Aquel 89 /1

Al hombre del fondo triste, a su poeta escondido tras tantos papeles, no escribo.

Porque está tan blando, tiene tanta lluvia, que no sé bien que decirle. Su vida tiene hoy la cara de un asesino. Y la vida tiende a la vida
en su vacío loco de piel.

-Hijo, ven rápido, que mis rosas están por morir, sueña Vinicius que alguien le diga.

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MabelBE / Las cosas de la piel