Muse / Starlight

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En patria

Voy por diagonales y calles cortadas, buscando entre los ojos eso a lo que quiero pertenecer. Los colores enredados de la bandera envuelven destellos minimalistas. El cielo reparte estrellas, o sonrisas.

Puedo invisibilizarme, arrepentirme, burlarme, condenar, condenarme. Puede romperse las veces que quiera: tarde o temprano rearmaré sus pedazos, con la inexperiencia de un personaje que no mide el peligro, o desde un gesto absurdo. Me guarece la transparencia de los censos justos, donde los habitantes descansan mientras una pequeña represa deja flores de todas las estaciones.

Camino a través. Los desvíos, el punto de calor, la parada ante el velo de la virgen de la angustia y su espejo cortado, una huella de emoción, la quietud de la montaña, los parentescos, mi último viaje en tren. No es cuento, no es terror ni amor: es estar en patria.

MabelBE

tarta de espinacas

El televisor grasiento de la panadería

sabe más de mí que mis rodillas.

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Compruebo fortalezas

y me resigno a transitar estas fatigas.

Desando caminos, espero lo nuevo y me invento lo nuevo.

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Consciente del coma que amenaza el alma

me interrogo en el espejo

sobre los posibles excesos

de mi lucha contra tanta falsa oferta de consuelo.

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Igual, no volveré a organizar mis ojos

en una opción sin certezas.

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Porque al toque nace una nueva.

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No puedo explicar la magia de la vida,

siempre cambia de canal, pero la veo:

una sanidad desabrida, una promesa de publicidad barata

en la primera porción humeante

de una tarta de espinacas,

mostrada en un televisor de panadería

que hace doler el cuello si lo mirás demasiado.

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Me espanta que me importe menos

el letargo del calor de febreros repetidos

que apolillaron rodillas, abdomen y tetas,

que la tarta de espinacas.

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Y sin embargo la realidad es que el cáncer me gastó una teta

pero la traición me rompió el alma.

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Compruebo el aumento del cansancio,

me preparo a soportar estas tristezas.

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Lo que duele es el error en los cimientos,

la confusión, el haberme dejado regar

por esencias que no pude habitar.

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Suponer que así era la verdad.

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Y haber confiado ciegamente en la epigenética.

MabelBE

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Eiti Leda / Seru Giran

/   y creo que olvidé mi sombra en un subterráneo   /

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Corazón alérgico a la nada

Lo difícil de mi cara brota de un corazón alérgico a la nada. Desde que me apropié de aquel atardecer, que nunca tuvo algo con las estrellas, duermo con una grieta incómoda entre los brazos. Y el alma anudada a relojes detenidos, que me obligan a seguir siendo un pozo por donde se siguen yendo mis cosas.
Pero me falta saber cuál es la mirada de ojos cerrados, pisar el tramo superior de la escalera de incendios, y vivir esa transmutación de lo imposible en posible que el mismísimo amor ha reservado para nombrarme. 

MabelBe

nada que ver con las estrellas

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- transfigurar lo que se sigue siendo y yendo -

Is it in my head, or in my heart?

Lo que sabemos

Sabemos, como una cuerda de guitarra tirada en el olvido, sonreír extrañando cierto tipo de abrazo musical, y en él, extrañar a todos los abrazos.

Sabemos encontrarnos lejos de todo, y a la vez sufrir sobre la nada expresada por oscuridades ajenas que, de tan cercanas, ensucian, y en un colmo de martirio a veces nos las apropiamos.

Pero es en las noches de luna -mientras esperamos su salida para ilusionarnos con esas sugestiones que el ramaje de árboles dormidos nos sombrea en la cara- cuando mejor sabemos de la necesidad profunda y hacia donde ir por la felicidad que buscamos.

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MabelBE

Con el silencio propio

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Dijo haber paseado por un cielo tarareado de estrellas y meteoritos. Ufanándose con los detalles de una extraña melodía en la puerta del infierno. Cuidando no mencionar gustos escondidos, su cara frente a otras caras quiso hablar sobre la ingenuidad, pero no le salieron palabras ni para una explicación fallida. Luego, sobre la nobleza, y tampoco.

Entonces, dos o tres ritmos gastados de erotismo con olor a muerte se reflejaron en sus ojos, y en el apuro por dibujarles unos versos nuevos, tapó el aire apaciguado con más estrellas y más infiernos, con meteoritos que ya no querían estar allí. Para otra vez huir, con esos cargamentos suyos, tan personales.

La espalda encorvada, ahuecada, despedazándose despacio en disimulos que yo observaba con el silencio propio del hartazgo y del dolor. Y del amor roto.

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MabelBe

Que hay que perdonar

Poco antes de morir

comentó entre silencios

que fue un otoño sin magia,

sin remedio, algo perdido.

Pero que ya terminó, anuncia.

Sus moles de silencio

fundían el aire punzado

hasta hacerlo cascote de tristeza.

¡Tantos años respirando

esos entes de nostalgia!

¡Yo hubiese querido

sentir su felicidad!

Se va una parte de vida,

escurridiza, seca, tierra vieja,

que desgajó los caminos,

convivió con mi destino

y lo que más quería era bailar.

Desleída, sin ver la desventaja,

los secretos y fantasmas 

comían mi desayuno.

Los días desaparecían

y, en mi corazón ingenuo,

la hostilidad de sus ojos

fluía quieta

en metódica disolución.

Así se volvió problema intenso,

escurridizo, seco, tierra vieja,

que siempre me hace llorar. 

Y ahora me está diciendo 

que primero no supo y que después no pudo.

¿Cómo me saco del alma

este vacío inyectado 

que me torna sepultada?

Esa tristeza, tan suya,

hace días que está de visita.

Y cuando se pone al lado

me duele adentro la niñez.

Lágrimas que saltan, una, otra, apuradas

o veloces, tac tac tac

sobre el vidrio de la mesa.

Me pide que le perdone la impotencia vital, 

su desconfianza infinita,

el no haber bailado.

Que no supo, repite

que no pudo

y se va.

MabelBE