Juego 13

Tu corazón es una poesía creada por un acaso de la suerte desde un inicio equivocado entre los dioses, acunado en el alivio de barajar y dar de nuevo infinitamente con variaciones suaves, en una explosión de libertad que sale del pecho mientras desahoga en otra expansión recóndita de fuertes sentimientos que anticipan el final, y viceversa, y su encantador desafío: un "que venga lo que sigue" con heroica pasión.

Juegos / MabelBE

· fe confundida·

Poema

Sentados a la mesa analizan poesía

con la seguridad adiestrada en críticas

no conocen la sorpresa

nacida de los que comen letras

la mesa les pide que profundicen o se callen

y ellos ponen una silla rota

para que las letras se caigan

o para que el aire se caiga

bajo el significado de un plato a medias,

y una libreta de apuntes

borroneada

con manchas de

miel

perfume

salsa

niñez

chocolate

semillas

tinta

mate

cansancio

salsa de soja

migas de pastor

se desentiende
de semejantes lectores.

MabelBE

Mundo

La poesía se despliega siempre en la nostalgia del mundo sagrado perdido. El poeta es el que se da cuenta de que el lenguaje, y con él todas las cosas humanas, está en peligro. Las palabras corrientes ya no tienen garantía; si pierden su sentido, todo empieza a perder su sentido – el poeta intentará devolvérselo. Así un poema puede sacralizar, eternizándolo, un momento sagrado de la existencia, una epifanía. Y es una nostalgia que, a través del deseo, critica la realidad para proponer su transformación. El novelista, en cambio, trabaja con lo cotidiano, lo prosaico; pero reelabora lo prosaico y lo cotidiano de manera que a través de su forma aparece una nueva forma de poesía, una poesía reflexiva que se ve a sí misma surgir a partir de lo cotidiano; la novela busca integrar en su estructura "todo lo que pensábamos en un principio que carecía de interés" -lo que Beckett llamaba el caos. El novelista es así el que ve que se está esbozando una estructura en lo que lo rodea, y el que va a perseguir esa estructura, hacerla crecer, perfeccionarla, estudiarla, hasta el momento en que sea legible para todos. Es el que ve que las cosas a su alrededor empiezan a murmurar, es quien va a llevar ese murmullo hasta la palabra. La poesía novelesca es, pues, aquello a través de lo cual la realidad en su conjunto puede tomar consciencia de sí misma para criticarse y transformarse. / Michel Butor. Ensayos sobre la novela (fragmento)

Fractal · Juego 06

Cuando aparece lo nuevo
eso que no es nuevo para el mundo
mi cuerpo es la figura geométrica
de un personaje que se asusta de sí mismo
al descubrir la propia expectación
me repito
donde no soy mejor
ni hay mejor
en las temporadas de conjuro
bajo cualquier pareja de signos
tengo infinitos lados y una teoría incoherente
que me construye esta sensación de ser
desde la repetición de los conjuros voy
hacia una expansión
con ideas de vanguardia muertas años atrás
pero aún esparcidas en inagotables abrazos
y a veces me shockeo
caminando entre desconocidos y máquinas
como tantos
así de constante este fair play.

Juegos / MabelBE                                               mi cuerpo es la figura geométrica de este fair play·  

Vitamina C

Juego 14

Tus imágenes abstractas no gratifican. Que te conectás con el silencio de la meditación, que buscás respirar en forma conciente, que no querés distraer al sí mismo... ¿No te informaron que sólo en situaciones extremas tenemos libre albedrío y que hay otros pensamientos?. 
No gratificás, pero este misterio apresa tu turno para jugar.

Juegos / MabelBE                                                                                                               tus·

Juego 29

Calor que brota
del cielo a los ojos.

.Años sin capacidad de seducir...

La piel de la noche
revuelve suavidades
y lo que deja de ser pasado
es caricia presionante.

.Años cuidando cosas de personas...

Pregunta: ¿me aceptarás
cuando brote el cambio
que se está gestando?

.Años creyendo que eran plumas
.las llamas de las alas
.de los ángeles, así que...

Sonreímos un poco
mientras baraja en silencio.

.Viene cursi la mano.

Juegos / MabelBE

Mecenas de la farándula

Juego 20

Con el mismo movimiento
que genera un verbo
al inicio del verso,
ese corazón
es relieve de un cuadro mal pintado
que desata mi curiosidad.
Por buscar purificar con desprecio
el ritmo del acento y del nominativo,
con la misma pluralidad de sentidos
que en una poesía
pero
sin más lineamiento que la dificultad
del deber, asume que se le ha hecho tarde.
Tal entrecruzamiento de atmósferas
me tuvo un tiempito
en la inmovilidad de las alertas
esperando
algún descuido
para entrar en sus palabras
y mirar de cerca esa agonía
pero perdí la mano
por no elegir vivir infiel.

Juegos / MabelBE                                                  corazón despótico se ofrece como conejito de indias para la investigación de manías / corazón honrado no lo acepta·

Milagro

Recuerdo aún al doctor mirando los exámenes de 'antes' y 'después' diciendo que no podía encontrar signo alguno de cáncer ahora. "¿Un milagro?", pregunté. "No", me contestó, "estas cosas suceden, es una remisión espontánea". No parecía estar muy impresionado. Pero yo sí estaba impresionado. Yo sabía que era un milagro. Lecciones aprendidas. / La experiencia de muerte clínica de Thomas Benedict Mellen.

Aversión

Haidt comenzó investigando la emoción de la aversión. Al probar las reacciones de la gente ante situaciones como la de una familia hambrienta que cocinó y comió a su perro luego de que éste hubiera muerto en una ruta, exploró el fenómeno en que la gente siente fuertemente que algo está mal pero cuyo porqué no puede explicar. Este fenómeno lo llevó a ver a la moralidad conducida por dos sistemas mentales separados. Un sistema antiguo, que él llama intuición moral, se basa en las conductas con carga emotiva que se desarrollaron antes que el lenguaje. Un sistema moderno, que llama juicio moral, llegó después del lenguaje, cuando la gente pudo expresar por qué algo estaba bien o mal. Las respuestas emocionales de la intuición moral ocurren de manera instantánea; son primitivas reacciones viscerales que evolucionaron para desarrollar decisiones intempestivas que ayudan a la supervivencia en un mundo peligroso. El juicio moral, por otro lado, llega más tarde, cuando la mente consciente desarrolla una racionalización para la decisión que llegó a través de la intuición moral. / La moral no es cultural, sino genética. / Nicholas Wade. The New York Times.

Silent Night

Sixpence None The Richer

Juego 10 y sutil

Una defensa desconcertada para la indiferencia que asalta el rostro [al instante de nacer muere la esperanza de que se perciba lo que sucede detrás de la mirada]. Y me voy, sin ganas de moverme.

La sutileza, forzada por su carga de reserva, es un nuevo peso en la espalda. Sin poder volver a concentrarme, entre fantasías que me retroceden a un sitio que no conocía, los pasos van hacia la ventana. La abro y me obligo a mirar el cielo que no da más de brillo, siguiendo una aureola de palabras que mi capricho hubiera deseado escuchar. Qué injusto no contar con una mísera oportunidad de percepción mientras floto anestesiada, así, pesada, encima, adentro.
Pisadas por los costados, van, vienen, van. No llegaremos a nada. No fluye, señor, que no fluye.

Soy un trozo nuevo del rompecabezas de una novela sin balcón, un sentimiento al que nunca pertenecí. Nada más antes. Aquí.
Quién puede decir si perdí o gané?

Juegos / MabelBE

         casi como "veneno sutil"· 

Yo pisaré las calles nuevamente

amo este tema

Juego 03

- Y no me había dado cuenta de la sed que tenía hasta que tomé el primer trago de agua, me dijo.

Su falta de pudor ayudó a que el afecto se volviera efecto de juego.

Del humor aprendí el resto.

Juegos / MabelBE

Penoso

Un desgaste helado vibra en la sonrisa.
La vida es un sueño de vínculo esquizo
que cuando es desierto marca los destinos.
Desorden que habla la pena. La pena. 
La tenías clara, Borges, con lo del espanto.

MabelBE
· según el sesgo de proximidad, la vergüenza no es totalmente ajena·

Crucifijo · Juego 09

Un crucifijo me dobla el cuello. Manos y cabello de hojas verdes, un yo-yo sobre la cabeza a modo de aureola, vestidos que combinan con taco alto y zapatilla, no creo en la altura de la montañita donde estoy parada. Como un árbol de frutos extraños, puedo crecer sobre el sol sin tener quemaduras al día siguiente. Por eso, porque me gusta jugar con él cuando hablo, porque las imágenes no son reflejo de lo que se es, y porque siempre voy por más, no me lo saco.

Juegos / MabelBE

The wind on the coastline

Manabu Ohishi.

Juego 15

No hay intimidad en la inmaculada ligereza de la alegría.
Sólo un grupo de almas en inmixión
que se pliega a dolores de la sensibilidad
y no pasa de rondar.
¿Habrá que intervenir
como un accidente
en el amor?
¿ser el compromiso de la sonrisa?
¿prolongar en un beso la biografía ajena?
.
¿Habrá que escribirse como un libro interminable
lleno de claroscuros? o ventilar los desvanes
y descansar en la luz... 
O dejar de preguntar.

Juegos / MabelBE   
es posible inventar un juego donde nadie gane, Borges· 

Va a escampar

Yante

Expresión de deseo, que por hondo transformo en ridículo

no encuentro otra forma para poder acercarme

no me hablen en adolescente ni desde el resentimiento por favor
busco alguien a quién admirar y amar, amar y admirar
no sé el orden ni me importa

no quiero avergonzarme, de nadie y yo incluida

me gustaría entrar en un espacio común, cómodo, seguro, tranquilo, alegre, blablabla
no me responsabilizo
en realidad me obligo
porque no lo busco

porque en el fondo del alma 
yo tengo un lugar cerrado, cómodo, seguro, tranquilo, alegre y blablabla
voy cuando quiero sentir felicidad

sé que no es la completa, pero tengo miedo de tener que soltar peso
en el salto

es el esfuerzo un monstruo del que me escondo
que haragana, que miedosa, está siendo tarde

en fin, por eso
no al vacío, basta de lo falso, no quiero retrasarme más.

MabelBE

El curso

Thomas Gladwin (1964) ha escrito un artículo brillante contrastando la forma de navegar de los truqueses con la de los europeos. Indica que el europeo comienza con un plan, un derrotero, que ha marcado en el mapa de acuerdo con principios universales y desarrolla su viaje contrastando la diferencia entre los movimientos y el plan. Su esfuerzo se centra en disminuir la diferencia y permanecer en su derrotero. En caso de contingencias inesperadas, primero reconstruye su plan y luego actúa. El navegante truqués comienza con una meta en lugar de un plan. Parte con ese objetivo y responde en forma ad hoc a las contingencias a medida que se presentan. Utiliza la información del viento, las olas, la marea, la corriente, la fauna, las estrellas, las nubes, el sonido del agua golpeando al borde del navío y timonea de acuerdo con todo. Su esfuerzo se dirige hacia realizar su objetivo en cada momento. Si se le pregunta, puede marcar su objetivo en cada momento, pero no puede describir su curso. (Berreman, 1966, p.347). / Glosario de Carlos von der Becke.

Y cuatro

* Se progresa tapando lo cierto. Muerte o victoria garabatean sentimientos.

Despacio, el pecho va arrugándose, y no logro mezclarme con el amor.

Un engranaje descompuesto, la máquina desune corazón y cabeza, se me agranda la panza con boletos de trenes que no vienen, mis dedos a veces lloran sobre algún papel amarillento... 

La burbuja es algo estrecha, no entran los aplausos, y una cortina sucia me separa de la esencia. Quiero apagar lo que siento que siento [autodenominarse lumpel].

No entiendo pero no quiero que termine.

* paráfrasis de un texto de Jorge Schwanek

MabelBE

Sensación de sentimiento

Es deseable armar un concepto del marco teórico, útil para desarrollar la investigación. Se destacarán a viva voz variables que sostengan la hipótesis de modificación del alma. Así caminaremos hacia la propuesta final, con al menos una probabilidad concreta de entrar en el desconocimiento del pasado, emplazado en el halo de espacios estelares internos, y no es necesario que la proyección sea mágica o impresionante. La resolución la sabremos en algún momento. Cuando suceda, no habrá dudas de que lo es. Pero hasta entonces, bancátela... / MabelBE.

Agua viva

No hago confidencias. Antes, me metalizo. Y no te soy ni me soy cómoda: mi palabra estalla en el espacio del día. Lo que sabrás de mí es la sombra de la flecha que se clavó en el blanco. Sólo pegaré inútilmente a una sombra que no ocupa lugar en el espacio, y lo que apenas importa es el dardo. Construyo algo exento de mí y de ti –he ahí mi libertad que lleva a la muerte... Quiero longitudes. Mi salvaje intuición de mí misma. Pero lo mío principal está siempre escondido. Soy implícita. Y cuando voy a explicarme pierdo la húmeda intimidad... Mi libertad pequeña y encuadrada me une a la libertad del mundo -¿pero qué es una ventana sino aire enmuldurado por ángulos rectos?. / Agua viva. Clarice Lispector.

Queen & David Bowie - Under Pressure

Imagen

Medio muerta.

Que no me noquee más.

Qué sutil, su falta de imagen brilla de permanencia

pero así de igual las luces, la suave intensidad de los gestos de bienvenida repetidos, los colores del dibujo del momento, la forma del recuerdo.

Tendré chance?

Será contagioso?, me parece que sí, que no me

noquee

más.

Belina 03

El título de "guardadora de secretos" te liberará de lo desconocido?

MabelBE

Entre pecho y espalda

y abro las ventanas.

.........y hago entrar el aire

.

......................y salgo al camino

.

mabelBE

Sin esquinas

El agua salpica voces de aroma seco, como hojas de libro leído mil veces sin entenderlo. Hechas añicos, estas gotas nubladas que desconocen el rocío inventan relatos enredados entre signos de admiración y pregunta. No saben para qué, es odio pero no lo saben y acercan un temor desapercibido con ríos crueles y subterráneos que intentan abrir geometrías para que triunfe la escarcha. Y yo no quiero reírme fuerte por dolor, en las hojas no hay esquinas y en los pétalos no hay esquinas, se me desabrocha la blusa, la energía sufre, el agua no tiene esquinas. Yo creé estas lágrimas, y las gotas se sumaron, y en el medio de todo me estoy yendo. Entonces lloro de risa y las flores, que me ven como una entidad lluviosa, en el fondo de su raíz saben que el temporal no me detiene, que ni la escarcha me detiene, que sostengo el mito de una semilla con corazón renacido entre macetas de papel, y que -como ellas- un día me iré del todo. Mientras, reflejada en un mundo de ojos sin esquinas, la derrota murmura desolada algo, tal vez otro susto, la planificación del propio desamor, o una sequía. / Mabel Bellante.

Verdad o imitación

................Que gRAn DifEReNcia
.............................................enTRE
.................sEr fueGO pOTeNtE eN la VIDA
..........................y SeR FuEgO potenTe cOn La muerte.
......................
..........[PERO peor la imitación]
.
........DE no arder ASÍ la vida, ......¿pREfeRiBle resignarse a sEr unO
... ..................................dE lOs fueGUitos boBOs de GaleANO ...
............................................................que ni alumbran ni queman?.
.
.E

...............................................................................................................................................MabelBE

LAS MANERAS DE LA VIDA

Palabras al aire

Tu mano en la mía

Volver

Colocada en un espacio destinado por la poesía

en la bóveda celeste. Miro hacia arriba.
Está roto el encanto.
Y me gusta. Porque me era incómodo. 
Nunca decidí que un buen día dejaría de creer. 
Lapso interminable de primaveras enajenadas
hasta que
en unos ojos estalla la mirada.

.

.

MabelBE /AKASHIA. Ojos abiertos

A mi lado

Hay elegancias que sólo contemplan
los movimientos
de un nuevo concepto
volviéndose realidad,
estilos que no emiten signos,
frases que
desde adentro de los ojos
se vuelven fe.

MabelBE
·un poco más cerca de donde me gusta

Juego 32

Le escribo sobre mi intención cierta de borrar huellas de pasado con ruegos dirigidos a la naturaleza de otra vida, porque intuyo que la sustancia corroída de su alma ya no quiere permanecer en estaciones sin sonrisas.
Siempre asumiendo la corrosión, qué hacer con eso le pregunto. Punto invisible a mi favor.

Luego rememoro lo supuesto: tanto esfuerzo, años hostigados de oraciones y de todo lo contrario, el enclaustramiento como sinónimo de vacío transmutado en rebeldía de la inútil. 
Y finalmente, con pasmosa seguridad, que vengo a amparar, entre un canto de sirenas agobiadas. Ay, qué caradura. Y qué obligada, otra vez, por uno de mis típicos desánimos escondidos. Ay, lo burdo de lo violento, lo que nunca gustó:
.

Enredadas mis flores a esta estación podrida/
soy una maravillosa turbación:/
cuando me dirijo a vos/
me estoy dirigiendo a mí./
Estamos en un parque/ defendido
por los sueños del árbol de la oscuridad./
A todo o nada/
las hojas de otoño se suicidan/
y me hacen sentir una frase asesina/
o una desvalida/
o me suben a una estrella... blablabla.

.

Al no poder mentirme descubro que soy una gran mentirosa. Si bien no se hace en ciertos juegos, por suerte en éste sí. Declaro conocer que la diferencia se basa en el interés y el gusto.

.

Juegos / MabelBE

ilusorio ·

Sueños

Los sueños no envejecen. / Fernando Birri.

Eduardo Galeano

La organización del mundo

Del somos

Trueques, mito mudo de la tierra, un presente con raíces de otro tiempo bajo fuerzas que pisotean sus brotes. Todo ésto entre el destello de un esperar sin tamaño. Yo me alejo. Renombro a los balcones aturdidos por las flores para que se vuelvan caverna que parirá una canción. Me deslizo por el aire y, cuando emerjo en alguna barricada que fue senda del amor, los idilios y paciencias ya no quieren concluirme. Y eso me gusta, como el sonido de las sombras colectivas, el no saber cómo mirar esas suavidades que vegetan, como el gris cielo entre nubes alarmadas por el propio anonimato.

Salvo cuando aparezco en el espejo de mis labios forrados de sangre y seda que me ubican en la aurora de mi rostro ilusionado con regresos, yo me alejo. Los ojos, inmunizados de esperas que relatan, como la expresión eterna de lo que sigue a lo que sigue, suelen parar en ese punto que no distingue el conjunto. Trueques, fábula sin árbol, qué costumbre. Y por eso soy del somos. 

.

MabelBe / Akashia. Ojos abiertos

Belina 06

Digo que no una docena de veces por cada vez que me dicen no.

MabelBE

Por todo lo que no incluyen 2

Cualquiera puede vencerme
en cosas superficiales
que no tendrán importancia
por todo lo que no incluyen. 
Me protege la poesía. 

MABELbe

Shisyastawuman

Que no, que no!

Criadero de claves de sol

Regalaba palomas negras con símbolos sin sofisticaciones como souvenir de sus lamentos, vivía en un lugar donde criaba claves de sol y abrazaba el cuento favorito de un dulce "sin embargo". Aprendió que no es posible sentirse bien adentro de una fe que no existe adentro suyo, donde apenas pudo inventar imágenes sentadas cabizbajas. Sobre el regazo con el que buscaba reemplazar al amor, hoy es su propio rescate, en la luz tranquila de una lámpara. Otro final con la palabra final tachada ya no forma parte del rencor que sigue al sometimiento. Maravilloso.

MabelBE

Aquí y ahora

No voy a desprenderme del destino, pero sí de conductas sustitutivas, mi amor. Te alzás a través del vapor, paseás por las resignaciones del suburbio, buscás en pasillos desordenados sabiendo que las miradas cerradas en sí no sirven a nadie. Dijiste que eras incombustible, mentiste por tu sexo estructural. Pobre el que no aprende que todo gira en torno a la euritmia y la seducción. No quiero más bostezos de comodidad ni percepciones de amenaza ni pérdidas, mi amor. Ni montañas gastadas en los ojos.

MabelBE

Harta

...............................Si!
.......................Me pierdoEN los SUEÑOS.
.
...................................Y  qué?
.................................................................................................................MabelBe

Arlequín de la tarde

cuando vivo el paisaje que miro
cuando sueño el paisaje que piso
cuando choco con tu espejo

o te miro el reflejo en mi propio espejo
cuando, por fin, me retiro
con los bolsillos llenos de esa tristeza ajena
que derramo en la vereda para que se la lleve el viento
es cuando siento las emanaciones de una vibración polichinela
llamando a mi perezosa piedad
y con un suspiro un tanto estúpido
como para seguir en tema
bajo los brazos y mis armas
tratando de no sumar más daño al ambiente
cuando te veo espiando mis caminos
es cuando siento que no me queda más remedio que usar
las bondades de los arlequines
las emulo, te emulo
y permito que todo siga hasta donde no existe la empatía
queda lleno el espacio de risas huecas
que colorean la superficie
sin ahondar jamás
y no me gusta

MabelBE
Hay un ruido en el paisaje

Objetos en soledad

Entrar en una casa, comer frío.
La ternura dejó sus zapatillas
debajo de una sombra. Desconfío
del sigilo de lámparas y sillas
y de algunas conductas amarillas.

Lo que se queda quieto alarma, duele,
comete pánico, derrama el canto.
No hay estadística que no revele
tijeras en la fila del espanto,
un alfiler que se parece al llanto.

No habrá quien traiga párpados de afuera,
solapas, humo, señas ateridas.
Un ruido de rincones desespera
y solamente muebles homicidas
dicen preparativos, despedidas.

Uno gana modales de sospecha,
envejece de tanto desconcierto.
No hay más remedio que una flor deshecha,
que vigilar un cigarrillo muerto.
sociedad bien anónima, por cierto.

 Y lo peor es que la almohada acosa
con inminencia lúcida. Dormir
tiene una ambigüedad tan peligrosa
que en tales noches nunca hay que decir:
de esta desolación no he de morir.

María Elena Walsh / Hecho a mano

Poesía

...es una realidad que puede golpear o acariciar ...otras reflexiones. Si fuimos realmente derrotados, ésto conduce a una reflexión, en algo que no es del todo voluntario: la poesía. La poesía no es un asunto de voluntad. Cuando lo es resulta un desastre. En algunos de mis libros me dediqué mucho a la poesía en prosa, después saqué uno que es bien loco, está escrito en sefardí (obviamente con traducciones) y con una construcción muy loca pero llena de vida. Yo sigo vinculado a la cotidianidad, la cotidianidad me sigue dando mucho material... Mis obsesiones se prolongan en poemas y tal vez terminan algún día en libros, pero si la obsesión no llega, no puedo escribir. El inconsciente grita mucho... / Juan Gelman.

Tierra

Ahí está. Ese es nuestro hogar. Somos nosotros. Ahí están todos aquellos a los que amas, todos aquellos a los que conoces, todos aquellos de los que te hayan hablado alguna vez, todos y cada uno de los seres humanos que han existido, que han vivido. La mezcla de nuestra felicidad y de nuestro sufrimiento, miles de religiones, ideologías y doctrinas económicas, todos los cazadores y todos los recolectores, todos los héroes y todos los cobardes, todos los creadores y todos los destructores, todos los reyes y todos los plebeyos, todas las parejas jóvenes enamoradas, todos los padres y madres, niños ilusionados, inventores y exploradores, todos los ejemplos de moral, todos los políticos corruptos, todas las superestrellas, todos los líderes supremos, todos los santos y todos los pecadores de la Historia de nuestra especie han vivido ahí: en una mota de polvo suspendida en un rayo de sol. / Carl Sagan. Punto azul pálido.