Bien pudiera ser

Alfonsina Storni

Camino komorebi

Un día vi el momento exacto en que una mujer entendía que su interior era un árbol desparejo, con raíces que avanzaban sin permiso y una copa que no sabía todavía cómo sostener el viento. La miré justo cuando descubría que ignoraba sus porqués; su expresión de sorpresa me desarmó. Pensaba en lo que debía estar sintiendo y, mirándola, me disolví.

Durante años creí encontrarme, hasta que el poder del mundo, con su red prolija de fabricar subjetividades, volvía a capturarme. Sin apuro, sin pausa, dejé que la vida pasara como pasan los días cuando una no mira: sin advertir el primer brote, sin registrar la última hoja.

En este tiempo, la intuición, mi compañera —ese fresno, ese ciruelo— fue levantando las partes de mí que habían quedado quietas. Sigo avanzando, incluso cuando el viento me arroja contra puertas, paredes o ventanas. Estoy en contacto directo con mi devenir. Y aún conservo aquella doble sorpresa: la de ella al comprenderse por primera vez, y la mía al descubrir que ambas éramos una sola revelación. / MabelBe.

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Zambayonny

- no te pierdas lejos -

Nostalgia y melancolía

Bautismo de la memoria, de cuando fui el hipocentro 

hacia una música leve, gastada en la posibilidad 

que borra hasta los encantos, y llega a esta realidad 

liberada en los retratos. 

Alma que sale al encuentro, pellizca asuntos eternos 

por siempre desconocidos, inmersa en la ambigüedad. 

Mi azul -espalda de hiedras- deja atrás los malos golpes. 

El afuera del perfume 

me dice que nada muere si el pecho no se consume. 

Mi suerte fui yo, en semilla, 

desde que no oigo sonidos argumentando presentes. 

Brote nacido entre piedras que hoy es armazón sensible, 

umbral donde lo invisible 

refleja un ritmo latente. 

La experiencia del vacío que envolvió mi corazón 

con su prisma de saber reflejando lo que ignora, 

ya no es más, 

se descompone en el tiempo, 

desde que no me reclino interminable en mí misma, 

desde que ya no confundo nostalgia y melancolía. 

 MabelBE

El roce que insiste

Una presión mínima, un roce interno,
un eco sin fuente que se percibe como viento
que no toca nada, pero insiste,
como si el aire supiera cosas que la mente no archiva.

Ahí habla lo que no pudo decirse.
Con su ausencia.
Es el síntoma antes del síntoma:

el cuerpo recordando,
los brazos extendidos de una historia incompleta.

Y una intenta mirar, sujetar el hilo del malestar,
pero el hilo se disuelve en los dedos,
como si el propio acto de buscar
fuera lo que lo mantiene escondido.

Hay momentos en que se deja ver -un segundo y su luz
periférica-. La mirada pesca algo en el borde de la visión,
y entonces el alma tose,
como si expulsara el polvo
de un miedo antiguo y sin nombre.

Después todo vuelve a su sitio. 

La normalidad.
El mate, la calle, las palabras de siempre,
la paciencia del animal que duerme,
pero nunca descansa del todo.

Cuartetos / MabelBE

La hiedra y el aire

El gran soplo que no pertenece a nadie me atraviesa. 

La nostalgia es una hiedra azul enroscada en los latidos, 

la melancolía el aire espeso donde esa hiedra respira sin testigos. 

A veces sube por la garganta como un nombre impronunciable, 

otras vibra en el pecho,

como la piedra que recuerda haber sido semilla. 

No tiene voz, es apenas veladura. 

Y yo, quieta, intento atar un hilo que no es hilo, 

sino neblina que se deja tocar solo cuando dejo de insistir. 

Entonces la nostalgia y la melancolía 

se sientan 

una frente a la otra, no discuten, no piden explicaciones: respiran. 

Y en esa respiración suspendida, casi mineral, 

hay algo que se parece a mí pero más sensei, más antiguo, 

como si el tiempo entero se encorvara para escuchar. 

 Cuartetos / MabelBE

Lo que queda en el hueco

Es un pulso que no pide permiso, 

un roce anterior a cualquier nombre.

Una hiedra creciendo, sin muro que la contenga. 

La nostalgia es raíz exacta. 

La melancolía, sombra sin reloj. 

Suben por la memoria como un murmullo sin verbo.

No hablan, y así sostienen la quietud de lo inevitable. 

La mente busca,

la niebla —que es risa sutil— la rodea. 

Dos presencias se encuentran en el centro de sí mismas, 

no negocian, no necesitan argumento: respiran. 

En el hueco que dejan,

yo.

Cuartetos / MabelBE

El eco compartido

Miles de brisas antiguas que no envejecen, hiedra sin muro, 

un nombre que nadie pronunció pero todas reconocen. 

La nostalgia trae rostros que no sabíamos que guardábamos, 

la melancolía es el aire espeso 

que los sostiene por un instante. 

Una vibración de piedra asciende por el pecho, por la garganta y el cuello, 

heredando silencios con dejos de ajenidad. 

Es la memoria transmitida en gestos, en temblores, en la forma de callar. 

Buscamos el hilo, lo perdemos, y aun así seguimos 

frente al eco compartido, 

contemplando la tarde que cae sobre la repetición de los días. 

Ahí estamos, entre la fricción y la bruma, 

todavía en camino, 

todavía juntas, 

todavía memoria. 

 Cuartetos / MabelBE

Is it in my head, or in my heart

Epifanía doméstica

Frente al espejo, la canilla respira un hilo de agua
y parece acostumbrada a esperar.

Sesenta y un años
ignorando el mapa
de mi mano.

Lavaba la piel, no el gesto;
el borde, no el centro.

Esta fue la vez diferente.

Doblé los dedos hacia adentro,
jabón en los costados,
el dorso, las orillas.

Pasé sesenta y un años
rozando la canilla sin verla,
esos descuidos transparentes.

Este agua siempre me lavó
con la memoria de no haber sabido
que la ignorancia se esconde en las pequeñas cosas.

Sobre todo ahí.

Todavía me sorprende.

MabelBe / ElEnte

Mayor

Se huele madera húmeda.
El aire se sostiene apenas,
como un sueño respirado demasiadas veces
que recuerda algo
que ya no quiere decir.
A veces creo escucharme,
pero viene de más abajo.
Acá, solo el zumbido que enciende
la única lámpara que no parpadea.
Los recuerdos se esconden de inmediato.
El olor del sol en el pasto, voces que se disuelven,
un escalofrío que me hace retroceder
y avanzar al mismo tiempo.

Antes intuía la escalera.
Ahora, entre la niebla,
veo los primeros escalones por subir.

Los bordes del círculo iluminado
se rinden a la oscuridad que los rodea.
No puedo abarcar la totalidad,
ni siquiera imaginarla.
Pero hay algo más allá
y, por un instante, lo rozo con la mirada.

MabelBel

Soy la gente

Fue el instante en que una mirada buscaba alas en mi cara
cuando mi alma fue otro espacio y
alejándose de mí
me volvió crianza e hijos en camino a madurar.

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Ni bien empiezo a sentir,

ya siento mis paradojas.
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Será la luz del sol del mediodía
o ese momento de la vida imposible de fingir
lo que me lleva adelante. 

Y seguir así, seguir siendo

ante cualquier sepultura
y ante cualquier vacío disolvente de esperanzas.

.
Ya no quiero pedir por favor a los momentos.

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Fueron muchas madrugadas
llenas de faltas lloradas

en los ojos y en la sien.

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Será la gran masa que ya pasa,

o esos desgarros propios de lo inútil. 

Será que ya no quiero la ganancia a cualquier costa
si no hay gracia.

.
Soy la gente, pobre gente. 

Me equivoco fácilmente.

MabelBE

Muse / Starlight

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En patria

Voy por diagonales y calles cortadas, buscando entre los ojos eso a lo que quiero pertenecer. Los colores enredados de la bandera envuelven destellos minimalistas. El cielo reparte estrellas, o sonrisas.

Puedo invisibilizarme, arrepentirme, burlarme, condenar, condenarme. Puede romperse las veces que quiera: tarde o temprano rearmaré sus pedazos, con la inexperiencia de un personaje que no mide el peligro, o desde un gesto absurdo. Me guarece la transparencia de los censos justos, donde los habitantes descansan mientras una pequeña represa deja flores de todas las estaciones.

Camino a través. Los desvíos, el punto de calor, la parada ante el velo de la virgen de la angustia y su espejo cortado, una huella de emoción, la quietud de la montaña, los parentescos, mi último viaje en tren. No es cuento, no es terror ni amor: es estar en patria.

MabelBE

tarta de espinacas

El televisor grasiento de la panadería

sabe más de mí que mis rodillas.

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Compruebo fortalezas

y me resigno a transitar estas fatigas.

Desando caminos, espero lo nuevo y me invento lo nuevo.

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Consciente del coma que amenaza el alma

me interrogo en el espejo

sobre los posibles excesos

de mi lucha contra tanta falsa oferta de consuelo.

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Igual, no volveré a organizar mis ojos

en una opción sin certezas.

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Porque al toque nace una nueva.

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No puedo explicar la magia de la vida,

siempre cambia de canal, pero la veo:

una sanidad desabrida, una promesa de publicidad barata

en la primera porción humeante

de una tarta de espinacas,

mostrada en un televisor de panadería

que hace doler el cuello si lo mirás demasiado.

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Me espanta que me importe menos

el letargo del calor de febreros repetidos

que apolillaron rodillas, abdomen y tetas,

que la tarta de espinacas.

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Y sin embargo la realidad es que el cáncer me gastó una teta

pero la traición me rompió el alma.

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Compruebo el aumento del cansancio,

me preparo a soportar estas tristezas.

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Lo que duele es el error en los cimientos,

la confusión, el haberme dejado regar

por esencias que no pude habitar.

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Suponer que así era la verdad.

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Y haber confiado ciegamente en la epigenética.

MabelBE

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Eiti Leda / Seru Giran

/   y creo que olvidé mi sombra en un subterráneo   /

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Corazón alérgico a la nada

Lo difícil de mi cara brota de un corazón alérgico a la nada. Desde que me apropié de aquel atardecer, que nunca tuvo algo con las estrellas, duermo con una grieta incómoda entre los brazos. Y el alma anudada a relojes detenidos, que me obligan a seguir siendo un pozo por donde se siguen yendo mis cosas.
Pero me falta saber cuál es la mirada de ojos cerrados, pisar el tramo superior de la escalera de incendios, y vivir esa transmutación de lo imposible en posible que el mismísimo amor ha reservado para nombrarme. 

MabelBe

nada que ver con las estrellas

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- transfigurar lo que se sigue siendo y yendo -

Lo que sabemos

Sabemos, como una cuerda de guitarra tirada en el olvido, sonreír extrañando cierto tipo de abrazo musical, y en él, extrañar a todos los abrazos.

Sabemos encontrarnos lejos de todo, y a la vez sufrir sobre la nada expresada por oscuridades ajenas que, de tan cercanas, ensucian, y en un colmo de martirio a veces nos las apropiamos.

Pero es en las noches de luna -mientras esperamos su salida para ilusionarnos con esas sugestiones que el ramaje de árboles dormidos nos sombrea en la cara- cuando mejor sabemos de la necesidad profunda y hacia donde ir por la felicidad que buscamos.

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MabelBE

Con el silencio propio

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Dijo haber paseado por un cielo tarareado de estrellas y meteoritos. Ufanándose con los detalles de una extraña melodía en la puerta del infierno. Cuidando no mencionar gustos escondidos, su cara frente a otras caras quiso hablar sobre la ingenuidad, pero no le salieron palabras ni para una explicación fallida. Luego, sobre la nobleza, y tampoco.

Entonces, dos o tres ritmos gastados de erotismo con olor a muerte se reflejaron en sus ojos, y en el apuro por dibujarles unos versos nuevos, tapó el aire apaciguado con más estrellas y más infiernos, con meteoritos que ya no querían estar allí. Para otra vez huir, con esos cargamentos suyos, tan personales.

La espalda encorvada, ahuecada, despedazándose despacio en disimulos que yo observaba con el silencio propio del hartazgo y del dolor. Y del amor roto.

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MabelBe

Que hay que perdonar

Poco antes de morir

comentó entre silencios

que fue un otoño sin magia,

sin remedio, algo perdido.

Pero que ya terminó, anuncia.

Sus moles de silencio

fundían el aire punzado

hasta hacerlo cascote de tristeza.

¡Tantos años respirando

esos entes de nostalgia!

¡Yo hubiese querido

sentir su felicidad!

Se va una parte de vida,

escurridiza, seca, tierra vieja,

que desgajó los caminos,

convivió con mi destino

y lo que más quería era bailar.

Desleída, sin ver la desventaja,

los secretos y fantasmas 

comían mi desayuno.

Los días desaparecían

y, en mi corazón ingenuo,

la hostilidad de sus ojos

fluía quieta

en metódica disolución.

Así se volvió problema intenso,

escurridizo, seco, tierra vieja,

que siempre me hace llorar. 

Y ahora me está diciendo 

que primero no supo y que después no pudo.

¿Cómo me saco del alma

este vacío inyectado 

que me torna sepultada?

Esa tristeza, tan suya,

hace días que está de visita.

Y cuando se pone al lado

me duele adentro la niñez.

Lágrimas que saltan, una, otra, apuradas

o veloces, tac tac tac

sobre el vidrio de la mesa.

Me pide que le perdone la impotencia vital, 

su desconfianza infinita,

el no haber bailado.

Que no supo, repite

que no pudo

y se va.

MabelBE

Volver /Arbolito

no hay nada más lindo que hacer

Amor

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No se trata de negarse al autoconocimiento, molesta el miedo a tener una cosa menos en la vida. Debe ser ésta la parte más triste del recuerdo, la que conmina a volver a las sombras por un tiempo, cuidado, ¡que esté alerta la tristeza!. Nada sobrevive a la eternidad de una tarde cualquiera, tal vez bañada de ternura, con algo más de sabiduría pero sin terminar de imaginar cómo son las cosas. Mirar por la ventana enredada de perdones, esperando que entre la revuelta de sustos y emociones con la llave de esa parte del camino que me alcance a casa. Es el deseo, que haya servido, amor.

MabelBe

AKASHIA. Ojos abiertos

Arriba

Puesta acá por la poesía de bóvedas celestes, miro hacia arriba.

Al principio no se siente nada.

Está roto el encanto conocido, mejor, era incómodo. 
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Nunca decidí dejar de creer
en lapsos interminables de primaveras suaves, enajenadas, bruscas, felices, coloridas
hasta que en los ojos estalla la mirada

y el reloj vuelve a caminar.

Sigue la letra, subo.

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MabelBE /AKASHIA. Ojos abiertos

Alfabeto de los nadies / Gustavo Galuppo