Lo que queda en el hueco

Es un pulso que no pide permiso, 

su roce anterior a cualquier nombre

hace crecer a una hiedra indefinidamente.

No existe muro que lo contenga. 

Su nostalgia es la raíz exacta

de una melancolía que da sombra sin reloj. 

Sube por la memoria como un murmullo sin verbo

y con su silencio sostiene la quietud de lo inevitable. 

Mi mente busca entre esta niebla y, 

cuando su risa sutil la rodea,

dos presencias se encuentran en el centro de sí mismas, 

sin negociar,

sin necesidad de argumento, sólo respirando. 

En el hueco que dejan,

yo.

Cuartetos / MabelBE

Is it in my head, or in my heart

Epifanía doméstica

Frente al espejo, la canilla respira un hilo de agua
y parece acostumbrada a esperar.

Sesenta y un años
ignorando el mapa
de mi mano.

Lavaba la piel, no el gesto;
el borde, no el centro.

Esta fue la vez diferente.

Doblé los dedos hacia adentro,
jabón en los costados,
el dorso, las orillas.

Pasé sesenta y un años
rozando la canilla sin verla,
esos descuidos transparentes.

Este agua siempre me lavó
con la memoria de no haber sabido
que la ignorancia se esconde en las pequeñas cosas.

Sobre todo ahí.

Todavía me sorprende.

MabelBe / ElEnte

Mayor

Se huele madera húmeda.
El aire se sostiene apenas,
como un sueño respirado demasiadas veces
que recuerda algo
que ya no quiere decir.
A veces creo escucharme,
pero viene de más abajo.
Acá, solo el zumbido que enciende
la única lámpara que no parpadea.
Los recuerdos se esconden de inmediato.
El olor del sol en el pasto, voces que se disuelven,
un escalofrío que me hace retroceder
y avanzar al mismo tiempo.

Antes intuía la escalera.
Ahora, entre la niebla,
veo los primeros escalones por subir.

Los bordes del círculo iluminado
se rinden a la oscuridad que los rodea.
No puedo abarcar la totalidad,
ni siquiera imaginarla.
Pero hay algo más allá
y, por un instante, lo rozo con la mirada.

MabelBel