Cartas de amor

De todas las cartas (género literario "Carta de amor"), las dirigidas a los amantes, esposas/os, novias/os, y un más extenso del imaginado etcétera, de las personalidades del mundo, existe un descenso general en el nivel de escritura. Aprovecho la tenue conclusión para dejar de leer el libro con recopilaciones de carta de amor que tan alegremente compré días atrás. Antes, releo las impresiones escritas en los espacios blancos de las hojas, y ahí ya no estoy tan segura del descenso.

En la antología, Nicolás Guillén abre el juego con su poema "A veces": A veces tengo ganas de ser cursi / para decir: la amo a Usted con locura. /A veces tengo ganas de ser tonto / para griar: la quiero tanto! / A veces tengo ganas de ser niño / para llorar acurrucado en su seno. / A veces tengo ganas de estar muerto / para sentir desde la tierra húmeda de mi jugos, / que me crece una flor rompiéndome el pecho, / una flor, y decir: esta flor, / para Usted. Cuánto dolor, cuánto beneplácito!La de Henry Miller a Brenda Venus, donde en una primera carta le dice que a causa de su artritis y esclerosis pasa mucho tiempo en la cama y que -por lo tanto- deberá recibirla en pijama y en bata; y en una segunda le confiesa que lo ha embrujado esta mujer, a sus ochenta y tantos años.
Por otro lado, nunca imaginé que Jean Paul Sartre llamara "mi querido castor" a Simone de Beauvoir. Y la carta de Hermann Hesse, explicándole a Renata Schweitzer que cumplió el deseo de ella de quemar sus poesías, a pesar de sentir pena por hacerlo, me acercó un halo de sensatez, pero siempre pensé que Hesse era sensato, siempre (si bien en esta carta no hubo sorpresas me quedé pensando en que si hubieran sido buenos los poemas, no los hubiera quemado -¿o si?-)La correspondencia de Juan Rulfo escribiéndole a Clara, contándole que ya se fueron las nubes y -en una interacción coherente entre espiritualidad y lucidez- le dice que la ama. Le propone que ambos peleen juntos contra el miedo, por ejemplo. Y me gustó que haya finalizado con la promesa de decirle todo lo que desea decirle más adelante y en secreto.
La carta de Henry Miller a Anaïs Nin, donde le aconseja olvidar la cordura, que se despidió de ella pero con un fragmento de su persona pegado a él... donde le dice que aún la oye cantar en la cocina y que aún la ve poner los discos una y otra vez, fue la última que leí. Miller se despide de Anaïs Nin con esta frase: "El insaciable deleite de la experiencia".

.

La última que leí me fue bastante interesante por la organización. Es la carta de Sigmund Freud a Martha Bernays. En la primera parte le explica cómo se siente, que no logra aún darse cuenta de lo que es "lo nuestro", en la segunda parte le adelanta lo que harán y hablarán cuando se encuentren la próxima vez; una larga carta donde Freud recuerda anécdotas relacionadas a "lo nuestro". Es notorio que esta relación le cuesta, porque finaliza con un "no te olvides del desdichado al que hiciste tan increíblemente feliz". En fin...

Esta forma de inmiscuirme en la forma de vivir el amor de algunos de mis autores preferidos no me provocó el placer que esperaba, pocos datos jugosos de vida, menos fuerza literaria, y demasiada vidriera para la intimidad. Tanto interés suscitado, para tan poco resultado. Demasiada expectativa puesta en un misterio supuesto que no fue develado con lo que hay; no es la misma categoría artística de la obra de cada uno de ellos, no señor. Será tal vez que existe un solo interlocutor, el destinatario de la carta, y mi mirada polizonte no alcanza a cubrir el sentimiento, porque esa carta estuvo precedida por gestos, por actitudes, por acciones, por encuentros en común, en los que no me tocó participar (ni a ningún otro lector que, como yo, se puso a leer las cartas)
Dejado el libro por ahí, me puse a pensar en que la diferencia estriba en que estas cartas de amor, el escritor no las escribió para la posteridad, las escribió para 'su' amor. Entonces, el resultado es que esa carta poco me importa, que mucho más me importa la obra de ese escritor admirado por mí. Que me da pena pensar que es cursi o almibarado alguien que es un genio en la narración, en el ensayo, en la poesía, en la novela, en la investigación, en la pintura, en el arte... Que el valor documental de este tipo de literatura es a fin de formar parte de la biografía del autor, como una parte de la reseña de su vida personal, supongo. Pero que no es, definitivamente, lo que yo andaba buscando (y me alegro de no sentirme como una fisgona)

.

Claro, una cosa bien distinta es el género epistolar. La carta de amor como obra literaria es un juego y un testimonio de vida a la vez, donde el autor sabe que escribe para el destinatario, pero también escribe para miles de miradas que pueden leerlo (el universo de los lectores) Esta forma literaria actúa como un simulacro de intimidad que convierte al lector no-destinatario en intruso permitido de un espacio privado ajeno a él, pero donde todos (escritor, destinatario y múltiples lectores) saben que pueden hacerse de un hueco para permanecer y participar. La incomodidad del usurpador es rápidamente olvidada por el placer que produce la lectura, en este caso, desde el mismo momento de la escritura. Aquí todos saben que cualquiera puede leer la carta de amor. Es más, para eso está escrita!
En la otra forma, cuando se escribió la carta, el autor no intuía que alguien más que el destinatario iba a leerla.

Si bien en ambas perdura la necesidad de hablar del amor y del desamor, del encuentro del amor y del desencuentro del amor, de la ida del amor y de la venida del amor... mientras una carta de amor insta al lector a que sea, a la resignificación amorosa y al reconocimiento de sí mismo en las líneas; la otra carta de amor, nada, es para el remitente, y lo demás sobra.

.

.MabelBE / Hay cartas de amor y cartas de amor

Telepatía

Me ruega que le envíe mis antecedentes completos
para poder curarme el corazón telepáticamente
entonces me vuelvo energía que escapa
escondida en algún rincón de mi mirada.

MabelBe

Enamoramiento

Es que el amor inicial es una enajenación mental, bonita pero enajenación. nadie es como se muestra sino que nos mostramos como queremos que nos vean para "conquistar". De ahí parte la falsedad. Por eso todo enamoramiento acaba igual, en el mejor de los casos gris, en el peor rojo y no me refiero a la pasión. El amor pleno y verdadero es otra cosa, no una ilusión, además de ser un arte que requiere experiencia, como todo arte. Asi, en la adolescencia -de la que muchos no logran salir en cuestiones amorosas- se busca principalmente gustar, o se buscan otros para autoafirmarnos. Uno se enamora de la imagen que proyecta en el otro, en un completo narcisismo. Cuando nos dicen eso de que somos una maravilla y que nuestros ojos son únicos, nos estamos enamorando un poquito de nosotros mismos. Con la vida uno cambia, a Dios gracias. Aunque algunos persisten en lo mismo por la falta de madurez afectiva. Pero todo tiene solucion. / Niké. Letrasescondidas.net. Reflexión acerca del amor.

Primavera

Luego de haber cortado todos los brazos que se tendían hacia mí; luego de haber tapiado todas las ventanas y puertas; luego de haber inundado con agua envenenada los fosos; luego de haber edificado mi casa en la roca de un No inaccesible a los halagos y al miedo; luego de haberme cortado la lengua y luego de haberla devorado; luego de haber arrojado puñados de silencio y monosílabos de desprecio a mis amores; luego de haber olvidado mi nombre y el nombre de mi lugar natal y el nombre de mi estirpe; luego de haberme juzgado y haberme sentenciado a perpetua espera y a soledad perpetua, oí contra las piedras de mi calabozo de silogismos la embestida húmeda, tierna, insistente, de la primavera. / Trabajos Forzados. XII. Octavio Paz, 1949.

Construye tus alas mientras caes

-Una Máxima tuya es «Arrójate del precipicio y construye tus alas mientras caes». ¿Alguna vez ha habido un momento en tu vida, cuando tú te has arrojado y no has sido capaz de construir tus alas a tiempo?. -Toda mi vida me he arrojado del precipicio, y he construido mis alas. Ha funcionado en cada momento. Nunca falla. / Entrevista a Ray Bradbury, por Rachel Goldstein. 2010.

Sorpresivo y complejo

Nuevas olas

Torre de transmisión

Como siempre estuvieron por todos lados, saben que en algún momento comenzarán a agotarse, que la atmósfera cambia súbitamente de tanto en tanto. La espina pincha desde que nace. Tengo un nudo en el diálogo y a sus gajos de hipocresía escondidos tras la puerta. Ah, si si, conozco los rumbos que pueden tomar sus pensamientos. Dejo que planeen sus pregones. Mis ventajas son perpetuos comodines: yo tomo a las flores mas pequeñas en serio.
.

MabelBE

Que también te pertenece

....................HIJA de descuidadasnostalgias

......................................que roídas lloran

.por no poder entrar a nuestro jardín.

....................HIjA sin OJOSinocentes ya
............................dejate influenciar

...............................por mi niñez

...................esevergel SECRETO

............que [TAMBIEN] tepertenece.

.
..................................................................................................................MabelBe

Belina 01

No ser un colgante que fustiga cordones de dudoso equilibrio brilloso.

MabelBE

Zizek: capitalismo

Mancha de Rolando

Empedrados

Cada tarde en el espejo 

en la estación del sueño fino

empedrados que son mar, cisne y un pino

como un baile ya sin resto 
rasgan en la computadora prestada
un espacio posmoderno /labios negros 

reclamando por un supuesto reintegro

para el sol de la blusa anaranjada

que existe donde el alma cambia el rumbo 

y cualquier crueldad así me hiere

y a la vez no saber cómo rendirme

sin dejar de temblar cortes profundos

pero nunca morir, esperar a que venga la calma

anunciando que está refrescando

tus ventajas, tu moderación

tus agotadas esquinas con rocío,

a vos y a tus brillos de sueños finos

con empedrados y cisnes, mar y pinos,

y tanto tiempo incompleta, mi espalda,

destrozados mis reflejos desteñidos
 con mil soles irradiando mi vestido.
Esa tonalidad que asombra

cuando otra es la mirada que renombra
en el espacio que despierta fresco
en tus ojos cuando acompañan mis ojos.

.

MabelBE

Erizo en la niebla / Yuri Norstein

Donde estaba el corazón

Por ejemplo

Naciste en la libertad de la aventura al reflejo del fuego. Por sobre el resplandor de la mirada y la sal del mar en la piel a la noche, mirando con cariño joven a lo que era y estaba, descubriste que te fuiste quedando en el momento en que te reventaron el amor a patadas. Después de que te manosearan varias veces el alma dijiste nadie entrará aquí, y te pusiste firme.

Oferta incierta de alguna posibilidad que se vuelve indiferencia y contagia su opacamiento. Todo, hasta el sí mismo es ajeno. Volverse bruma que condensa los poros, y ya no poder respirar, maldición. Ser una estrategia de vuelo en una gallina. Esperar del Club med todas las felicidades del mundo.

Basta de daño repetís mientras querés dejar de creer en lo que no sucede. A cambio de no poder hacerlo, el parque alquila compañía para fin de año con su chapuzón refrescante. "Horizontal de cordura ensayada" escribió la loca de tu amiga un día. Hoy ya sabés que las promesas al vacío son basura que se vuelve en contra.

Barrio cerrado: estar con los pares no tiene precio. Pero necesitás salir del entorno y reajustarte. En el entorno sos una sombra de ridiculez, pero hay abrigo, aunque sólo hay abrigo. Pero, pero, pero. Te cansás de ser el trofeo que tu fantasía quiere, y el que tu mezquindad mantiene a distancia. Caramba, pertenecer exige que el corazón sea estrujado.

Ser el Blackberry, la libertad en la mano. Estrellar la emoción en el piso cuando lo que no pasó ha desaparecido. Por lo irreversible de la entropía, no querés que vuelva a ser restregada tu piel al punto de la rotura, mientras una sincronía exacta en citas de belleza poco profunda es la marca del mejor tiempo compartido.

Y el ave que se inclina tiene los mismos poros cansados que tu ancha nariz. Desde la agonía de un rostro sin suerte apenas podés sostener dos ojos que se contentan con husmear por un minuto ésto. Claro, caes en la cuenta de que la comunicación no es sólo de ida. Claro, pero hay que salir del momento. Si no se abren las alas de la verdad, el fuego se apaga, como la aventura. Como la felicidad. Hola.

.

MabelBE

Zona de promesas

Un espacio resistente

Ser, como el martirio o la orientación, una parte de la propia mentalidad que fluye a través de las palabras. Pero a veces algo que no se ve venir sucede. Entonces, abrirse paso entre la carroña como una roca de ternura desplazándose hacia el alivio.

MabelBE

Ema

Y así

Imaginate acostumbrándote a la indiferencia que congela

momentos tristes de inviernos indefinidos

hechos de navidades en las que nunca quisiste estar

y que el instante en que te das cuenta

vuelve

para regalarte un seguro médico por cada familiar

y que otra vez se va, en sí mismo, olvidando encima tuyo

un vacío nuevo.

Imaginate caminando las lajas rotas del patio de tu vida

entre preguntas

sobre como será un combo simultáneo de comprensión, exculpación y abrazo

o sobre la potencia del no querer

o en qué mierda que todo es tan fugaz.

MabelBE

Mas o menos igual

Estelares

Un espacio caramelo

Vestirse de acontecimiento, promover sonrisas, caminar calles donde el amor dejó tirados sus pétalos. Lo ajeno adentro de lo propio en un rincón. Ser presente a punto golosina en el condicional indicativo de un tiempo difícil.

MabelBE 

Niña de vidrio

Niña de vidrio, acorazada con los arcoiris de las flores en medio de un jardín de miedo y nostalgia. Mundo donde es posible hablarle al simismo del desenlace de la noche de estrellas borradas. Universo con un farol enfrentado al tiempo y a las heridas. Entrar en cada una de las luces y lagrimas que saben exactamente que decir y que abrazan. Diálogo con lo esencial del cambio, entre lo perdurable y en el  instante en que se revelan todos sus abismos ocupados. Sentir la vida de sus versos y que no importe si es cursi la mirada de corazón. Niña de vidrio, con distintos rostros del amor, levantándose cada mañana para hacer un amanecer mas o menos perfecto en la ventana. /Crítica Ebelina.

Ebelina 01

- No es facil esconderse en una casa sin rincones.
Esiquio me ve aparecer, y sabe que no puede cambiarme.
Me cede un laberinto de calma para que me alimente
con penas.
Cuando Losquenuncafaltan me ven aparecer me ofrecen
un puente precario para soñar
o para soñar para vivir.
Tengo a mi lado la invisibilidad del Trébol,
y a veces al A-migo.
Luego, Agitanado intenta recuperar su pasado de imagen,
cierra el portón
que me recluye en un poster. Logro escapar
sentada sobre la primera de mis magias.
Cuando el Conglomerado de los Trece y Cualquiera me ven
yo llevo una carga de rencores ajenos
bajo las zapatillas, entre los fluidos de mi vestido de verano.
Y mi piel repele cambios.

Caminando con dificultad los jardines, casi sin poder respirar, con sombras acompañando las alas, me alejo hasta el agujero de la montaña que comparto con Ebelina, donde nunca necesito desaparecer.

.
® Mabel Bellante, 1995

Contexto

El tio Alberto en el día de la bicicleta

A.- El ente que siempre está aparte, y siempre presente

A mi poesía desordenada, un día llegó un vampiro al que todavía hoy trato de convertir en ángel cada vez que el amor se acomoda a su azul sinuosidad, y dejo que se bañe en mí. Bueno, bueno, no es para tanto, dice la voz repetida de mi poesía desordenada, que está tirada en el pasto verde, con el sol rebotando en las rodillas. Que no hay final y que no le importa mi tristeza. El tiempo le pide permiso y como siempre obediente de misión obsoleta, se apura a contestar que sí. La muy bruta. Quiero cachetearle el brazo. A ver si ésto cambia alguna vez, pienso suavemente o locamente, cada vez que la situación se me escapa por una azotea estrellada o se filtra en mis propios embustes. Fue un impacto el primer verso. Al terminar el segundo seguí en su ritmo de silla o de guirnalda entre crueles renovaciones de hipótesis. Afín a los tiempos, se ha vuelto suplente de sí misma como una bacteria que creció en la sorpresa de verse crecer y su redundancia se perdió en un punto de vista cualquiera justo cuando la lluvia venía con la palabra necesaria. 

El ente que siempre está aparte, y siempre presente / MabelBE

   

Afecto primaveral/animal

Otra vez la primavera, pero cambiada, se la ve como a una nueva estación que borra tiempos tenues. Primavera sin descanso. Afecto fuerte. Los animales lo saben porque no usan los tenues. Muchos humanos no lo saben. 
Lo tenue les es tan necesario, que puede llegar a emocionarlos, aunque a veces acompañe a las mentiras. Lo sé por experiencia. Muchas estaciones emocionan, pero ninguna tanto como la primavera.

Muchas mentiras emocionan. Y son mentiras. Aprendizaje de septiembre, cuando me vi más tenue de lo que suponía en un país gris de abandono.

Los animales no van hacia la gente que necesita afecto, a lo casi apagado. Van hacia la gente que sabe lo que es el afecto, lo que no es tenue.

La mentira es una especie de descanso mal entendido en el espacio de los animales. Por eso busco alejarme de lo tenue, me devolvieron esta primavera y entendí que el tiempo y las estaciones tampoco son importantes. Por eso admiro a los animales.

MabelBE
[podrán cortar mil flores...]

Natalia Lafourcade

Procol Harum

Una historia de flores

Mi otoño es verde

Belleza otra vez por aquí

El tiempo que revive en el recuerdo de otras veces, la misma emoción perceptiva del amor que, sin cesar, renace y completa al espíritu. La felicidad en el tiempo y en el sueño donde me contabas sobre ese paisaje que veíamos desde una colina. La lealtad fluye y circula, y lo contrario desaparece sobre la banquina, de aquel mediodía mágico, su ruta con plantas y flores de enormes colores, yendo. En lo que amé y amo soy mi propia búsqueda y esas tardes de primavera sentada en el pasto con la frescura del sol cuando baja. Cuando me encontré cara a cara con mi fidelidad y el honor que no tiene prisa, fui aquellos con los que comparto la suave subida al cerro de los sueños cumplidos. Belleza otra vez por aquí.

MabelBE

Las Pelotas

Un espacio adulterado

Resignificar será porfiar por la alegría sin sufrir la espera?, como tener las anginas de la niñez, con el plus del peso de las ausencias en el pecho y sin que moleste?, incluirá no dejarse engañar ni por uno mismo?

MabelBE

Salida entrada salida

................Cada SALIDAes

.............................una

.........................entrada ...A

...................otro lugar.

......................................................................................................................Tom Stoppard

El resto es verso

El libro

Un espacio soportable

Soportar sin ironía dogmas ajenos, sumando experiencia pragmática hasta cuando se piensa en el otro como un terrible pedazo de cretino que siempre termina siendo la promesa mejor vestida de una fiesta inútil. Sonreír. Dejar de sonreír y por fin salir.

MabelBE

Lectura, viajes, amor

Que al ser humano le apasiona viajar es una cuestión que nadie discute. Desde siempre. El por qué, es más complicado de explicar porque los viajes son parte indisoluble del espíritu y, ya se sabe, el espíritu es algo escurridizo. Tal vez sea que concede el hábito de vivenciar colores, hasta entonces ignorados, y a la realidad del mundo, dentro de la dimensión vital que encierra cualquier viaje, y esto es algo que todos deberíamos vivir. Tal vez sea que viajar es una actividad física, una actividad psíquica, y una actividad espiritual, constantemente interrelacionadas, en continua transmutación. Como el amor. Como la lectura.

Pienso que todo paisaje es como un libro, que admite amorosamente miles de lecturas y permite que cada paseante resignifique -en ese presente original- el suelo donde está parado, otorgándole un sentido especial a partir de la propia experiencia personal.

Así como la lectura forma, transforma, informa y conforma, colocando al lector en perspectiva con lo que es íntimamente, enfrentándolo a su propia esencia, cada paisaje que ingresa al ánimo del viajero es una nueva herramienta para su vida, la que lo acunará y sostendrá imprimiéndole energía cuando sea necesario, la que le permitirá reinventarse a través de la enseñanza de lo vivido a lo largo de su existencia.

Cada individuo es un universo, una suma de paisajes que sus ojos aún no miraron. O una búsqueda propia del mundo, cada vez que imprime su mirada personal a cada horizonte. Hay viajeros a los que les encanta la ciudad y las calles con sus vidrieras, los hay exploradores de paisajes característicos, mientras que otros buscarán conocer las costumbres mezclándose con la gente del lugar. Y asimismo, cada sitio posee una energía determinada, única pero que actúa diferente según la persona. Viajar es una lectura, porque viajar es sentir el movimiento del entorno y la evolución de sí mismo adentro de la vida. Por ésto digo que cada viaje es una historia de amor, con el entorno, con el paisaje, con la cultura y el arte del sitio visitado, con el aire y con los atardeceres, con el aprendizaje.

A dos personas les puede gustar mucho el mismo sitio, ponele Merlo, en San Luis, y cuando les preguntas que es lo que le encuentran de maravilloso, una te dirá que la energía del lugar y su gente, otra te contará acerca de la mansedumbre de sus pájaros, como habrá quién retiene el color indefinidamente bello de sus cerros y quién se maraville con el águila que baja a comer todos los días a la misma hora. Igual pasa adentro de varias personas que leen un mismo texto.

El viajar nos entrena la capacidad, la aptitud y la actitud para ver lo nuevo, lo extraño, lo no cotidiano. Nos cambia la mirada, como cada historia de amor. Nos permite el milagro de la resignificación, como cada nueva lectura. Viajar nos vuelve más maduros, más profundos, más humanos; hace que nos sintamos más cerca del mundo porque conocer un poco más el mundo que nos sostiene es conocernos más a nosotros mismos, con una manera que no se circunscribe a ningún lugar concreto y se asienta en algo más profundo: su esencia maravillosa, la que deja la huella interna, ese gusto a cosa insuficiente e imperfecta que impulsará al próximo viaje; y así… porque el viajero asume como propia la aventura de sentir que siempre habrá una emoción para emprender, como un lector ante el libro, como cuando sentís cerca al amor y le sonreís.

MabelBE ·  2008

Eso

Lo que pasa es que necesito ir completándome, aunque a veces con el centro un poco hacia el afuera. Soy como un opúsculo, una escritura guiada y a la vez investigándome. Un cerco con vida propia que crece, se aísla, se frustra cada vez que se envalentona, y avanza. Avanzo como un animal sinuoso y me transformo en lilium, muchos liliums, grandes colores. Y más adelante ahí voy, río con piedras abajo, como si no supiera. Y cuando me invade esa pulsión de felicidad, que dura rato largo y se busca que vuelva después siempre y siempre después, ahí me encuentro un poco y me reconozco en un despliegue de hermosura al saludar a mi alma, y luego al abrazar a mi propio espíritu, que es como abrazar a la tierra y a la energía de la tierra, el todo de todos. Y a la vez, adentro de una burbuja que define mi propio entendimiento, desprecio lo que soy. Todo es momentáneo, pero bien vertiginoso. Por dónde te vería entrar?, cómo?, con qué fuerza maravillarías mi aura?. No quiero ser usada por la indiferencia de la exposición. Temo que eso me mate para siempre. Y a la vez te busco, sé que cuando aparece la noción también aparece el miedo. Tan feroz, aquel todo de todos. El día que explote, el mundo va a cambiar. Por eso necesito completarme. Y para contemplar al amor de paseo, elegante, en el mas cómodo azul, haciendo desaparecer este sinsentido. Si pudieras igualar, si hubieran podido igualarlo. O si yo pudiera hacerlo. Claro que sé lo que necesito, eso es lo que pasa.

MabelBE

Con el pico de sus cuerpos

NOmaduro ideasDESCORAZONADAS sobre el cielo.

NO soy hermitaña. No merodeo. Y a PESAR

detodoloqueandoextrañándome últimamente [ay!] 

noMEverán en la ruta donde la intemperie 

persigue a la ILUSIÓN para desteñirle el color

.

por más [frío que tenga, por más nubes eléctricas, por más picos en sus cuerpos] que haya.

...................................................................................................MabelBe - AKASHIA / OjosAbiertos

Escritura

Ser escritor significa que uno descubre en sí mismo una segunda personalidad oculta y en un esfuerzo paciente de muchos años hace que ésta y su entorno salgan a la luz. La literatura es para mí lo más valioso que creó el ser humano para entenderse a sí mismo. / Orhan Pamuk.

Believe

Ilativo

Progresivamente, a veces urgente y otras como que no pasa nada, en direcciones ajenas hacia otras direcciones ajenas, cada dia más adentro de este sopor naturalizado, esta humanidad -de humanidad extraviada} va perdiendo la intuición.  MabelBE

María la nube

María la nube: 
Camino entre espinas en la oscuridad
hacia aquello que fue hacia lo que será
y mi única arma mi único sostén
son mis uñas violetas como el ciclamen.

El antifonista: 

La vi en todas partes. Con una copa en la mano mirando el vacío. Escuchando discos en el piso. Caminando por la calle con anchos pantalones y un viejo impermeable. Frente a las vidrieras para niños. Más triste entonces. Y en las discotecas, más nerviosa, comiéndose las uñas. Fuma incansablemente. Está pálida y hermosa. Pero si le hablas no te oye. Como si algo sucediera en otra parte -algo que sólo ella percibe y la espanta. Aprieta tu mano, lagrimea, pero no está allí. Nunca la toqué ni tuve nada de ella.

María la nube [María Nefeli] / Odysseas Elytis

Situación

El tiempo parecía encaminarse hacia ese orden que regala libertad
daba cada vez con más frecuencia con la cadencia del tono interno
......uno de los más serenos en mí
me decia que ya estaba hecho lo que debía ser
hasta causaba gracia la forma de ver las cosas
......sus visos superficiales cambiantes ambiguos
paseando en mi centro de equilibrio
acomodándome a los grises
......así mas o menos me funcionaba el alma
cuando el tema

tan temido

el que subyacía

......juro que lo intuí
me fue revelado.y así he pasado la noche de anoche
y el día de hoy
rogando por mi corazón
que ya es otro corazón.mientras palpo la anécdota de lo vivido
tan sin gracia y sin destino y me rebelo firme y eternamente
porque aquí ya no hay personajes
sino que la situación
......esta situación
......una situación que lo abarca todo
no se entretiene con mensajes de cualidades de alegría
ni con prósperas elegancias o conflictos que dependen de lo humano. 

MabelBE

Tanta daga

Vos sabés que a veces me pongo a pensar en histerias, fobias, pánicos, esas porquerías, y me digo que soy un cartel mal puesto en la calle, una actriz que tapa los destellos felices malactuando dos o tres destinos a la vez. Soy una desterrada, llena de regalos griegos.

Pero no soy la única, me parece. Miradas casi decrépitas en las fotos, salvo la del abrazo familiar, ruegos constantes por recuperar la infancia.
Tanta arruga en tan poco tiempo, preguntas en el "te acordás" de una primera persona plural...
 
Hay cosas que busco saber, asumo esta búsqueda desde un espacio que me impide envejecer. Y sus continuaciones madrazas, consentidas en la poesía. 

Y vos sabés que les tengo ternura. Por momentos a unos, luego a los otros, y así. Tan raro. Será esa pena que me han transmitido y que permanece en el tiempo, será que nunca he amado, que sólo percibo el cariño y la mecánica de la ayuda?. 
Esperaré. No tengo elección. A pesar de las palabras repetidas, lo que vale son los ojos. 

.
Dicen que se fracasa cuando se parte de una ambición vacía, en lugar de hacerlo desde un sentimiento concreto. Pero puede haber fracaso en ambos casos. Y en los adyacentes.
Una sumatoria de corazones "dejándose elegir" es un ejemplo de que se puede, a pesar de haber presentado la renuncia, permanecer en el enganche de los entretelones. 
Yo soy una actríz fatal, ya lo sé, pero el diseño del repertorio principal tiene problemas, la música de cada una de las escenas hace agua, el guión está escrito con desgano y alegre desconocimiento. 

Harta, como vivir en un sitio del que no se forma parte. Vos sabés, tanto rejunte, tanta daga, tanto cariño sin pasión, tanta piel, tanta fobia, tanta histeria, tanto pánico. Qué necesidad, soportar en vida algo peor que la muerte, ser tantos en la misma cosa...

MabelBE

Un espacio no se hunde

En el corazón, una luz. Y genera la permanencia de escuchar con el alma, de retumbar en las entrañas, promesa de infinitud mientras dura.

MabelBE