Soy la gente

Fue el instante en que una mirada buscaba alas en mi cara
cuando mi alma fue otro espacio y
alejándose de mí
me volvió crianza e hijos en camino a madurar.

.
Ni bien empiezo a sentir,

ya siento mis paradojas.
.

Será la luz del sol del mediodía
o ese momento de la vida imposible de fingir
lo que me lleva adelante. 

Y seguir así, seguir siendo

ante cualquier sepultura
y ante cualquier vacío disolvente de esperanzas.

.
Ya no quiero pedir por favor a los momentos.

.
Fueron muchas madrugadas
llenas de faltas lloradas

en los ojos y en la sien.

.
Será la gran masa que ya pasa,

o esos desgarros propios de lo inútil. 

Será que ya no quiero la ganancia a cualquier costa
si no hay gracia.

.
Soy la gente, pobre gente. 

Me equivoco fácilmente.

MabelBE

Corazón alérgico a la nada

Lo difícil de mi cara brota de un corazón alérgico a la nada. Desde que me apropié de aquel atardecer, que nunca tuvo algo con las estrellas, duermo con una grieta incómoda entre los brazos. Y el alma anudada a relojes detenidos, que me obligan a seguir siendo un pozo por donde se siguen yendo mis cosas.
Pero me falta saber cuál es la mirada de ojos cerrados, pisar el tramo superior de la escalera de incendios, y vivir esa transmutación de lo imposible en posible que el mismísimo amor ha reservado para nombrarme. 

MabelBe

nada que ver con las estrellas

.

- transfigurar lo que se sigue siendo y yendo -

Arriba

Puesta acá por la poesía de bóvedas celestes, miro hacia arriba.

Al principio no se siente nada.

Está roto el encanto conocido, mejor, era incómodo. 
.

Nunca decidí dejar de creer
en lapsos interminables de primaveras suaves, enajenadas, bruscas, felices, coloridas
hasta que en los ojos estalla la mirada

y el reloj vuelve a caminar.

Sigue la letra, subo.

.

.

MabelBE /AKASHIA. Ojos abiertos

Sintagma

Que la voz se respalde en estampidas,
contradicciones sin dueño
y grafismos que deshacen la trama.
Que el merodeo del nombre,
o de una frase,
o del fantasma de la letra que me inicia,
me vuelva lo que soy.
Que la trampa del sonido grave en una palabra
se parezca al final del invierno.
Que el sonido, con el que nunca converso,
tenga la franqueza de abandonar su intento.
Que se pierda,
que yo dejo el yo soy.
Dejo el yo.
Y me dejo, sola, en mi nombre.

MabelBE
 serie DESEO

Campos

Te abandono en la esquina cursi
del reordenamiento universal
y se forman campos secos en la noche.
¿Por qué chorrearás esa emoción
 que desgrana en dos ojos seductores
más la gesta del refuerzo?
Y soy blanca, como una estatua brotada de azucenas
que empuja lo indecible
sabiendo que merece más, algo como
una imagen que no desaparezca al acercarse
al etcétera de lo ajeno y lo soñado.
Son muchas nadas carcomiendo sin aviso
que infestan y te infectan con ese raro amor
que buscás y que parece que no existe. 
Y sos una ida bajo el amanecer gastado de tu propia repetición 
con la vuelta prohibida.
Pero está mi simpatía
que huye a plena carcajada
y se vuelve visible
en el miedo 
de esta yoica estupidez abandónica, vestida de pájaro
e intermitente, siempre ajena a fuerzas tenebrosas
de futuro
que siente los ahoras en la piel. 

Yo no quiero abandonarte
MabelBE

El patio de Casares

El aroma de los jazmines
flota quieto en el aire,
donde se apagan suaves
tonos añejos de sol.
Y en los laberintos del piso,
un lento recorrido infantil
parece irse a cuentagotas,
en sus propias serendipias.
Cuando atardece el día,
vuelan pájaros eternos
que sumergen en estrellas
las costumbres cotidianas.
Pero si la noche inicia
bajo ruidos de tormenta,
en el patio de Casares
se ve tan grave el crepúsculo
que no se puede salir
sin desear quedarse en él
y en su mundo de llovizna.
Así de hermosas lucen
sus fuerzas derrotadas
al deshacerse de luz
la intimidad perfumada;
así de nostálgicas las baldosas,
su gris, idas y venidas, donde
es posible creer que descansan
espíritus de amor puro,
reserva estable del alma,
un acaso y su porqué.
                                

                              MabelBE

El dia que aparece

El dia que aparece
con un ritmo que no pide permisos
rehace el paraíso en la memoria inmediata.
      El humor vuelve a pisotear

      liviano 

      el pasado

        y una rueda de existencia
        aumenta los giros del amor.
Es entonces el sol

en el camino
        la forma
        natural y colorida

    de un concierto profundo
    por venir.
              No sólo revitalizante.

              Algo más que no me mata

              más todo lo que esto implica.

MabelBe
Hay un ruido en el paisaje

Borges. La noche cíclica

Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras:
los astros y los hombres vuelven cíclicamente;
los átomos fatales repetirán la urgente
Afrodita de oro, los tebanos, las ágoras.

En edades futuras oprimirá el centauro
con el casco solípedo el pecho del lapita;
cuando Roma sea polvo, gemirá en la infinita
noche de su palacio fétido el minotauro.

Volverá toda noche de insomnio: minuciosa.
La mano que esto escribe renacerá del mismo
vientre. Férreos ejércitos construirán el abismo.
(David Hume de Edimburgo dijo la misma cosa).

No sé si volveremos en un ciclo segundo
como vuelven las cifras de una fracción periódica;
pero sé que una oscura rotación pitagórica
noche a noche me deja en un lugar del mundo

que es de los arrabales. Una esquina remota
que puede ser del Norte, del Sur o del Oeste,
pero que tiene siempre una tapia celeste,
una higuera sombría y una vereda rota.

Ahí está Buenos Aires. El tiempo que a los hombres
trae el amor o el oro, a mí apenas me deja
esta rosa apagada, esta vana madeja
de calles que repiten los pretéritos nombres

de mi sangre: Laprida, Cabrera, Soler, Suárez...
Nombres en que retumban (ya secretas) las dianas,
las repúblicas, los caballos y las mañanas,
las felices victorias, las muertes militares.

Las plazas agravadas por la noche sin dueño
son los patios profundos de un árido palacio
y las calles unánimes que engendran el espacio
son corredores de vago miedo y de sueño.

Vuelve la noche cóncava que descifró Anaxágoras;
vuelve a mi carne humana la eternidad constante
y el recuerdo ¿el proyecto? de un poema incesante:
«Lo supieron los arduos alumnos de Pitágoras...»

Correctivo

Como la nobleza sádica del siglo diecisiete
se te sale de órbita la inteligencia
y tus ojos no pueden esperar
a sentir otra vez espasmos de crueldad
mirando formas variadas de sufrimiento.
Así vas llegando a donde la fe es fuerte
y entre desubicaciones, impunidades e idioteces
seguís sin enterarte que padeces del síndrome de Hanff-Doel.
Querés resolver la malformación. Desapareces, creés
que ganaste una lucha.
Siempre me pregunto cómo haces con la impotencia.

Lo bueno es que en este punto no hay desrealización.
Sabés que esos viajes al paraíso nunca llegarán
y no te importa. 
Ajeno, perdido, sos un espíritu que anda haciendo de las suyas.
Llegué a esta conclusión
gracias a unos cuantos
gorilas, conejos, viborones, misóginos y misandristas
que, como vos, se acostumbraron a hacérmela difícil.

Cero hermetismo. Combatir
no es la actitud para triunfar en la vida.
Obligada a defenderme, cuando
me usan la dignidad para agredir
enarbolando mi propio lenguaje
como el único enfoque de transmisión, comprendí.
Podés creer mi buena suerte?: nunca
pierdo el norte de la esencia.

Andás haciendo de las tuyas
y no soy la única que conoce
cual es la actitud para pisar el paraíso.
Atenete. Todo lo que desees se cumplirá 
en vos.

MabelBE

Caverna azul

Esta escolta de lunas y lloviznas

dibuja espacios, como ramas que bucean

en la oquedad azarosa de lo ausente.

Mi mirada se expande y te enraiza

adentro nuestro o afuera de un abrazo

que roza frutos del árbol sumergido.

Tus nociones regresan a encarnarse

en una sombra común que no comparte

burbujas ni brotes ni temores.

Caverna única. Azul. Que gesta grutas

y se vuelve sustancia transmigrada

por vaivenes intensos de palabras.

Este clima de niños en su juego

es un cielo viscoso sin peligros

que carece a la vez de piel y venas
en la oquedad azarosa de lo ausente.

.

.

MabelBe

Juanita, el amuleto

Una piedra tirada en una vereda cualquiera

se tropezó con mi sandalia

un sábado de verano de compras y mandados.

Sangró apenas el tercer dedo del pie izquierdo

en la porción anecdótica de una mañana de tantas.

Me agaché con alcohol en gel a limpiar la herida.

Cuando volví a mis cosas

la piedra, grisácea y pulida, casi suave

apareció en la palma de mi mano.

Creo que sola saltó adentro de la cartera

porque ahí estaba 

cuando busqué la billetera para pagar en el mercado.

A la noche volví a verla al lado del perfume de la semana

y luego en el bolsillo de las llaves.

Al otro día estaba sobre la repisa de la cocina.

Paseó desde entonces

por la alacena y la heladera, de la cama de Toni

a la bañera, por varios libros y etcétera.

Durante algunas tardes

un brillo azulado, exótico y grave

le nace en un costado.

A veces su sombra dibuja flores en la ventana.

Me la imagino aventurera, alocada en el mar

o volando profundo sus muchos años. 

Yo soy otra cosa.

                                                                                      MabelBE

Sin final

La luz amanece en los frascos de miel y anís 

de esta mañana de domingo,

en la cocina con olor a pan tostado

y rodajas de naranja. En el acto

de guardar cucharas, tazas, fuentes.

Lleno el mate, la bombilla, cargo el termo.

Se acabaron las almendras, escribo “hay que comprar”,

también “limón, te, mermelada, manzanilla”.

La brisa que entra convive con el ritual

sedentario y tibio, donde soy la

que a través de la ventana ve nacer un nuevo día,

entre quehaceres

como adentro de un video en repetición continua

de hace mucho tiempo atrás, 

sin idea de un final.

El vestido 1

Tiene fondo negro y pequeñas flores
naranjas, azules, rojas, lilas, ¡blancas!
entre el verde de los tallos. Cae como un deleite
su seda, casi como sinónimo de lo fuerte que algo fue.
Vamos al cuadrilátero.
Señoras y señores, en este rincón, el vestido floreado!
con mi cuerpo y gran parte de mi alma en su interior.
En este otro rincón, la esperanza. Su perfume de libertad y
el consejo de que debo someterme a la dulce polisemia
de lo que soy
adentro del hoy.
¿Tengo necesidad de decirlo? ¿que puedo asumir
lo que hay
y cambiarlo, e inclinar la balanza
desde el mismo comienzo de la lucha, si así lo quiero?.
Que impresionante, saber cual es la forma de ganar un combate
esencial.
Mi vestido ido. Lo desconocido acercándose, con una
duración de encuentros y acontecimientos
que me perduran y que, en forma
fascinante, se introducen en mis entrañas
exigiendo que lo saque de mi vista. Y yo, que amaba
·¿será pasado?· a ese vestido floreado, no descifro
cómo desprenderme de la tela para siempre.
No hay más posibilidad, pareciera, que pintarme
los ojos, buscar que el cabello brille como vidrio acompasado, delinear
los labios para que la sonrisa alcance a verse
desde lejos, encontrarme
por fin
en la mirada de eso que por allí flota, esperando ser presente.
Si, el vestido está gastado, ·¿y esa energía que ronda y que
suave me empuja los ojos hacia otros terciopelos, gasas y tenues tules
de donde sale?·.
Si, si, el vestido está muy gastado.
Pero lo nuevo es de cuidado. Hay colores que me dan alergia, como
el gris. Hay telas que pueden lastimar la piel. Someterme
a este momento epifánico
asusta
y no por su porte de ambigüedad, que se da sólo
en la inexistencia de finales y principios, sino
por esas imágenes
que se encadenan debajo de lo que veo, con el único objetivo
de formar la hierba
básica
que pisará el futuro que me queda.
De estas tonalidades nuevas hablan las entrañas.
·¿Y el pasado?¿de qué me habla el pasado?· Si está a punto de
romperse. Una brisa mas o menos potente
y chau vestido. Sólo sus flores pesan, representando
esfuerzo y estrategia, y sosiego. Y aunque sea cursi, me cuesta olvidar
el cuidado que puse en las ocasiones en que lo usé, la pasión, tantos
paseos en tardes de primavera, esa imperceptible mancha
de brindis que todavía hace sonreír.
Cuarto round. Las entrañas vuelven a la carga
mandándome de esas imágenes
tan bellas, tan nuevas
¡tan sin dolor!
y me piden que me ponga otro vestido. Han traido varios modelos
y prometen más. Me repiten
que tengo derecho a hacerlo, que tengo la obligación.
¿Y tengo derecho a decirlo? yo sé que puedo cambiar la
historia, si quiero.
Me detengo en mi propio territorio, donde
las diferencias no hacen la diferencia, y calculo el peso del asumir
la cuestión.
¿Y otra vez es necesario decirlo? ¿que necesito
dejar librada una parte importante
de la inclinación de la balanza
al universo? ¿que a la vez
me apresa el nocaut? ·si es técnico mejor·.
En este rincón, el vestido floreado! Lo cambio, si quiero.
Y si no quiero, tendré que continuar mañana
igual que ayer, con mi vestido florecido/desteñido: un florilegio
de lo que he sido entre la vaguedad de lo que seré. Ruego ser
consciente.
En este otro rincón, las entrañas! mostrándome una fotografía de mí
con nuevo vestido, con ojos pintados, con brillo en el pelo que cae
por mis hombros sostenidos en un abrazo, con una sonrisa
delineada ·¿por mis instancias?·.
El tironeo hace que dude
sobre qué es lo que soy adentro de este hoy. O sobre cómo seguir entre
supuestos espejismos camaradas. ¿Otro vestido?
¿debo someterme, omitir, retirarme? ¿inclinar la balanza del combate?
·¿ser parte de lo que no fluye ni emana entre el origen?·
Se puede ver perfectamente. Las entrañas milagreras
enfrentadas a una melancolía de otoño que subyuga
y una verdad que avasalla sin aclarar lo que define.
Cierran este estadio, no habrá nuevos combates aquí. La elección
es concluyente. ·Que haré, yo que tanto temo a la expresión
"para siempre..."·.
¿La valentía aún duerme al borde del ring?
que el sparring me la alcance.
Sigo mirando el vestido ¿lo tiro, lo conservo para secar
el sudor del corazón? ¿asumo que no quiero
desprenderme? ¿o que sí quiero? ¿cambio, no cambio?.
El poder yace en perfumes desconocidos, el arrojo
solloza con el desgajo de las flores.
Espacio único de entrañas, vestido de destino.
Batalla. Inacción contra lo otro.

MabelBe / AKASHIA. Ojos abiertos

Atmósferas

Atmósferas que cambian el valor de la palabra me exponen a un beso obligado. No hay oxímorones en el amor. Soy el fondo iluminado donde da el primer paso todo lo que no me interesa. Soy una flor de Van der Goes envuelta por entidades que habían dejado de abundar. Salgo de las piedras y, tomada de la mano de un fantasma, quiebro lo rígido. Basta de sentirme un título de película de cocina romántica, o una serie con pronto final donde soy la cantante de rock melódico ahogada. Sé que es lo que me falta, algo que tenía al nacer. Caigo al valle de los sueños. Percibo latidos en el cielo.

MabelBE

Hasta pronto

observo esta otredad

del alma 

y del motivo

..........de recuerdos descubiertos

..........que se vuelven adjetivos

....todas vueltas

......sin consecuencias

es decir

no encuentro algo hay mas grande

no sé bien 

cómo expresarlo

...........estoy en pausa

..............................sin garantías

...............en un revuelto de dulces y amargos

la única mentira es que hay una verdad

todo se llena de mística y de anécdotas

.................................................de cualquiera

otra vuelta

.........ésta es mía

..........................................atrás

....................................hacia abajo y hacia atrás

....................................................hacia mí

.................en lo interminable del detalle

su trama hipnótica

......................cotidiana

..................pesa

tantas tristes suaves intenciones deshabitadas

.....malviven 

................en el reflejo de las primeras luces vistas

.............y en el olor a adiós

..................que dejan aquellos mismos adjetivos 

..................................................................vueltos 

.....................................................................sustantivos

todos gritan

que son un hasta pronto

en el lugar vacío

MabelBE

Mary Reilly

Podrás verme en la mirada que poseo esta noche?
Podrás no intentar mi muerte para seguir siendo mío?
Serán mis labios los que impidan tu suicidio entre mi ausencia?
El amor vence a la hazaña y a cualquier deseo virgen
que no aclare sus mañanas.

El amor vence penumbras
que padecen añoranzas del vacío.
Sigo ingenua. Ya me asusto
de malicias, de congojas, de nostalgias.
Ya me asusto de la muerte y tu piedad.
Ya me asusto en tu veneno. Pero vuelvo.
Aquí estoy, aunque no entiendo.
Aquí estoy. Aquí, mi llanto, que te dice ya que sí.
que siendo fresca, colorida, siendo sabia
soy decoro
y soy tinieblas. Me preguntas ¿podrá ser tu consecuencia
el perdón y la dulzura?
Somos lazos. Una muerte que no nos salva la vida.
Somos lazos de una vida permaneciendo a los días.
Los lazos son la respuesta.

La elegida, esa soy yo.
Deja entonces de importarme lo que el mundo piense
o que el mundo me piense.
Y me voy tras de mis huellas
porque antes de haber nacido ya sabía perdonarte. .
.

MabelBe
Poemas libres de Miel / Observando a Mary Reilly

La dulcinea de Duchamp

-Metafísica estáis.

-Hago striptease.

Ardua pero plausible, la pintura 
cambia la blanca tela en pardo llano 
y en Dulcinea al polvo castellano 
torbellino resuelto en escultura.

Transeúnte de París, en su figura 
-molino de ficciones, inhumano 
rigor y geometría- Eros tirano 
desnuda en cinco chorros su estatura.

Mujer en rotación que se disgrega 
y es surtidor de sesgos y reflejos: 
mientras más se desviste, más se niega.

La mente es una cámara de espejos: 
invisible en el cuadro, Dulcinea 
perdura: fue mujer y ya es idea.

Octavio Paz

Las coincidencias

Conmovida por la vida consecuente,
sin poder aplacar las coincidencias,
tiro el traje que me ahogaba los ojos
con llantos sin prisa propios del atardecer.
Ya  no soy sombra llevada
que deshiela los desvíos a la nada
y se ufana en conocer
el vaivén de las cornisas asfixiantes.
Después de dividirme en mil planteos
he logrado ver lo ido y desangrado
desde la poca consistencia de un suspiro.

Hay que huir de ese espectro de amaranto
que se instala "-por un rato, nada mas"
y se apropia de los gestos más serenos.
Hay que olvidar a los nombres pasajeros.
Hay que borrar los recelos del espejo.

En la noche recostada de fronteras,
cobijada por plurales, me pregunto
si existen los amores que se esconden en la espalda
o los recuerdos que imprimen ese azul de madrugada.

MabelBE

Telepatía

Me ruega que le envíe mis antecedentes completos
para poder curarme el corazón telepáticamente
entonces me vuelvo energía que escapa
escondida en algún rincón de mi mirada.

MabelBe

Empedrados

Cada tarde en el espejo 

en la estación del sueño fino

empedrados que son mar, cisne y un pino

como un baile ya sin resto 
rasgan en la computadora prestada
un espacio posmoderno /labios negros 

reclamando por un supuesto reintegro

para el sol de la blusa anaranjada

que existe donde el alma cambia el rumbo 

y cualquier crueldad así me hiere

y a la vez no saber cómo rendirme

sin dejar de temblar cortes profundos

pero nunca morir, esperar a que venga la calma

anunciando que está refrescando

tus ventajas, tu moderación

tus agotadas esquinas con rocío,

a vos y a tus brillos de sueños finos

con empedrados y cisnes, mar y pinos,

y tanto tiempo incompleta, mi espalda,

destrozados mis reflejos desteñidos
 con mil soles irradiando mi vestido.
Esa tonalidad que asombra

cuando otra es la mirada que renombra
en el espacio que despierta fresco
en tus ojos cuando acompañan mis ojos.

.

MabelBE