sobre mis intentos alados de perdón.

Y así, cada vez

menos cosas
me duelen.

MabelBE

Mas o menos igual

Proceso de olvido

Otra vez esta parte del camino

en mis pasos que caminan

el paisaje.

Casi una pampa, el olvido donde

el alma 

va a volver a trabajar.

Vuelvo a sombras de rencor

que la semántica olvida

por su energía nublada.

Las asusto, corren

por el descampado, con su forma de 

pluma 

y esa ceremonia silenciosa

que fastidia los ovarios.

Estoy pensando en matarlas.

Será en algún desayuno

mientras dibujo corazones con la miel

cayendo

en el mate.

Desaparecerán con el último ruido de la bombilla.

 MabelBe