El dia que aparece

El dia que aparece
con un ritmo que no pide permisos
rehace el paraíso en la memoria inmediata.
      El humor vuelve a pisotear

      liviano 

      el pasado

        y una rueda de existencia
        aumenta los giros del amor.
Es entonces el sol

en el camino
        la forma
        natural y colorida

    de un concierto profundo
    por venir.
              No sólo revitalizante.

              Algo más que no me mata

              más todo lo que esto implica.

MabelBe
Hay un ruido en el paisaje

Bien pudiera ser

Alfonsina Storni

Camino komorebi

Un día vi el momento exacto en que una mujer entendía que su interior era un árbol desparejo, con raíces que avanzaban sin permiso y una copa que no sabía todavía cómo sostener el viento. La miré justo cuando descubría que ignoraba sus porqués; su expresión de sorpresa me desarmó. Pensaba en lo que debía estar sintiendo y, mirándola, me disolví.

Durante años creí encontrarme, hasta que el poder del mundo, con su red prolija de fabricar subjetividades, volvía a capturarme. Sin apuro, sin pausa, dejé que la vida pasara como pasan los días cuando una no mira: sin advertir el primer brote, sin registrar la última hoja.

En este tiempo, la intuición, mi compañera —ese fresno, ese ciruelo— fue levantando las partes de mí que habían quedado quietas. Sigo avanzando, incluso cuando el viento me arroja contra puertas, paredes o ventanas. Estoy en contacto directo con mi devenir. Y aún conservo aquella doble sorpresa: la de ella al comprenderse por primera vez, y la mía al descubrir que ambas éramos una sola revelación. / MabelBe.

.

Lo que queda en el hueco

Es un pulso que no pide permiso, 

su roce anterior a cualquier nombre

hace crecer a una hiedra indefinidamente.

No existe muro que lo contenga. 

Su nostalgia es la raíz exacta

de una melancolía que da sombra sin reloj. 

Sube por la memoria como un murmullo sin verbo

y con su silencio sostiene la quietud de lo inevitable. 

Mi mente busca entre esta niebla y, 

cuando su risa sutil la rodea,

dos presencias se encuentran en el centro de sí mismas, 

sin negociar,

sin necesidad de argumento, sólo respirando. 

En el hueco que dejan,

yo.

Cuartetos / MabelBE

Is it in my head, or in my heart

Epifanía doméstica

Frente al espejo, la canilla respira un hilo de agua
y parece acostumbrada a esperar.

Sesenta y un años
ignorando el mapa
de mi mano.

Lavaba la piel, no el gesto;
el borde, no el centro.

Esta fue la vez diferente.

Doblé los dedos hacia adentro,
jabón en los costados,
el dorso, las orillas.

Pasé sesenta y un años
rozando la canilla sin verla,
esos descuidos transparentes.

Este agua siempre me lavó
con la memoria de no haber sabido
que la ignorancia se esconde en las pequeñas cosas.

Sobre todo ahí.

Todavía me sorprende.

MabelBe / ElEnte

Mayor

Se huele madera húmeda.
El aire se sostiene apenas,
como un sueño respirado demasiadas veces
que recuerda algo
que ya no quiere decir.
A veces creo escucharme,
pero viene de más abajo.
Acá, solo el zumbido que enciende
la única lámpara que no parpadea.
Los recuerdos se esconden de inmediato.
El olor del sol en el pasto, voces que se disuelven,
un escalofrío que me hace retroceder
y avanzar al mismo tiempo.

Antes intuía la escalera.
Ahora, entre la niebla,
veo los primeros escalones por subir.

Los bordes del círculo iluminado
se rinden a la oscuridad que los rodea.
No puedo abarcar la totalidad,
ni siquiera imaginarla.
Pero hay algo más allá
y, por un instante, lo rozo con la mirada.

MabelBel

Soy la gente

Fue el instante en que una mirada buscaba alas en mi cara
cuando mi alma fue otro espacio y
alejándose de mí
me volvió crianza e hijos en camino a madurar.

.
Ni bien empiezo a sentir,

ya siento mis paradojas.
.

Será la luz del sol del mediodía
o ese momento de la vida imposible de fingir
lo que me lleva adelante. 

Y seguir así, seguir siendo

ante cualquier sepultura
y ante cualquier vacío disolvente de esperanzas.

.
Ya no quiero pedir por favor a los momentos.

.
Fueron muchas madrugadas
llenas de faltas lloradas

en los ojos y en la sien.

.
Será la gran masa que ya pasa,

o esos desgarros propios de lo inútil. 

Será que ya no quiero la ganancia a cualquier costa
si no hay gracia.

.
Soy la gente, pobre gente. 

Me equivoco fácilmente.

MabelBE

Muse / Starlight

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En patria

Voy por diagonales y calles cortadas, buscando entre los ojos eso a lo que quiero pertenecer. Los colores enredados de la bandera envuelven destellos minimalistas. El cielo reparte estrellas, o sonrisas.

Puedo invisibilizarme, arrepentirme, burlarme, condenar, condenarme. Puede romperse las veces que quiera: tarde o temprano rearmaré sus pedazos, con la inexperiencia de un personaje que no mide el peligro, o desde un gesto absurdo. Me guarece la transparencia de los censos justos, donde los habitantes descansan mientras una pequeña represa deja flores de todas las estaciones.

Camino a través. Los desvíos, el punto de calor, la parada ante el velo de la virgen de la angustia y su espejo cortado, una huella de emoción, la quietud de la montaña, los parentescos, mi último viaje en tren. No es cuento, no es terror ni amor: es estar en patria.

MabelBE

tarta de espinacas

El televisor grasiento de la panadería

sabe más de mí que mis rodillas.

.

Compruebo fortalezas

y me resigno a transitar estas fatigas.

Desando caminos, espero lo nuevo y me invento lo nuevo.

.

Consciente del coma que amenaza el alma

me interrogo en el espejo

sobre los posibles excesos

de mi lucha contra tanta falsa oferta de consuelo.

.

Igual, no volveré a organizar mis ojos

en una opción sin certezas.

.

Porque al toque nace una nueva.

.

No puedo explicar la magia de la vida,

siempre cambia de canal, pero la veo:

una sanidad desabrida, una promesa de publicidad barata

en la primera porción humeante

de una tarta de espinacas,

mostrada en un televisor de panadería

que hace doler el cuello si lo mirás demasiado.

.

Me espanta que me importe menos

el letargo del calor de febreros repetidos

que apolillaron rodillas, abdomen y tetas,

que la tarta de espinacas.

.

Y sin embargo la realidad es que el cáncer me gastó una teta

pero la traición me rompió el alma.

.

Compruebo el aumento del cansancio,

me preparo a soportar estas tristezas.

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Lo que duele es el error en los cimientos,

la confusión, el haberme dejado regar

por esencias que no pude habitar.

.

Suponer que así era la verdad.

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Y haber confiado ciegamente en la epigenética.

MabelBE

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Eiti Leda / Seru Giran

/   y creo que olvidé mi sombra en un subterráneo   /

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Lo que sabemos

Sabemos, como una cuerda de guitarra tirada en el olvido, sonreír extrañando cierto tipo de abrazo musical, y en él, extrañar a todos los abrazos.

Sabemos encontrarnos lejos de todo, y a la vez sufrir sobre la nada expresada por oscuridades ajenas que, de tan cercanas, ensucian, y en un colmo de martirio a veces nos las apropiamos.

Pero es en las noches de luna -mientras esperamos su salida para ilusionarnos con esas sugestiones que el ramaje de árboles dormidos nos sombrea en la cara- cuando mejor sabemos de la necesidad profunda y hacia donde ir por la felicidad que buscamos.

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MabelBE

Con el silencio propio

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Dijo haber paseado por un cielo tarareado de estrellas y meteoritos. Ufanándose con los detalles de una extraña melodía en la puerta del infierno. Cuidando no mencionar gustos escondidos, su cara frente a otras caras quiso hablar sobre la ingenuidad, pero no le salieron palabras ni para una explicación fallida. Luego, sobre la nobleza, y tampoco.

Entonces, dos o tres ritmos gastados de erotismo con olor a muerte se reflejaron en sus ojos, y en el apuro por dibujarles unos versos nuevos, tapó el aire apaciguado con más estrellas y más infiernos, con meteoritos que ya no querían estar allí. Para otra vez huir, con esos cargamentos suyos, tan personales.

La espalda encorvada, ahuecada, despedazándose despacio en disimulos que yo observaba con el silencio propio del hartazgo y del dolor. Y del amor roto.

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MabelBe

Que hay que perdonar

Poco antes de morir

comentó entre silencios

que fue un otoño sin magia,

sin remedio, algo perdido.

Pero que ya terminó, anuncia.

Sus moles de silencio

fundían el aire punzado

hasta hacerlo cascote de tristeza.

¡Tantos años respirando

esos entes de nostalgia!

¡Yo hubiese querido

sentir su felicidad!

Se va una parte de vida,

escurridiza, seca, tierra vieja,

que desgajó los caminos,

convivió con mi destino

y lo que más quería era bailar.

Desleída, sin ver la desventaja,

los secretos y fantasmas 

comían mi desayuno.

Los días desaparecían

y, en mi corazón ingenuo,

la hostilidad de sus ojos

fluía quieta

en metódica disolución.

Así se volvió problema intenso,

escurridizo, seco, tierra vieja,

que siempre me hace llorar. 

Y ahora me está diciendo 

que primero no supo y que después no pudo.

¿Cómo me saco del alma

este vacío inyectado 

que me torna sepultada?

Esa tristeza, tan suya,

hace días que está de visita.

Y cuando se pone al lado

me duele adentro la niñez.

Lágrimas que saltan, una, otra, apuradas

o veloces, tac tac tac

sobre el vidrio de la mesa.

Me pide que le perdone la impotencia vital, 

su desconfianza infinita,

el no haber bailado.

Que no supo, repite

que no pudo

y se va.

MabelBE

Volver /Arbolito

no hay nada más lindo que hacer

Amor

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No se trata de negarse al autoconocimiento, molesta el miedo a tener una cosa menos en la vida. Debe ser ésta la parte más triste del recuerdo, la que conmina a volver a las sombras por un tiempo, cuidado, ¡que esté alerta la tristeza!. Nada sobrevive a la eternidad de una tarde cualquiera, tal vez bañada de ternura, con algo más de sabiduría pero sin terminar de imaginar cómo son las cosas. Mirar por la ventana enredada de perdones, esperando que entre la revuelta de sustos y emociones con la llave de esa parte del camino que me alcance a casa. Es el deseo, que haya servido, amor.

MabelBe

AKASHIA. Ojos abiertos

Arriba

Puesta acá por la poesía de bóvedas celestes, miro hacia arriba.

Al principio no se siente nada.

Está roto el encanto conocido, mejor, era incómodo. 
.

Nunca decidí dejar de creer
en lapsos interminables de primaveras suaves, enajenadas, bruscas, felices, coloridas
hasta que en los ojos estalla la mirada

y el reloj vuelve a caminar.

Sigue la letra, subo.

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MabelBE /AKASHIA. Ojos abiertos

Alfabeto de los nadies / Gustavo Galuppo