un roce anterior a cualquier nombre.
Una hiedra creciendo, sin muro que la contenga.
La nostalgia es raíz exacta.
La melancolía, sombra sin reloj.
Suben por la memoria como un murmullo sin verbo.
No hablan, y así sostienen la quietud de lo inevitable.
La mente busca,
la niebla —que es risa sutil— la rodea.
Dos presencias se encuentran en el centro de sí mismas,
no negocian, no necesitan argumento: respiran.
En el hueco que dejan,
yo.
Cuartetos / MabelBE
No hay comentarios.:
Publicar un comentario