.

LA EXHIBICIÓN NO SUPONE NINGÚN ARROJO, LA TRANSPARENCIA SÍ.

lunes, 31 de diciembre de 2007

Ternura

Es como un movimiento que arrastra hacia sensaciones y sentimientos en los que se entremezclan la benevolencia, la aceptación y el abandono, pero también la confianza, el estímulo, el asombro y los nuevos descubrimientos. Para seguir este camino, lo único que hay que hacer es abandonar miedos, prejuicios y enfrentarnos a todo cuanto pueda depararnos un nuevo encuentro. La ternura es un nacimiento hacia uno mismo, que permite penetrar en el maravilloso vientre de la existencia. La ternura no es ningún estado permanente. Nos corresponde a cada uno el descubrirla bajo la fragilidad de las apariencias, bajo la violencia de las costumbres, bajo lo impalpable del presente. / Jacques Salomé.

martes, 25 de diciembre de 2007

Levedad


Veía abrir la puerta del bar, el vaiven de los pies
que se sucedían. No eran los suyos, se acercaban
lentos, sin esa fuerza característica.
Mientras apelaba a mi parca capacidad de meditación y
como enredada en una telaraña destejida, comenzaba a sospechar
que las pisadas que yo creía pasión apenas revestían
la promiscuidad de un momento olvidable, la puerta
otra vez se abrió.
Por fin y desde el fin llegó. Allí estuvo. Y yo, pegada a la silla
asqueada
preguntándome si podría liberarme
del pasado y del futuro
con un simple acto de presente
que tanto me costaba empezar.
.

MabelBE

martes, 30 de octubre de 2007

Intuición I

/ con esta costumbre de mezclar ayudas, de encontrar formatos de ser la que soy, entre anís, magnesio, miel pura, naranja, espalda en el suelo, poetizo el proceso // ¿es esto bazofia, un poco arriesgado?, ¿es algo valiente, es lo que no existe?, ¿un cero a la izquierda, obstáculo, rasgo?, ¿a estas alturas, basura elegante? /// últimos colores que engendran calor buscan en lo oscuro, fiel desván azul, ese momento, me paro, en contacto, y así es como sé que empieza la cura: con esta costumbre de unirme a las cosas ////

mabelbe


lunes, 29 de octubre de 2007

Entre las manchas de un lugar que nunca fue


Una carta a medio escribir, manchas, un lugar que no fue. Se abre el pecho permitiendo la entrada de las voces de la calle. Las ranas duermen, vaya una a saber dónde. Queda asentado que cuando alguien tase nuestro derroche de horas y una voz rara nos advierta acerca de las insensateces cometidas, nada ocurrirá con el pecho, con las ranas, con las manchas. Y será el transcurso una contemplación de infiernos para que, por fin, resulten desconocidos o inofensivos de tan conocidos.
Aquí hay tinta derramada. Aquí hace calor. Y mientras la boca cosida quisiera ser carcajada a flor de piel, mientras el aullido ahogado de los muebles se compadece de este cansancio que se anuda a los ojos, la carta no finaliza.

.
MabelBe
versión original emitida por Cemav, octubre de 2000

jueves, 4 de octubre de 2007

Vida anaranjada


En un descanso, azar de los minutos
me descascaro, estatua de cansancio
y así, un tiempo igual, tan gris, tan rancio
explota en mil estigmas absolutos

es mala junta, miel y exabruptos
un cancionero digno de Bizancio
que, vengativo, con su desustancio
me obliga a que pague sus tributos

pero soy flor, fénix de la alborada
y antes del fin, final de mis desiertos
un gran jardín expande su enramada

retapizando el suelo de los muertos
hasta que el gris es vida anaranjada
entre un caudal de cielos boquiabiertos.


MabelBE

lunes, 1 de octubre de 2007

Borges

Vanidad de escritor

Juego 11

de remake en remake
se desesperan por compartir la jaula
.
no saben jugar
si no es con el desquicio y la tristeza
.
......¡fáciles de enamorar!
.
......energía recargada
......de soledad y malicia
.
......partida previsible·mente·ganada
......a la falta de originalidad
.
brindemos


Juegos / MabelBE                                                           que se nota tanto la impotencia·

sábado, 8 de septiembre de 2007

Medicina

La clave de la medicina del siglo XXI será el vínculo entre el cuerpo y el espíritu, según el psiquiatra francés David Servan-Schreiber, para quien es necesario tratar bien al cuerpo y tratarlo en profundidad para que nos permita seguir viviendo. Esta sabiduría está siendo recuperada por la medicina porque la ciencia demuestra que esto funciona. Por eso es posible curar la ansiedad y la depresión sin medicamentos. Coherencia cardiaca, movimiento de los ojos, el amanecer, la acupuntura, los Omega-3, el deporte y la comunicación emocional, son los nuevos senderos de la medicina. Los medicamentos quedan como último recurso. / David Servan-Schreiber. Curación emocional.

jueves, 6 de septiembre de 2007

Al lado del camino

Ebelina 88



Me gusta así, como las canciones. Que empiece fuerte.
O sobrenatural.
Que el eco del sonido suba.





Montaña rusa de madera, tarde de sábado. Brisa en los ojos. Hacia arriba, a ese punto sutil que junta, une, deshiela y funde.

          ® Mabel Bellante, 1995

lunes, 27 de agosto de 2007

Con el pico de sus cuerpos


NOmaduro ideasDESCORAZONADAS sobre el cielo.
NO soy hermitaña. No merodeo. PESAR
detodoloqueandoextrañándome últimamente [ay!] 
noMEverán en la ruta donde la intemperie 
persigue a la ILUSIÓN para desteñirle el color
.
[por más frío que tenga, por más nubes eléctricas, por más picos en sus cuerpos]
que haya.


...........................................................................................MabelBe - AKASHIA / OjosAbiertos

jueves, 16 de agosto de 2007

Familia

Al terminar el libro no pude menos que comparar a mi familia de California con la familia de Esteban Trueba en mi primera novela, "La casa de los espíritus". ¡Esa sí que era tradicional! La mía es una pequeña tribu cuyos miembros -salvo excepciones- no tienen lazos de sangre, vienen de diferentes lugares del mundo y lo único que tienen en común es el deseo de permanecer juntos. Me siento como una matriarca en torno de cuyas faldas se reúne esta familia hechizada. Para mí, la familia es fundamental, porque en los caminos del exilio y de la vida perdí a la que tenía originalmente. Por eso he tratado de armar otra. En una familia la gente se ayuda, nadie se queda tirado, los niños crecen en el regazo de varias generaciones, los viejos no se mueren solos en un hospicio. Es cierto que todos queremos privacidad y es una lata hacerse cargo de los parientes. Pero la alternativa a la familia es la soledad y el desamparo. / Isabel Allende, sobre "La suma de los días".

sábado, 11 de agosto de 2007

Existencia

Hubo además otra cosa que resultó de mi enfermedad. Podría formularlo como una afirmación del ser: un sí incondicional a lo que es, sin objeciones personales. Aceptar las condiciones de la existencia, tal como yo la veo: tal como la entiendo. Y aceptar mi propia esencia, tal como soy concretamente. Al principio de la enfermedad tuve la sensación de haber incurrido en un error en mi actitud y por ello ser responsable, en cierta medida, del fracaso. Pero cuando se sigue el camino de la individuación, cuando se vive la vida, hay que aceptar también el error; de lo contrario la vida no sería completa. / Recuerdos, sueños, pensamientos. Carl Gustav Jung.

jueves, 2 de agosto de 2007

Juego 07

· y espero no estar presintiendo otro de esos dolores que dan justo en la emoción
· si, si, son maravillosos en algún punto

Juegos / MabelBE
      · [advertir el valor del adjetivo me hace creer que la suerte continúa]

jueves, 19 de julio de 2007

Ángel 04


Los que miran dicen cosas como -Demasiadas palabras, señoras y señores: los pies en la tierra, la mente adelante!
Con el daño ya hecho (desde hace tiempo vienen expirándose en su propia pureza), los que sienten preguntan: -¿Cómo explican los que dictaminan el final de una utopía, un corte brusco en la cura del karma, la longevidad de un sentimiento?
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Los celos y las voces me rodean, como lluvias ácidas, durante un tiempo demasiado largo, transmutándose por momentos en acordes de hierbas claras peligrando resecarse. Hasta que un día amanecido oscuro (o así me pareció) florece un pimpollo del pozo hondo, que me recuerda a la luna, coquetamente cursi en la lámina del estanque. Explosión de sutilezas.
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Todo este halo definitivo es lo que perdura, aquí, donde casi ninguna cosa ha cambiado desde entonces. Sólo una flor que crece lentamente, acercada hasta mis ojos, -porque hay que dejar de mirar el dolor, repiten dulcemente los que saben.
.
.
Los grises apenas sirven de transición.
Al dolor no le gusta ser acariciado.
La sutileza es sólo para elegidos.
.
.
MabelBe
Diálogos en la cornisa con un ángel

jueves, 12 de julio de 2007

Así es

¿Viste que al final somos momentos? susurra.
Para constatar el grado de cursilería le pregunto si somos muchos momentos adentro de un gran momento
o todos deshilvanados.
Que pare con las boludeces, me dice.

MabelBE

lunes, 9 de julio de 2007

Lo que sabemos

Sabemos, como una cuerda de guitarra tirada en el olvido, sonreír extrañando cierto tipo de abrazo musical. Y en él, extrañar a todos los abrazos.
Sabemos encontrarnos lejos de todo, y a la vez sufrir sobre la nada expresada por oscuridades ajenas que, de tan cercanas, ensucian. En un colmo de martirio, hay veces en que -sin pensarlo- automáticamente nos las apropiamos.
Pero es en las noches de luna que sale -mientras la esperamos para ilusionarnos con esas, tantas sugestiones que el ramaje de árboles dormidos nos sombrea en la cara- cuando mejor sabemos, cada uno y cada cual, de nuestras propias mentiras y hacia donde ir por esa felicidad que el corazón busca.
.

MBellante

domingo, 8 de julio de 2007

Literatura

La literatura contribuye a promover la vitalidad democrática del discurso político. El poder, cuando es hostil a las exigencias de la imaginación literaria y a los matices del lenguaje, vulnera los fundamentos de la cultura democrática. Nada queda de ésta donde la concepción y la práctica del lenguaje están reñidas con la libertad interpretativa de los conceptos. Allí donde el poder desatiende todo otro mandato que no sea el de su propia voracidad, el lenguaje se petrifica, se congela en la intolerancia hacia la realidad que lo desmiente. / Carlos Fuentes. Entrevista: Santiago Kovadloff, extracto.

lunes, 25 de junio de 2007

Se quema


te extiendo mi mano por un rato, dice poco antes de desaparecer entre frases
.
me quedo viendo cómo entrego
uno de mis mejores espacios [sentimiento consumido de tibieza]

.
¿seremos como estos tiempos de hoy, una transición que revive en las deshoras?
.
pero estoy de paso, repite mientras
su corazón se quema
y el mío, de repente, no está mas

.
.
MabelBe

sábado, 26 de mayo de 2007

Partida otra vez - Juego 40

Mar y cielo, cielo y mar, horizonte en la partida que te abriga de poesía, sitio partido donde te veo siempre [y donde hoy coloco una lágrima, me imagino que es el suelo y la pisoteo entre estas palabras y las hojas de otoño]. Más tarde verificaré que su propio estado de muerte y de vida es una partida de ajedrez. Y buscaré un abrigo porque, a pesar de este crujido del cosmos que se ha vuelto la presencia final del propio ahogo liberado, sé que en un rato tendré frío. Pero también sé que dejaste reservadas para siempre algunas hojas en la calle, para cada vez que sienta la necesidad de volver a agradecerte aquel cuidadoso cariño repetido.


Juegos / MabelBE   

jueves, 24 de mayo de 2007

Versiones


Inventarse la nada con la potencia orgullosa de un coraje nuevo.
Un cambio de adicciones.
Lo que antes servía, para el hoy nunca existió.
.
Recuperar una memoria parcial e indiferente. Es decir
desentenderse. Pero a la vez
vivir
....
varado
en el escenario ambigüo de la conjetura
y en la huida de todo lo que respira.
Otra vez la euforia sospechosa.
.
Nombrar al amor livianamente.
No preguntarse dónde habrá quedado el perfume de lo transcurrido
.
y jamás percibir
que la nada engaña. Como
...................................el oxígeno
en esas profundidades
donde nunca termina de aparecer el color del horizonte.
.
.

MabelBE

miércoles, 16 de mayo de 2007

Juego 02


Que la suerte es peón y a la vez mano que suministra y prepara alimentos. Que "no es para quién la busca" y al revés... En el ajedrez sin peones no se llega a la otra punta, pero no es la vida. La suerte hace lo que se le antoja.

Juegos / MabelBE 


jueves, 3 de mayo de 2007

Facundo Cabral

Entrevista

Pleonasmos



Sin ganas de vestir la piel que algunos dictadores [del desgarro de mi alma] esperan que sostenga, en una pelea despareja y aburridora con algunas manías y adicciones, soy  empate como resultado insistente. 
Pero a veces, vestida de cuestión pasajera, me observo abarcada entre signos elegidos por una memoria pudorosa [especialista en escaparse de las alarmas de mis tendencias] que me obliga a vivir los cambios de los demás hacia mí, con un poder merlinesco. Y desde siempre, casi siempre, soy pleonasmos, cuando busco saber qué porción de mi coraje habrá oficiado de dardo tranquilizador en lo ajeno. 
Si soy indefensa o inofensiva es consulta de un pasado que decreta feriado al día en que pasé a formar parte de lo que no importa por falta de respuestas.
Pero no estoy de paso. Vestida de sostén inexistente corro al primer llamado a participar de un instante suspendido [que vive sugiriendo que al ser liberado me liberará], sin ganas.
.
.
MabelBe

miércoles, 25 de abril de 2007

Nezahualcóyotl

.
Un recuerdo que dejo
¿Con qué he de irme?
¿Nada dejaré en pos de mí sobre la tierra?
¿Cómo ha de actuar mi corazón?
¿Acaso en vano venimos a vivir,
a brotar sobre la tierra?
Dejemos al menos flores.
Dejemos al menos cantos.
. .
.
.....................................
Nezahualcóyotl / El Príncipe poeta

martes, 17 de abril de 2007

Telepatía


Me ruega que le envíe mis antecedentes completos
para poder curarme el corazón telepáticamente
entonces me vuelvo energía que escapa
escondida en algún rincón de mi mirada.

MabelBe

jueves, 5 de abril de 2007

Enamoramiento

Es que el amor inicial es una enajenación mental, bonita pero enajenación. nadie es como se muestra sino que nos mostramos como queremos que nos vean para "conquistar". De ahí parte la falsedad. Por eso todo enamoramiento acaba igual, en el mejor de los casos gris, en el peor rojo y no me refiero a la pasión. El amor pleno y verdadero es otra cosa, no una ilusión, además de ser un arte que requiere experiencia, como todo arte. Asi, en la adolescencia -de la que muchos no logran salir en cuestiones amorosas- se busca principalmente gustar, o se buscan otros para autoafirmarnos. Uno se enamora de la imagen que proyecta en el otro, en un completo narcisismo. Cuando nos dicen eso de que somos una maravilla y que nuestros ojos son únicos, nos estamos enamorando un poquito de nosotros mismos. Con la vida uno cambia, a Dios gracias. Aunque algunos persisten en lo mismo por la falta de madurez afectiva. Pero todo tiene solucion. / Niké. Letrasescondidas.net. Reflexión acerca del amor.

Culpa

Todos hablan de cómo los factores del mundo exterior influen­cian y marcan al hombre. El psicoanálisis y el "grito primordial" buscan las causas de una perturbación neurótica en la infancia, en la educación y en situaciones traumáticas entre padres e hijos. Ya falta poco para que se acepten oficialmente en la psicoterapia los métodos de regresión y entonces se creerá encontrar de repente las causas en las vivencias prenatales. Por diferentes que sean los muchos métodos y teorías de trata­miento, todos tienen algo en común: siempre se buscan las causas de una situación o de una perturbación en el mundo exterior. Si uno hace que un individuo nos informe sobre su destino, indicará para cada situación y simultáneamente, cuales son las circunstan­cias y las personas culpables de la misma. Será muy difícil eliminar el cuento de hadas de la influencia del mundo exterior en esta era de abundancia de sociólogos. Por­que toda teoría que permite la proyección de las culpas contará siempre con toda seguridad con una mayoría absoluta. / Thorwald Dethlefsen. La polaridad de la realidad : la proyección de la culpa.

lunes, 2 de abril de 2007

Cartas de amor

De todas las cartas (género literario "Carta de amor"), las dirigidas a los amantes, esposas/os, novias/os, y un más extenso del imaginado etcétera, de las personalidades del mundo, existe un descenso general en el nivel de escritura. Aprovecho la tenue conclusión para dejar de leer el libro con recopilaciones de carta de amor que tan alegremente compré días atrás. Antes, releo las impresiones escritas en los espacios blancos de las hojas, y ahí ya no estoy tan segura del descenso.
En la antología, Nicolás Guillén abre el juego con su poema "A veces": A veces tengo ganas de ser cursi / para decir: la amo a Usted con locura. /A veces tengo ganas de ser tonto / para griar: la quiero tanto! / A veces tengo ganas de ser niño / para llorar acurrucado en su seno. / A veces tengo ganas de estar muerto / para sentir desde la tierra húmeda de mi jugos, / que me crece una flor rompiéndome el pecho, / una flor, y decir: esta flor, / para Usted. Cuánto dolor, cuánto beneplácito!La de Henry Miller a Brenda Venus, donde en una primera carta le dice que a causa de su artritis y esclerosis pasa mucho tiempo en la cama y que -por lo tanto- deberá recibirla en pijama y en bata; y en una segunda le confiesa que lo ha embrujado esta mujer, a sus ochenta y tantos años.
Por otro lado, nunca imaginé que Jean Paul Sartre llamara "mi querido castor" a Simone de Beauvoir. Y la carta de Hermann Hesse, explicándole a Renata Schweitzer que cumplió el deseo de ella de quemar sus poesías, a pesar de sentir pena por hacerlo, me acercó un halo de sensatez, pero siempre pensé que Hesse era sensato, siempre (si bien en esta carta no hubo sorpresas me quedé pensando en que si hubieran sido buenos los poemas, no los hubiera quemado -¿o si?-)
La correspondencia de Juan Rulfo escribiéndole a Clara, contándole que ya se fueron las nubes y -en una interacción coherente entre espiritualidad y lucidez- le dice que la ama. Le propone que ambos peleen juntos contra el miedo, por ejemplo. Y me gustó que haya finalizado con la promesa de decirle todo lo que desea decirle más adelante y en secreto.
La carta de Henry Miller a Anaïs Nin, donde le aconseja olvidar la cordura, que se despidió de ella pero con un fragmento de su persona pegado a él... donde le dice que aún la oye cantar en la cocina y que aún la ve poner los discos una y otra vez, fue la última que leí. Miller se despide de Anaïs Nin con esta frase: "El insaciable deleite de la experiencia".
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La última que leí me fue bastante interesante por la organización. Es la carta de Sigmund Freud a Martha Bernays. En la primera parte le explica cómo se siente, que no logra aún darse cuenta de lo que es "lo nuestro", en la segunda parte le adelanta lo que harán y hablarán cuando se encuentren la próxima vez; una larga carta donde Freud recuerda anécdotas relacionadas a "lo nuestro". Es notorio que esta relación le cuesta, porque finaliza con un "no te olvides del desdichado al que hiciste tan increíblemente feliz". En fin...
Esta forma de inmiscuirme en la forma de vivir el amor de algunos de mis autores preferidos no me provocó el placer que esperaba, pocos datos jugosos de vida, menos fuerza literaria, y demasiada vidriera para la intimidad. Tanto interés suscitado, para tan poco resultado. Demasiada expectativa puesta en un misterio supuesto que no fue develado con lo que hay; no es la misma categoría artística de la obra de cada uno de ellos, no señor. Será tal vez que existe un solo interlocutor, el destinatario de la carta, y mi mirada polizonte no alcanza a cubrir el sentimiento, porque esa carta estuvo precedida por gestos, por actitudes, por acciones, por encuentros en común, en los que no me tocó participar (ni a ningún otro lector que, como yo, se puso a leer las cartas)
Dejado el libro por ahí, me puse a pensar en que la diferencia estriba en que estas cartas de amor, el escritor no las escribió para la posteridad, las escribió para 'su' amor. Entonces, el resultado es que esa carta poco me importa, que mucho más me importa la obra de ese escritor admirado por mí. Que me da pena pensar que es cursi o almibarado alguien que es un genio en la narración, en el ensayo, en la poesía, en la novela, en la investigación, en la pintura, en el arte... Que el valor documental de este tipo de literatura es a fin de formar parte de la biografía del autor, como una parte de la reseña de su vida personal, supongo. Pero que no es, definitivamente, lo que yo andaba buscando (y me alegro de no sentirme como una fisgona)
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Claro, una cosa bien distinta es el género epistolar. La carta de amor como obra literaria es un juego y un testimonio de vida a la vez, donde el autor sabe que escribe para el destinatario, pero también escribe para miles de miradas que pueden leerlo (el universo de los lectores) Esta forma literaria actúa como un simulacro de intimidad que convierte al lector no-destinatario en intruso permitido de un espacio privado ajeno a él, pero donde todos (escritor, destinatario y múltiples lectores) saben que pueden hacerse de un hueco para permanecer y participar. La incomodidad del usurpador es rápidamente olvidada por el placer que produce la lectura, en este caso, desde el mismo momento de la escritura. Aquí todos saben que cualquiera puede leer la carta de amor. Es más, para eso está escrita!
En la otra forma, cuando se escribió la carta, el autor no intuía que alguien más que el destinatario iba a leerla.
Si bien en ambas perdura la necesidad de hablar del amor y del desamor, del encuentro del amor y del desencuentro del amor, de la ida del amor y de la venida del amor... mientras una carta de amor insta al lector a que sea, a la resignificación amorosa y al reconocimiento de sí mismo en las líneas; la otra carta de amor, nada, es para el remitente, y lo demás sobra.

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.MabelBE / Hay cartas de amor y cartas de amor

martes, 20 de marzo de 2007

Fiera alegre


Salgo hacia un afuera
relleno de poesía.
Tu alma, que tiembla
en las carencias. Tu sombra, tambaleando.
Mi alma, fiera alegre
parada entre dos puertas.
El cielo es la potencia
que demuestra verdades, y apunta
a unas preguntas
que sólo él contesta.
.

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MabelBE / AKASHIA. Ojos abiertos

martes, 13 de marzo de 2007

Poema de la pradera vaciada


En la hoja, aquella dirección era un poema más, que nadie visitaba, ilegible, por momentos aburrido. Lo borré. Costó sacar las migajas de la goma de la mesa, porque parecían pegadas en toda la superficie. Hubo que hacer más fuerza en algunas partes, donde el lápiz se había escrito fuerte. Pero ya pasó. Ahora, en la página y en la mesa hay lugar para ideas viejas y nuevas, lo que enamora, amaneceres, mis gastados dolores, espacios para alguno que otro reencuentroAhora soy la misma sinergia recuperada del tiempo azul de la adolescencia, en su parte fugaz. La de siempre, la que gatea en la pradera vaciada, la que dibuja paisajes arriba de poesías tristes. La que va.


MabelBe / AKASHIA.Ojos abiertos

miércoles, 28 de febrero de 2007

Decálogo del artista


° Amarás la belleza, que es la sombra de Dios sobre el Universo.
° No hay arte ateo. Aunque no ames al Creador, lo afirmarás creando a su semejanza.
° No darás la belleza como cebo para los sentidos, sino como el natural alimento del alma.
° No te será pretexto para la lujuria ni para la vanidad, sino ejercicio divino.
° No la buscarás en las ferias ni llevarás tu obra a ellas, porque la Belleza es virgen, y la que está en las ferias no es Ella.
° Subirá de tu corazón a tu canto y te habrá purificado a ti el primero.
° Tu belleza se llamará también misericordia, y consolará el corazón de los hombres.
° Darás tu obra como se da un hijo: restando sangre de tu corazón.
° No te será la belleza opio adormecedor, sino vino generoso que te encienda para la acción, pues si dejas de ser hombre o mujer, dejarás de ser artista.
° De toda creación saldrás con vergüenza, porque fue inferior a tu sueño, e inferior a ese sueño maravilloso de Dios, que es la Naturaleza.


Gabriela Mistral

viernes, 9 de febrero de 2007

Un espacio de humo

Cuando las sensaciones conflictúan, empujar lejos el deseo de no saber más. Otras veces, llevarlo a cabo a la vez es lo único posible, y cobra importancia lo pasajero. Tan peligroso un juego como el otro.

MabelBE

miércoles, 7 de febrero de 2007

Pinturas en movimiento

El silencio

Cuando los labios duermen, las almas despiertan y empiezan a obrar; porque el silencio es el elemento lleno de sorpresas, de peligros y de felicidad, en el cual las almas se poseen libremente. Hay seres con quienes el más grande de los héroes no se atrevería a callar, y hay almas que, aunque nada tienen que temer, tiemblan de miedo de que ciertas almas las descubran. Nunca se sabe cuál será la calidad del silencio que va a nacer. Si todas las palabras se parecen, todos los silencios difieren, y casi siempre todo un destino depende de la calidad de ese primer silencio que dos almas van a formar. Se efectúan mezclas, no se sabe dónde, porque los depósitos del silencio están situados muy por encima de los depósitos del pensamiento. / El silencio. La inteligencia de las flores. Maurice Maeterlinck.

miércoles, 24 de enero de 2007

Intrínseco

Y ese nihilismo -virus que matiza el dogma con desórdenes de diferentes colores- hace confundir actitudes de justicia con el helio del ego... Pero las carencias no pesan, se habla un idioma con significado extraño, es sólo eso. Un supuesto, un sentido, un sostén, un propósito, se vuelven indiferencia tras el susto por la suceptibilidad moral detonada en el semblante: un estallar de pimpollos. La violencia toma diferentes estados, camaleónica hasta el absurdo mientras se busca escapar de sus abusos, tenue y persistente como el dolor de muelas de la tristeza, consecuencia desgajada de humorismos ahogados en arrogancia, recubierta de oropel como el bufón de alguna parasitaria familia real del pasado, descarnada en la frustración de lo que se decidió no ser, destructiva y negligente apañando a la autoridad de los decretos, en un capullo... Como nos guste más o a cual nos acostumbramos con mayor facilidad, según sea la textura es la estación que rodea, así vivimos, empapados en el lío, respondiendo, recomenzando... Tema con opciones que admiten réplicas infinitas adentro de este mundo.

MabelBE

lunes, 22 de enero de 2007

Heidegger

Hay dos tipos de pensar, cada uno de los cuales es, a su vez y a su manera, justificado y necesario: el pensar calculador y la reflexión meditativa. El hombre de hoy huye ante la última. Se aduce que la mera reflexión pierde utilidad para acometer los asuntos corrientes, siendo demasiado "elevada" para el entendimiento común, que no aporta beneficio a las realizaciones prácticas. De esta evasiva sólo es cierto que el pensar meditativo exige a veces un esfuerzo superior y largo entrenamiento. / Martin Heidegger. Serenidad.

miércoles, 17 de enero de 2007

Despierto


y en ese instante
con los ojos mirando cómo descansa sin apuro
su mano en mi mano
me pide que le regale una de las sonrisas
que lo empujan a vivir entre mis cosas
asi dice y desde eso, tan temprano, pocas horas, todo
se ha vuelto más fuerte
en la habitación el incienso abunda
y a la par, despierto me transcribe
en no sé qué parte del alma
un sello indeleble, especie de brisa
que brota de su piel
y desconcierta

MabelBe

viernes, 12 de enero de 2007

Un espacio gris


Sombras chinescas con movimiento de dolor de garganta. Qué enorme concepto de principio de final, permanecer indemne frente a todos esos gritos de pedido de muerte. Aumentar la resignación ajena y las sonrisas.

MabelBE

lunes, 8 de enero de 2007

Ebelina 02



Ebelina necesita oir y oirse.
- Recuerdo aquel día, cuando el padre…
- ¿y ustedes?, cuenténme un cuento.
- ¿No?
- ¿Si?
- ¿Hay alguien?
Las palabras se golpean unas contra otras.
Finalizan los choques sobre su blusa de luna, sobre su voz
sola.
Quiere. Pero no se existe a su lado.
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Así se deciden los retornos, con velos de tiempo rasgado, con la eternidad en el espíritu.
.
.
® Mabel Bellante, 1995

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