Una piedra tirada en una vereda cualquiera
se tropezó con mi sandalia
un sábado de verano de compras y mandados.
Sangró apenas el tercer dedo del pie izquierdo
en la porción anecdótica de una mañana de tantas.
Me agaché con alcohol en gel a limpiar la herida.
Cuando volví a mis cosas
la piedra, grisácea y pulida, casi suave
apareció en la palma de mi mano.
Creo que sola saltó adentro de la cartera
porque ahí estaba
cuando busqué la billetera para pagar en el mercado.
A la noche volví a verla al lado del perfume de la semana
y luego en el bolsillo de las llaves.
Al otro día estaba sobre la repisa de la cocina.
Paseó desde entonces
por la alacena y la heladera, de la cama de Toni
a la bañera, por varios libros y etcétera.
Durante algunas tardes
un brillo azulado, exótico y grave
le nace en un costado.
A veces su sombra dibuja flores en la ventana.
Me la imagino aventurera, alocada en el mar
o volando profundo sus muchos años.
Yo soy otra cosa.
MabelBE
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